Светлана Бестужева-Лада - Серебро слов

День проснулся и ежится зябко,
Предвесенний вкушая озноб.
Солнце светит, но как-то украдкой…
Депрессив? Или попросту смог?
Как бы праздник.
Ну, сколько же можно
Отмечать ряд сомнительных дат?
Все так сложно, условно, тревожно,
И никто в этом не виноват.
В полудреме душа цепенеет,
Не готовая встретить весну…
Я и с этим управлюсь. Сумею.
И удачу еще принесу.
Только примут ли эту удачу,
Нежеланный подарок?
Не плачь.
Ну, прошу тебя, стань снова зрячей,
Не тверди: «Мой прекрасный палач…»
Палачи – те же люди, поверь мне,
И сегодня им тоже – не мед.
Не рыдай перед запертой дверью.
Успокойся.
И это – пройдет.

Да, осень капризна, как женщина,
А значит, по жизни права…
Ей многое многим обещано,
Но ветер уносит слова,
Как листья, вчера зеленевшие…
Прости… не суди… не жалей…
У осени – логика женщины,
И это простительно ей.

Два голубя воркуют и воркуют
За солнечною рамою окна…
Кто в этот раз послал весну такую,
Что ночью – до рассвета – не до сна?

Успела или все же – не успела
Сказать все то, о чем молчалось – век?
Успела или нет – не в этом дело,
Пока он длится – мой привычный бег.

Сама я избрала судьбу такую,
За все в ответе – только я сама…
Два голубя воркуют и воркуют
За солнечною рамою окна.

Кажется, вновь наступает зима,
Лед под ногами похрустывает…
Право, не повод сходить с ума,
Или – стихи писать грустные.

Рук не целуют – и это пустяк,
Лишь бы – не в спину ножом…
Впрочем, бывало и эдак и так.
Выжили. Живы. Живем.

Несколько нежных, приветливых строк,
Пара звонков телефонных…
Важно сберечь это на зиму, впрок,
Свечкой – в ночах бессонных.

Слышите? Справлюсь со стужей сама,
Только пишите, звоните…
Вот и опять наступила зима.
Сердце – не застудите.

Декабрь суров и много в нем примет:
Идут снега – весной польются слезы,
Пригреет солнце – летом холод ждет,
Придет мороз – в апреле будут грозы.

Капель? К беде.
Сосульки? Тоже к ней.
Вой ветра ночью? К горестной потере.
Метель, пурга? Незваных ждать гостей.
А оттепель?
Нет, не хочу, не верю!

Обычный месяц. Только ночь длинна,
А день мелькает – просто не заметить.
Ну что ж, зима на то и есть зима,
И почему ей быть за все в ответе?

Не будем так суровы к декабрю,
Не виноват же он, что стал последним
В году.
Упреки все – к календарю,
Ну, а приметы…
Вздор.
Пустые бредни.

А октябрь почти прошел,
Притворяясь зачем-то летом…
Листьям падать – так хорошо
Под ласкающим солнца светом.
С ними в вальсе одном кружить
Так хотелось бы…
Только вряд ли.
И придется зиму испить,
Как печаль – до последней капли.
Впрочем, глупо винить календарь,
Ждать каких-то чудес напрасно…
Лучше все принимать как дар,
Неожиданный и прекрасный.
Осень жизни – еще не зима,
Да и разной бывает осень…
Так не стоит сходить с ума,
Все действительно очень просто.
Просто – листья танцуют вальс,
Вспоминая легко о лете.
Просто – я скучаю без Вас…
Как все просто на этом свете!

Уже дожди успели потушить
Багряный лес. Уже зима стучится
В окно крылом озябнувшей синицы…
И нет нужды, и нет причин спешить
На ту – несостоявшуюся – встречу.
Сметая листья в жестяной сугроб
Холодный ветер быстро студит лоб
И слишком крепко обнимает плечи…
Тоска предзимья – чем ее унять?
Холодный воздух разрядил дыханье,
Убив в груди малейшее желанье…
Мне даже тень желанья не догнать…
И – надо ли? Нет. Ухожу в ненастье,
В ту сторону, где даже пепел чист,
Чтоб обрести единственное счастье:
Лететь по ветру, как опавший лист.

А в августе – тридцать один день,
А в августе гуще становится тень
И утром вставать – лень.
А в августе – тридцать один раз
Не видеть – хоть издали! – Ваших глаз…
Целую – мысленно – Вас.
А в августе тридцать одно письмо
От Вас, как обычно, ко мне не пришло…
Как Вы замолчали давно…
А в августе – тридцать одна ночь,
И спать под луною – уже невмочь…
Примите – и проч.

Какой холодный нынче выпал май!
Все дождь, да дождь…
Опять гулять по лужам?
Не хочется.
Да, в общем, и не нужно.
Вот затоплю камин… Почти что рай.

А пить не буду. В одиночку – глупо.
Позвать друзей?
Забились по углам,
Иль разбрелись по Интернету…
Нам
Дар дружбы нынче отпускают скупо.

Собаки нет. И покупать не стану.
Котенка бы… Чтобы мурлыкал тут.
Вот сладость быстротечная минут…
Почти – блаженство и почти – нирвана.

И все-таки какой холодный май!
В сугроб не превратиться б невзначай…

Как мАстерски летом прикинулся
Сентябрь…
Но палитра листвы
Предательски выдала вирусы
Осенней простуды Москвы.

Еще листопад ожидает нас,
И дождь, и туман, и хандра…
Но небо пока улыбается:
«Еще не пора, не пора…»

Спасибо за долгую паузу,
Спасибо за лета глоток…
Спасибо, что нужно не сразу нам
Шагать за осенний порог.

Да, осень чуть-чуть отодвинулась,
Лишь раньше темнеет – увы!
Как мАстерски летом прикинулся
Сентябрь…
И как ласковы Вы.

Весна пришла не в марте, не в апреле,
А в самых первых числах января.
И точно тополиною метелью
Заметены листки календаря.
Все, все сбылось. Нежданно, как паденье,
И долгожданно – точно дождь весной.
Окончены мои ночные бденья,
А днем пою – не плачу…
Боже мой!
Надолго, нет ли – все покажет время,
Но все-таки наверное, не зря
Весна пришла не в марте, не в апреле,
А в самых первых числах января.