Коллектив авторов - Стихи о природе (сборник)

Зачем писать о чёрном солнце —
Я вижу белый жгучий диск,
Судьбу, что вертит веретёнце,
И птиц… что гадят на карниз.

Привычный день – слова простые,
На грустном небе – пляшет тень,
На светлом – песни золотые,
Сквозь лабиринты резких стен…

Деревья взвиты как молитвы,
А нет листвы – жалеть, жалеть!
Зима насупилась для битвы
И варит острую метель…

О снеге, что в траве скребётся, —
Затихли белые жучки…
Что я замёрз и жажду солнца —
Пусть мне подружится в зрачки!…

Зачем писать? Но буду, буду!
Зачем молчать, когда – слова?…
Поёт душа, коснувшись чуда,
Душа поёт – ещё жива!

Блеснёт окном, коснётся ветром,
Вздохнёт летящей тишиной…
Осенний день – хрустальной верой,
На солнце нежное – «Постой!

За золотыми кружевами —
Деревьев скромные черты
Простёрлись робкими ветвями —
Так обречённы… Так чисты…

Расшитой лиственной дорожкой —
Глоток небес и солнца чуть…
Прощанье с летом – так, немножко…
Легко вздохну и дальше – в путь…

К чему, изысканные чувства?
Послушай, посмотри, пойми!
Вспорхни на волю, птица грусти,
Для песен солнечной страны!…

А я – мечты в опавших листьях,
А мне – закатная заря…
Мне – ночь в сверканьях серебристых,
И знать – что всё уйдёт не зря…

Пуантилизм [1] Пуантилизм (от франц. pointiller – писать точками), в живописи – манера письма раздельными мазками правильной, точечной или прямоугольной формы. осенних красок —
На холст желаний «подожди!»
И вот – картинка книги сказок,
Мой Ангел Жизни, посмотри!

Не упусти такое чудо —
Сияющий волшебный мир!
Хоть раз увидишь – не забудешь,
Природы вдохновенный лик…

И так прекрасно и печально —
Хрустальной чашей – небосвод,
Цветных деревьев хоровод —
Всё то, что намекает – «Тайна»…

И ветер шепчет: «Не грусти!»
И шелест листьев: «В небо, в небо!»
Забыты близкие дожди…
И я здесь был! А может, не был…

Прости тоску, Моя Душа,
Не верь словам, что осень – грустно,
Но прогуляйся, не спеша,
Дыши, смотри и просто чувствуй!

К чему нам верить, что «уже»?
К чему пустые мысли-тени?
Ты верь, как я, в другой сюжет —
Весна придёт, в плаще сирени!…

Ах, утро, серое, простое!…
Тебя приветил и устал…
И где же небо голубое,
Где воздух нежный, как кристалл?

Уже противно и обидно
Сквозь тусклый день предвидеть ночь…
И кто сумеет ту помочь?
Душа моя, тебя не видно!…

Смотрю в зеркальные глаза
Зимы, что слишком своенравна —
Усмешка снега, и слеза…
Поёт контральто [2] Контральто (итал. contralto ) – самый низкий женский певческий голос с широким диапазоном грудного регистра. и сопрано… [3] Сопрано (итал. soprano от sopra – над, сверх) – высокий женский певческий голос.

И где уж там чего-то ждать —
Не будет солнечного чуда,
Уже не верю и не буду
Так жаждать чью-то благодать…

Зима-тоска, тебя жалею,
Пускай, никчёмна ты, грустна,
Я поделюсь мечтой своею,
Что ты – нежданная Весна…

Увижу в серости печальной
Предчувствия весёлых дней,
И солнце в синеве хрустальной…
И юный смех в душе моей…

Зима возвратилась в стенаниях ветра
Слезливой обидой невинной Весны.
Уселась хозяйски на скрюченных ветках,
Снежинками робкими – комплекс вины…

Оплачет погода нежданное чудо,
Природа вернётся к весенним мечтам,
Наступит бесснежное нежное утро,
А я поклонюсь нерасцветшим цветам…

Всё будет, всё будет! Весна на пороге!
Шальная метель, пропусти небосвод!
Я жажду прозрачного света в дороге,
Туда, где надеждой окрашен восход.

Зима, я не верю в твои предсказанья,
Желаю согреться любовью весны!
Шепчу я восторженным чувствам признанья —
Прекрасны они и предельно просты…

Вчерашний день – стонала осень,
Сегодня утром – первый снег,
Налёт белёсый, словно проседь,
Деревьям – грусть холодных нег…

Зимы день первый – детства праздник…
Сейчас день первый – словно вскрик…
Когда в душе дождит ненастье,
Снег первый – как последний миг —

Как финиш летнего прибоя,
Как память прелестей весны.
Зимы начало – всё другое,
Теперь иные – даже сны.

И дни затихнут ожиданьем —
Природы долог тихий сон…
Ей будет сниться свет дыханья
Весны – капели чистый звон…

В синеве отзвучавшего лета,
Словно ветром, – мой Ангел Мечты…
И закатом – прощальное эхо,
И судьбою – не ты, нет не ты…

Угасает строка – не случилось…
Сердце знает окрашенный лёд…
Грустный ворон тоской чернокрылой
Предрекает предзимний полёт…

Скоро осень – уже на пороге —
Желтизна на ресницах берёз…
И размыта дождями дорога,
И неверные сполохи слёз…

Словно сосны – холодные тени
Ожиданием песен зимы…
И таятся в листве сновидений
Краски крови, губам тишины…

В хрустальном воздухе осеннем
Печальны лица Сентября…
Когда ветра – за всё прощенье,
И холодна моя заря…

В глубоком небе бродят тени,
Освещены в прозрачный свет…
Деревья – сон без сновидений…
И чей-то тонкий силуэт…

Как бьются мысли о смирении:
«Прими своё, готовься, жди!»…
И почему-то нет сомнений,
Что слишком ранние дожди…

Ах, как противно, так устало
Среди желтеющих берёз
Грустить о том, что слишком мало,
И ощущать дыханье слёз…

Зачем всё это – не поможет!
Возможно, дальше новый путь…
Пусть конь души тоской стреножен,
Но он не смеет отдохнуть…

Так бывает, что осень, как ветер,
Дуновением лёгким, как лёд…
И не хочется грустному верить,
А всё дальше и дальше – вперёд!

Только осень – сильнее, сильнее, —
Как хозяйка, внушает печаль…
И холодные тени плотнее
Застилают желанную даль…

Как прекрасны прощальные листья —
Оправдание скорой судьбы!
И дождливые бледные мысли
Навевают скупые мольбы…