Алексей Недогонов - Дорога моей земли

Два бессмертия у Волги —
устье и исток.
Две тревоги у солдата —
Запад и Восток.

Две надежды у деревьев —
осень и весна.
Две заботы у солдата —
пушка и война.

Два проклятья у солдата —
где тепло и кров?
Два желанья у невесты —
чтобы жив-здоров.

Два проклятья у невесты —
почта и тоска.
Три санбата у солдата
и одна рука.

Горы горя у солдата:
«Будет ли верна?»
«Не нашел ли где другую?» —
думает она.

Встретил их цветами счастья
волжский городок.
…Два бессмертия у Волги —
устье и исток.

Ехал казак по Балканам
в дальний край донской,
где ястреба над курганом
кружат день-деньской,
где зарыты казаки в бел-горюч песок,
где над степями военной славы ходит ветерок.

Вей, ветерок,
степной говорок,
над простором дорог,
спутник веселый,
мой донской ветерок!

Едет казак на буланом
по степи донской,
кланяется кураганам,
Дону машет рукой.
Над колхозной сторонкой слышен топот копыт.
Слева и справа шумит пшеница и ветерок шумит.

Вей, ветерок,
степной говорок,
над простором дорог,
спутник веселый,
мой донской ветерок!

Вспомнил пути до Берлина
молодой казак:
города Украины,
гром лихих атак,
рейды через Балканы, бой в чужом городке
и донской ветерок победы, эх, на Дунай-реке!

Вей, ветерок,
степной говорок,
над простором дорог,
спутник веселый,
мой донской ветерок!

Едет казак по станице:
бьет поклон лоза,
у жены на реснице —
светлая слеза,
— Здравствуй, здравствуй, родимый, — дом зовет
на порог.
Под вечерок казаков скликает, эх боевой ветерок!

Вей, ветерок,
степной говорок,
над простором дорог,
спутник веселый,
мой донской ветерок!

Звезд тишина неизменная.
Сумерек зыбкая просинь.
Первая послевоенная,
милая, русская осень.

Тихо пришла она — вкрадчивая,
судя по звукам — тугая,
песни и дни укорачивая,
свет в куренях зажигая.

В пору такую караичи
к лунным лучам приторочены,
в пору такую, играючи,
пробуют усики заячьи
танковый след вдоль обочины…

Все мне и любо и дорого:
и безразличьем простора
суженное до шороха
сердцебиенье мотора;

и журавлиная ижица,
что под луной воровато
древней дорогою движется
к знойному устью Евфрата;

и неземная, отпетая,
вешняя юность акаций…
Осень относится к этому
с невозмутимой прохладцей.

Кочет горластый
неистово
прясла и птичник окликал.

…Осень сады перелистывает
после учебных каникул.

Как светлая память,
бессмертна далекая быль.
Сыновней любовью
я землю свою полюбил
за сказку рассвета,
в которой простор да ковыль,
в которой над стрепетом
коршун погибель трубил;

за сказку рассвета,
в которой запевки свои
дарили казачки
чубатым лихим женихам,
в которой ночами
гремели в садах соловьи,
последние звезды
наоткуп отдав петухам.

Сыновней любовью
я землю свою полюбил:
я в детстве на ней
молодые деревья сажал,
и зверя степного
на ней я впервые убил,
на ней в поединке
впервые бесстрашье стяжал…

Я ввек не забуду иную,
суровую быль:
на милой равнине —
следы орудийных колес,
следы отступлений,
степная летучая пыль,
да в небе над пылью
германский —
с крестом —
бомбовоз.

Проклятье фашисту!
Он танком тюльпаны глушил,
он листьями яблонь
баварских кормил лошадей,
седых коммунистов
у двери петлею душил,
пытал и пожаром,
и мукой библейских гвоздей!

Что может быть злей
и суровей возмездья земли,
вскормившей своими хлебами
таких сыновей,
которые с гневом ее
до Берлина дошли,
нигде не забыв
милосердья России своей?

За сотни верст, в России, сердцу милой,
лучами лун и солнц неодолим,
зимы гигантский лебедь белокрылый
летает над Отечеством моим.

Мы гордо вспоминаем на чужбине
всю красоту родных долин зимой:
мороз в Москве, метель на Украине,
сибирский кедр под звездной бахромой,

поземки ветра вдоль дорог похода,
январский снег над шпилями Кремля…

Руси благословенная природа —
священная советская земля!

Как подули железные ветры Берлина,
как вскипели над Русью военные грозы!
Провожала московская женщина сына…
Материнские слезы,
материнские слезы!..

Сорок первый — кровавое, знойное лето.
Сорок третий — атаки в снега и морозы.
Письмецо долгожданное из лазарета…
Материнские слезы,
материнские слезы!..

Сорок пятый за Вислу идет расставанье,
землю прусскую русские рвут бомбовозы.
А в России не гаснет огонек ожиданья —
материнские слезы,
материнские слезы!..

Пятый снег закружился, завьюжил дорогу
над костями врага у можайской березы.
Сын седой возвратился к родному порогу…
Материнские слезы,
материнские слезы!..

К полудню дождик был обещан
нещадным зноем тишины, —
и вот полил он, как из трещин
раздвинутой голубизны.

Он измывался над цветами,
а те, смеясь, в садах живых
тянули узенькими ртами
соломки струек дождевых.

Скучал, под молнией белея,
беседки зыбкий боровик.
В конце заплаканной аллеи —
пирамидальный дождевик.

По саду женщина бродила,
ждала кого-то в полумгле…
Не все ль равно, где это было:
в Белграде, в Минске иль в Орле?

А мне б хотелось, мне б желалось,
чтоб этой женщиной была
та, что со мною расставалась
и перед боем согревалась
лампадкой моего тепла.

Под ветром, стонущим во мраке,
в земле, под проливным дождем
ракеты иль свистка к атаке
мы все, как избавленья, ждем.