Коллектив авторов - Поляна №4 (6), ноябрь 2013

– А кто вам это сообщил? – ничего не понимая, спросил Парамонов.

– Неважно. У меня там есть свои информаторы, – ткнув указательным пальцем в потолок, ответил профессор. – Как вы думаете, коллега, куда попадают злодеи такого ранга после смерти?

– Наверное, в какие-нибудь очень страшные области загробного мира, – не очень уверенно ответил Парамонов.

– Совершенно верно – в ад, – чему-то обрадовался Дроф. – Этотчеловек побывал там и вернулся. У нас есть уникальная возможность расспросить его, где находится эта область. Как только утром выяснится, что Брагин живой, его увезут, и мы никогда не сможем с ним поговорить.

– Но зачем вам это, профессор? – удивленно спросил Парамонов.

– Как?! – воскликнул Дроф. – Разве я вам не сказал, что решил составить путеводитель по загробному миру?! У меня уже есть подробные описания некоторых мест. Упустить такой случай – это преступление против науки, коллега!

– Даже не знаю, – засомневался Парамонов. – В морг, ночью. Удобно ли?

– При чем здесь удобно? – возбужденно проговорил профессор. – Честное слово, коллега, вы рассуждаете как человек с кубической планеты.

– Почему кубической? – не понял Парамонов.

– Потому что они ходят по одной плоскости и боятся перешагнуть грань, чтобы не свалиться вниз, – пояснил Дроф.

– Да, в общем-то, я не против, – произнес Парамонов, и профессор радостно похлопал его по плечу.

– Вот и прекрасно. Значит, мы едем!

Это был обычный морг на территории обыкновенной больницы. Дроф с Парамоновым вылезли из машины, огляделись и нырнули в густую тень. Они не дошли нескольких метров до старого приземистого строения и остановились. Из дверей морга вышли три человека, а затем, столько же вошли. Прошло не менее часа, и все это время какие-то люди входили и выходили из морга.

– Для ночи здесь слишком многолюдно, – прячась в тени, недовольно проворчал профессор.

– Может, они навещают покойных родственников? – предположил Парамонов.

– Не говорите глупости, коллега, – раздраженно проговорил Дроф и снова выглянул из-за угла.

Наконец, все успокоилось. Парамонов с профессором постучали в дверь морга. Им открыл пожилой сторож, который, казалось, не удивился столь поздним посетителям. Дроф объяснил, к кому они пожаловали, сунул старику тысячерублевку, и тот провел их в холодильную камеру.

– Где он? – шепотом спросил профессор.

– Последний стол справа, у окна, – ответил сторож.

Простыня, которой был накрыт злодей, была пропитана кровью. Дроф отбросил ее и даже присвистнул. Тело маньяка было так истыкано ножом, что о разговоре с ним не могло быть и речи. Он был мертв.

– Что здесь произошло? – обернувшись к старику, спросил профессор.

– Родственники жертв как-то узнали, что он ожил, – ответил сторож. – Ну, и пришли отомстить.

– Зачем же вы их пустили? – спросил Парамонов.

– Так, маньяк же, убивец, – пожав плечами, ответил старик и добавил: – Вам-то ножичек дать или с собой принесли?

– Не надо, – ответил Дроф. Он накрыл труп простыней и огорченно произнес: – Вот видите, коллега, оказывается, не у одного меня есть информаторы в том мире.

Внезапно в окна ударил ослепительный свет. Профессор с Парамоновым испуганно отпрянули от окна, и тут же с улицы раздался голос, усиленный мегафоном:

– Внимание! Здание окружено! Выходите по одному с поднятыми руками!

Первым сообразил, что произошло, сторож. Он бросился вон из холодильной камеры и закричал:

– Они меня заставили! Я не виноват! Они меня заставили!

– Что будем делать, профессор? – испуганно спросил Парамонов.

– Говорить правду, – спокойно ответил Дроф. – Проверенный способ. Самое эффективное оружие интеллигентного человека – это правда. Следуйте за мной, коллега.

Профессор поднял руки и пошел к выходу.

Рассказец № 33

От Круглова Парамонов вернулся в два часа ночи. Выйдя из машины, он увидел, как двое пьяных пытаются свалить на землю третьего. Все трое были похожи, как близнецы: в коротких куртках, спортивных штанах и в черных вязаных шапочках. Парамонов пошел через сквер, но вдруг остановился под деревом. Он заметил, как в нескольких метрах от дорожки мелькнул темный силуэт, и вспомнил о странном человеке, который бродил здесь, наверное, каждую ночь и никогда не выходил на свет. Увидеть его было трудно. Незнакомец бесшумно скользил в тени деревьев, самым невероятным образом исчезал, и вдруг на мгновение его сутулая фигура возникала на другой стороне улицы – в кустах или за магазинчиком. Дерущиеся перешли на громкую ругань, и Парамонов невольно обернулся. «Как, наверное, много он знает ночных тайн, – подумал Парамонов. – Сколько видел из своих укрытий. Может и сейчас стоит и ждет, когда закончится драка, чтобы подкрасться и обобрать побежденного».

– Тоже интересуетесь? – услышал позади себя Парамонов. Он вздрогнул и обернулся. Это был сутулый. В темноте невозможно было разглядеть его лица. Видны были лишь зрачки, в которых поблескивал отраженный от мокрого асфальта свет фонарей.

– Нет, не интересуюсь, – ответил Парамонов.

– О! Ночью происходит много интересного, – усмехнулся незнакомец. – Слышали, три дня назад здесь зарезали человека?

– Вы видели? – вопросом на вопрос ответил Парамонов.

– В каком-то смысле, да, – сказал сутулый и добавил: – Это я его зарезал. Дрянь был человек.

Парамонов оторопел.

– Зачем вы мне это рассказываете? – дрогнувшим голосом спросил он.

– Есть такое понятие – неразделенный кайф. Это когда хочется с кем-то поделиться, а не с кем. В одиночку даже самое лакомое блюдо кажется пресным.

– Извините, я не гожусь вам в сотрапезники, – ответил Парамонов.

– Может, для другого сгодитесь, – усмехнулся сутулый. – В созрители, например. Слышали когда-нибудь о черном ангеле с белым крылом?

– Нет.

– Самые несчастные ангелы, – вздохнув, ответил сутулый. – Они всегда и везде чужаки.

– Вы о белых воронах? – поинтересовался Парамонов.

– Ну, что вы! Белые вороны не выживают только в природе. А люди, которых так называют, очень хорошо используют свою непохожесть на других. Многие считают за честь иметь у себя в друзьях «белую ворону», даже если она крашеная. Поэтому, когда их перышки начинают темнеть, они обесцвечивают их перекисью водорода. А о черном ангеле с белым крылом вспоминают только, когда он нужен. Тогда белые ангелы говорят ему: «Это ничего, что ты черен лицом. У тебя белое крыло, значит, ты наш». Черные ангелы говорят то же самое: «Это ничего, что у тебя белое крыло. Посмотри в зеркало, ты наш». Но как только он перестает быть нужен, белые ангелы напоминают, что он черный, а черные, что у него белое крыло. Так он и мечется между черными и белыми, пока не поймет, что он черный ангел с белым крылом. Удел его – жестокое одиночество.