Андрей Вознесенский - Стихи

Ей обратно одной, одной Вдоль по улочке ледяной.

Первый лед. Это в первый раз. Первый лед телефонных фраз.

Мерзлый след на щеках блестит Первый лед от людских обид. Andrei Voznesensky. Antiworlds and "The Fifth Ace". Ed. by Patricia Blake and Max Hayward. Bilingual edition. Anchor Books, Doubleday & Company, Inc. Garden City, NY 1967.

АНТИМИРЫ Живет у нас сосед Букашкин, в кальсонах цвета промокашки. Но, как воздушные шары, над ним горят

Антимиры!

И в них магический, как демон, Вселенной правит, возлежит Антибукашкин, академик и щупает Лоллобриджид.

Но грезятся Антибукашкину виденья цвета промокашки.

Да здравствуют Антимиры! Фантасты - посреди муры. Без глупых не было бы умных, оазисов - без Каракумов.

Нет женщин - есть антимужчины, в лесах ревут антимашины. Есть соль земли. Есть сор земли. Но сохнет сокол без змеи.

Люблю я критиков моих. На шее одного из них, благоуханна и гола, сияет антиголова!..

...Я сплю с окошками открытыми, а где-то свищет звездопад, и небоскребы сталактитами на брюхе глобуса висят.

И подо мной вниз головой, вонзившись вилкой в шар земной, беспечный, милый мотылек, живешь ты, мой антимирок!

За 1000 чем среди ночной поры встречаются антимиры?

Зачем они вдвоем сидят и в телевизоры глядят?

Им не понять и пары фраз. Их первый раз - последний раз!

Сидят, забывши про бонтон, ведь будут мучиться потом! И уши красные горят, как будто бабочки сидят...

...Знакомый лектор мне вчера сказал: "Антимиры? Мура!"

Я сплю, ворочаюсь спросонок, наверно, прав научный хмырь.

Мой кот, как радиоприемник, зеленым глазом ловит мир. 1961 Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

ПОВЕСТЬ Он вышел в сад. Смеркался час. Усадьба в сумраке белела, смущая душу, словно часть незагорелая у тела.

А за самим особняком пристройка помнилась неясно. Он двери отворил пинком. Нашарил ключ и засмеялся.

За дверью матовой светло. Тогда здесь спальня находилась. Она отставила шитье и ничему не удивилась. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

* * * В дни неслыханно болевые быть без сердца - мечта. Чемпионы лупили навылет ни черта!

Продырявленный, точно решёта, утешаю ажиотаж: "Поглазейте в меня, как в решетку,так шикарен пейзаж!"

Но неужто узнает ружье, где,

привязано нитью болезненной, бьешься ты в миллиметре от лезвия, ахиллесово

сердце

мое!?

Осторожнее, милая, тише... Нашумело меняя места, Я ношусь по России

как птица отвлекает огонь от гнезда.

Все болишь? Ночами пошаливаешь? Ну и плюс! Не касайтесь рукою шершавою я от судороги - валюсь.

Невозможно расправиться с нами. Невозможнее - выносить. Но еще невозможней

вдруг снайпер срежет

нить! Русская советская поэзия 50-70х годов. Хрестоматия. Составитель И.И.Розанов. Минск, "Вышэйшая школа", 1982.

БЬЕТ ЖЕНЩИНА В чьем ресторане, в чьей стране - не вспомнишь, но в полночь есть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год, и женщина разгневанная - бьет!

Быть может, ей не подошла компания, где взгляды липнут, словно листья банные? За что - неважно. Значит, им положено пошла по рожам, как белье полощут.

Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая! Вмажь майонезом лысому в подтяжках. Бей, женщина! Массируй им мордасы! За все твои грядущие матрасы,

за то, что ты во всем передовая, что на земле давно матриархат отбить, обуть, быть умной, хохотать, такая мука - непередаваемо!

Влепи в него салат из солонины. Мужчины, рыцари, куда ж девались вы?! Так хочется к кому-то прислониться увы...

Бей, реваншистка! Жизнь - как белый танец. Не он, а ты его, отбивши, тянешь. Пол-литра купишь. Как он скучен, хрыч! Намучишься, пока расшевелишь.

Ну можно ли в жилет пулять мороженым?! А можно ли

в капронах

ждать в морозы? Самой восьмого покупать мимозы можно?!

Виновные, валитесь на колени, колонны, люди, лунные аллеи, вы без нее давно бы околели! Смотрите, из-под грязного стола она, шатаясь, к зеркалу пошла.

"Ах, зеркало, прохладное стекло, шепчу в тебя бессвязными словами, сама к себе губами прислоняюсь и по тебе

сползаю тяжело, и думаю: трусишки, нету сил меня бы кто хотя бы отлупил!.." 1964 Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

ОСЕНЬ С.Щипачеву

Утиных крыльев переплеск. И на тропинках заповедных последних паутинок блеск, последних спиц велосипедных.

И ты примеру их последуй, стучись проститься в дом последний. В том доме женщина живет и мужа к ужину не ждет.

Она откинет мне щеколду, к тужурке припадет щекою, она, смеясь, протянет рот. И вдруг, погаснув, все поймет поймет осенний зов полей, полет семян, ра 1000 спад семей...

Озябшая и молодая, она подумает о том, что яблонька и та - с плодами, буренушка и та - с телком.

Что бродит жизнь в дубовых дуплах, в полях, в домах, в лесах продутых, им - колоситься, токовать. Ей - голосить и тосковать.

Как эти губы жарко шепчут: "Зачем мне руки, груди, плечи? К чему мне жить и печь топить и на работу выходить?"

Ее я за плечи возьму я сам не знаю, что к чему...

А за окошком в юном инее лежат поля из алюминия. По ним - черны, по ним - седы, до железнодорожной линии Протянутся мои следы. 1959 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.

БЬЮТ ЖЕНЩИНУ Бьют женщину. Блестит белок. В машине темень и жара. И бьются ноги в потолок, как белые прожектора!

Бьют женщину. Так бьют рабынь. Она в заплаканной красе срывает ручку как рубильник, выбрасываясь

на шоссе!

И взвизгивали тормоза. К ней подбегали, тормоша. И волочили и лупили лицом по лугу и крапиве... Подонок, как он бил подробно, стиляга, Чайльд-Гарольд, битюг! Вонзался в дышащие ребра ботинок узкий, как утюг.

О, упоенье оккупанта, изыски деревенщины... У поворота на Купавну бьют женщину.

Бьют женщину. Веками бьют, бьют юность, бьет торжественно набата свадебного гуд, бьют женщину.

А от жаровен на щеках горящие затрещины? Мещанство, быт - да еще как! бьют женщину.

Но чист ее высокий свет, отважный и божественный. Религий - нет,

знамений - нет. Есть

Женщина!..

...Она как озеро лежала, стояли очи как вода, и не ему принадлежала как просека или звезда,

и звезды по небу стучали, как дождь о черное стекло, и, скатываясь,

остужали ее горячее чело. 1960 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.

ОСЕНЬ В СИГУЛДЕ Свисаю с вагонной площадки, прощайте,

прощай мое лето, пора мне, на даче стучат топорами, мой дом забивают дощатый, прощайте,

леса мои сбросили кроны, пусты они и грустны, как ящик с аккордеона, а музыку - унесли,

мы - люди, мы тоже порожни, уходим мы,

так уж положено, из стен,

матерей

и из женщин, и этот порядок извечен,

прощай, моя мама, у окон ты станешь прозрачно, как кокон, наверно, умаялась за день, присядем,