Святослав Моисеенко - За чертой тишины

Нежный взгляд, поцелуй на прощанье
Мне с собою так хочется взять.
Каждый раз, говоря «до свиданья»,
Я надеюсь на встречу опять.
Что мне делать, я просто не знаю,
Для тебя я, как прежде, чужой.
Я люблю и безумно страдаю,
Оживая от встречи с тобой.
Я люблю! Что же в этом плохого?
На заре, в нежных сумерках дня
Я люблю тебя. Эти три слова
Стали жизнью давно для меня.
Ты моя одинокая тайна,
И сомнениям нежный упрек,
Я к тебе, после долгих скитаний
Все равно прихожу на порог.
Я собою тебя заклинаю,
Наяву или, может быть, сплю…
Как молитву шепчу, повторяя
Я люблю, я люблю, я люблю…

Все призрачное, нереальное,
И рвется от берега к берегу,
Забавное, нежно-скандальное
В своей непонятной истерике.
Я сумрачный свет отражения
И светлые тени грядущего
Разбавлю глотком вдохновения,
И выпью за призрачность сущего.
За сердце, когда-то разбитое,
За сны, что уже не исполнятся,
За терпкость вина недопитого,
За жизнь, что до жизни дотронется.
За мир, что порой открывается
Туманному взгляду художника,
За тайну, что нежно касается
Души, что опять растревожена.
Я вновь отпускаю касанием,
В лазурной своей безмятежности,
Летящее в небо признание,
Что тихо целуется с нежностью.

Я, забывшись, стою на пороге,
На том самом пороге судьбы,
Где ненужными стали тревоги,
И наивными стали мольбы.
Где неважно, что чет, а что нечет,
Где в распадок уходит рассвет,
Где прощаньем становится встреча,
И где «да» превращается в «нет».
Я не знаю, какое мне дело
До стремящихся в небо дорог.
У забытого Богом предела
Я отважно шагнул на порог.
Даже вечность мне стала сестрою,
Отказавшись от долгой борьбы…
За моей распахнулись спиною
Белоснежные крылья судьбы…

Вот так прощаются с друзьями,
Что быть друзьями не смоги…
Они от нас уходят сами,
Растаяв в призрачной дали.
Они уходят шаг за шагом,
А ты с тоской глядишь им вслед,
Ведь для приспущенного флага
Пока еще причины нет.
Ну, не смогли. Ну, не сумели.
Не разделили пополам.
Не тех пришлось спасать в метели,
Не тем мы верили словам.
Казалось бы, ну что за дело,
И дружбы от чужих не жди…
Но, как-то странно заболело
Левее, в области груди.
От боли внутренне сжимаясь,
Ложится на бумагу слог,
Когда уходят, не прощаясь,
Кто дружбу выдержать не смог…

Как легко мы иных забываем,
Свои мысли закрыв на замок,
Словно ластиком память стираем,
И для новых готовим листок.
Как проблемно, себя утруждая,
Вспоминать дни рожденья других,
Имена невзначай удаляя
Из блокнотов забытых своих.
Преднамеренно и по незнанью,
Не напишем и не позвоним…
Мы как будто сорим невниманьем,
И бахвалимся тем, что творим.
Для себя же хотим мы другого,
Чтобы помнили все и всегда
Твое каждое дело и слово,
По привычке звоня иногда.
Можно долго, с упорным стараньем
Относить всех к безликой толпе,
Но в итоге, твое невниманье
Той же мерой отмерят тебе.

Тихо рос, созревая годами,
Милый мальчик, подарок судьбы,
На короткой ноге с небесами,
Без лишений и тягот борьбы.
Сознавая себя в этом мире,
Мудрый мыслями не по годам…
Ему верностью музы служили,
А любовь шла за ним по пятам.
Свою жизнь заменил он игрою,
Внешний облик его не старел,
Управлять научился судьбою,
И всегда получал, что хотел.
А любовь так и шла стороною,
Про себя улыбаясь слегка,
Над такой хитроумной игрою
В юном теле души старика.
Свою мудрость и юность, все сразу
Он отдал бы за сказочный миг…
Так ни в чем и не знавший отказа,
Мудрый мальчик и юный старик.

Дешевые понты. Загубленная осень.
Всегда, везде, во всем оправданная лень.
Желание поспать. Проснуться где-то в восемь,
Под вечер, опоздав опять на целый день.
Ну почему никто тебя не понимает?
Не хочет подождать, уважив твой покой?
Ведь так приятно жить, когда уже светает,
А ты ложишься спать, на все махнув рукой.
Летит за годом год, хотя никто не просит,
Но даже сам себе не хочешь ты помочь…
Ты опоздал опять. И в окнах снова осень
С тобою вместе спит, оправдывая ночь.

Куда ушла мужская дружба?
Не те сегодня времена…
Забытой стала и ненужной,
Обременительной она.
Мы дружим, в общем, по привычке,
Мечтая научиться лгать…
Уже не пробуют мальчишки
За друга жизнь свою отдать.
Да так, чтоб не было обидно,
Не размышляя о себе,
Увы, таких уже не видно
На прагматической волне.
Все больше делаем для вида,
В угоду кланяясь толпе,
И добываем, взявши биту,
Себе сомнительный респект.
А если силы не хватает,
Мы прячемся в тени других,
И умираем, забывая,
Что значит быть среди живых.