Сергей Стукало - В судьбе моей осень...

Опять гнездовья для птенцов готовят?..

…Не спит свеча в ночи у изголовья,

Стекая в блюдце слёзами любви…

Ты будешь ждать… Опять весна минует,

Опять уста усталые уснут…

Как мало тех, кого сегодня ждут, —

В чьи паруса попутный ветер дует,

Кому венец терновый не сплетён,

Кому – вино и тёплый свет окон,

Кого удача в губы поцелует!

Права, иль не права

В стремлении познать

Сокрытый смысл слов —

И насладиться сутью?...

Суть здесь одна – слова

(и тут уж не отнять)

Звучат и для ослов,

А мы с тобой не будем

Рядить про "что и как",

Про "сам дурак – не понял"...

Ну, так. Ну, да, – дурак,

Но на моей ладони —

Дыхание твоё, как облачко лежит,

И целостность зеркал нисколько не тревожит...

И пусть сокрытый смысл лишь до поры сокрыт —

Он для тебя одной. Откроется. Быть может...

Время нас порой калечит,

А потом забвеньем лечит,

То побьёт, то приласкает,

То казнит, а то прощает.

За тяжелыми дверями

Гасит время страсти пламя,

И обид смертельных яд

Всяк забыть с годами рад.

Время – яд, и лучший лекарь:

То, как сбрендивший аптекарь,

Дозу горькую превысит

(все от Времени зависит),

То вдруг тянется без толку,

Словно нитка сквозь иголку,

То сплетает в узелки

Сердца два и две руки...

Время устали не знает:

В пыль дорожную стирает

Государства и сердца, —

Так вершится без конца...

Но в одном оно не властно:

Ты, любимая, – прекрасна!

НАДЕЖДЫ не лишают просто так, —

Её как душу с жизнью вынимают,

И оболочку гулкую бросают,

И, сжавши зубы, цедят: "Пшёл, дурак!"

Я соглашаюсь: как тут не пойти?

Увы, упрямством душу не спасти…

И что с того, что в мрак ведёт дорога? —

Достаточно, что нет конца пути...

Я – саксаул... Мне лижет кожу

Студёный южный суховей...

Змея промерзла средь корней

Свою судьбину подытожив...

Ползет бархан... Как будто вдаль...

На самом деле – давит плечи...

Волной песчаною калечит

Мою осеннюю печаль...

Снег схвачен коркою вдоль склона,

Но не сдержать ему песка...

Его стеклянная тоска

Увы, куда слабей бетона...

Жизнь – словно оползень листа...

Её загадки тривиальны...

Всех зачинают неспроста...

И, пусть итожит пустота,

Всё начиналось – не банально!!!

Студёный пруд, осенний и печальный,

Я, как и ты, покинут и забыт.

Ты по утрам укрыт фатой венчальной

Туманов белых, я – тоской укрыт.

Душа моя не менее студёна,

Чем гладь твоих невозмутимых вод.

Мечты мои – склонённые знамёна,

А мысли – привидений хоровод.

И детство, видно, для того мне

Было дано так ярко сонмом дней,

Чтоб я о нём, тысячекратно помня,

Страдал тысячекратно тяжелей.

Студёный пруд, прими меня как брата,

В своей глуби избавь меня от пут,

И сквозь мои печали и утраты

Пускай весной… кувшинки прорастут.

В душе – дыра, и в будущем – дыра,

И скачет жизнь, как бублик зачерствелый...

И накрывает черным – кубик белый, —

Сегодня – кнут, а пряник был – вчера...

А я его – прошел и не заметил, —

Оставил в прошлом крашеный забор...

Не перелез, а вдоль него прошёл,

И птицу синюю, как водится, – не встретил.

Рядился в фрак, но клоунский колпак

К лицу упрямцу как-то оказался...

Я от синицы, помню, отказался,

А журавлей – повывели... "Дурак" —

Шепчу себе... И из-за зазеркалья

Мне пальцем крутит около виска,

Мой здравый смысл... Скажу ему – "пока",

В вечор пропью его, каналью...

И закушу от бублика дырой,

И, дыродуший, – побреду скитаться,

Ведь лишь идущий может повстречаться

С своей до дыр заношенной душой...

Видать, вожжой попало невзначай

Под настроенье... Всякое бывает...

И день – не день, и дождик заливает,

Мою, как чай, безвкусную, печаль.

И жидкий дым вчерашнего столетья

Кружит над сигареты огоньком.

Вновь угощаюсь свежим кипятком,

"Чайковским" разбавляя лихолетье.

И взгляд скользит за мытое окно,

Замытый взор прохожих провожает:

Ко мне давно никто не приезжает,

И я – не выезжаю уж давно...

Глотаю чай. Нетронутых конфет

В хрустальной вазе золотится горка.

Покойно жить, как оказалось – горько,

И больно жить, когда покоя нет.

Сползает сумрак в комнату как тать,

И чертят тени призрачные знаки,

Зрачки скользят по строчкам на бумаге,

Хотя давно уж некому писать...

Остынет день, чтоб завтра возродиться,

Родится плач полночного сверчка,

И шторы одинокая рука,

Задёрнет... Мне опять не спится:

Мне этим чаем пресным не напиться, —

Я жду вестей. Любых. Издалека.

Приходит в сон письмо в простом конверте,

Снам в унисон о главном говорит, —

О том, что Вечность за порогом Смерти

Неугасимой Памятью болит.

Что надо жить, что подрастают дети,

И что песка в песочнице – не счесть...

Что на летящей в полночи планете —

Родное сердце непременно есть.

Что ждут тебя в заклеенном конверте

Слова любви, а юный почтальон

В дверь постучит однажды на рассвете...

Я не один. Со мной мой глупый сон

...по мотивам стихов Сергея Есенина

Не дано. Летать, срывая звёзды —

Не моей бездарности удел.

Безоглядно покрывая вёрсты,

Проглядел звезду я, проглядел.

И теперь, в душе казнясь и каясь,

У себя в немилости живу...

Я других спасаю, не спасаясь, —

Сам же – по течению плыву.

Где тот берег, у реки кисельной,

Где та пристань тихая моя?

Я лишил себя поры весенней,

И бездарно прожил, не любя.

На мою, на голову седую,—

Ни один возложен был хомут:

Я дышу ещё, но не живу я, —

За меня – стихи мои живут...

Всё напрасно. За чертой бесстрастной

Подытожен мой бездарный путь...

Догорает жизнь рябиной красной, —

Даже жаль, что некому задуть...

Ответ на стихотворение Надежды Далецкой «Эго»

Она скупа. Скупила всё вокруг, —

И чувства, и эмоции, и краски...

Есть в Осени дыханье тихой сказки,

Рассказанной не сразу, и не вдруг...

Она молчит. Не разжимает губ.

А мне тепло смотреть в её глубины:

Молчанья золото и серебра седины —

Мой райский сад, но он тебе не люб.

Ты овладела робкою душой,

Ни сил, ни слов к тому не прилагая.

Я – тень твоя. Но эта тень живая...

Сегодня небо плачет бирюзой, —

Забытый терем заперт и покинут,

Забиты ставни, не скрипит крыльцо...