Людмила Пашкова - Негасимый свет. Сборник произведений авторов литературного объединения «ЗЕЛЕНАЯ ЛАМПА»

К ХУДОЖНИКУ САШЕ ТЕРЕНТЬЕВУ
Итак, художник, ты не стар.
Тебя судьба еще пожучит.
И свой заемный капитал
Она с тебя ещё получит.
Какие клятвы ей давал!
Какие ей писал пастели…
Какие глупые шептал
Слова, как женщине в постели.
Всё – суета. Судьба канючит.
Ведет то в суд тебя, то в сад…
Она портрет с тебя получит,
Его пора уже писать.
Бери мольберт и красок ящик,
И напиши её, судьбу,
Среди садов плодоносящих,
На процветающем лугу.
На фоне осени багряной
Судьбы откроешь вернисаж.
И это будет труд твой главный.
Итак, твори, художник наш!

К МИНУСИНСКУ
Здравствуй, помидорная столица,
Город трехфунтовых помидор!
Как задорит кровь, горящий в лицах
Краснощекопышущий задор!..
Здравствуй, рынок овощной, фруктовый,
И базар торговый, и… музей!
Я пришел, к веселию готовый,
Пиво пить привел своих друзей!
Купим «Жигулевского» в стаканы
По пол-литра. Будем, братцы, пить!
В голове такие тараканы,
Что еще бы водочки купить,
Слить ее, смеясь, в нутро арбуза
И, арбуз шинкуя на куски,
Поощрить арбузной коркой пузо…
Как она ударила в виски!
Братцы, празднуй фавор помидорный!
Помидору – памятник!.. даешь?!.
Пусть он ляжет, словно грудь мадонны
На подносе мэровых ладош…
Как хорош у мэра на ладошке
Этой грозди красногрудый сбор!
Только мне, Болотникову Лешке,
Не срывать уж этих помидор.
Краснощекопышущий задор…
И пора, пора уж удалиться
В сторону своих тесинских гор.

К ХУДОЖНИКУ СЕРГЕЮ БОНДИНУ
Ты, Бондин, как с гуся водою —
Пресветлой какой-то тоскою —
Течешь на холсты: к водопою,
К закату, к мирскому покою.
Слегка заложивши за ворот,
Ты с кисти рассеяно кинешь, —
Не Новгород белый, не Китеж, —
А наш покосившийся город.
Заборы и трубы печные,
Домишки, проулки и парки…
Построишь ты, Бондин, иные,
Свои колокольни и арки,
Пришьешь на воротах калитки,
На окнах – ажурные доски.
Знакомые вдруг, словно лики
Друзей, завалившихся в гости.
Ты, Бондин, как бондарь – кадушки,
Дворы закрепив обручами,
Себя разместишь у избушки
Все в той же пресветлой печали.

ВРЕМЕНА ЖИЗНИ
На капелях весны
теплый ветер играет сонату,
Разнося над долинами
звонких ручьев голоса.
Солнце плавит снега,
увлеченное пеньем пернатых,
Ярко радуясь солнцу,
раскрыли простор небеса.
На росистых лугах
дремлет алая спелость рассвета,
Оплывая с небес,
гаснут свечи предутренних звезд.
В предвкушении дня,
просыпается буйное лето,
Отряхнув ото сна
влажный сумрак несбыточных грез.
Только рядом уже
плачет осень косыми дождями,
На качелях ветров
убаюкав забвенья туман.
Чередуя ярчайшую явь
с беспробудными снами,
Расточая дремоту любви,
завлекая в обман.
Ничего не вернуть,
просто так ничего не проходит,
И зима несмываемым снегом
осыплет виски.
Звон ручьев, буйный цвет,
золотистой листвы хороводы,
Как пушинку,
простуженным ветром
смахнуло с руки.
На капелях весны…
На росистых лугах…
Плачет осень…
Зима уже рядом…

ВЕЧЕР
Усталый день смиренно замирает,
Тускнея, остывает жар заката,
И луч последний тихо угасает
В тугих волнах речного переката.

Наполнен вечер теплой тишиною,
И в потемневшем зеркале пруда,
Как уголек полуденного зноя,
Сверкает восходящая звезда.

Ночным покоем тихо наплывает
Седой дымок рыбацкого костра,
Прохлада легкой шалью укрывает.
День мирно отдыхает… До утра.

ТРОПИНКА ДЕТСТВА
Милая деревня, край любимый,
Озорных березок хоровод,
Дым над речкой, заросли калины,
Потемневший от дождей зарод.
Знобкий ветер гонит по Елани
Журавля колодезного скрип…
Здесь, давно,
в простой крестьянской бане
Я издал свой первый в жизни крик.
В памяти – тесовое крылечко,
Во дворе – ветла под облака,
И горячий хлеб из русской печки
С крынкою парного молока.
Бабушкины добрые морщинки
И ладошек мягкое тепло,
Пирожков с калиновой начинкой
Сладкий вкус…
Все было… Все прошло…
Вновь хочу твоим теплом согреться,
Отчий край, родимое село…
Я шагаю по тропинке детства
И на сердце чисто и светло…

НАШ СТАРЫЙ ДОМ
Наш старый дом, здесь прожито немало,
Здесь я когда-то бегал пацаном,
Здесь то, чего мне часто не хватало,
Когда я жил в краю мне неродном.

Наш старый дом, бревенчатые стены
Еще хранят тепло большой семьи,
Рушник в углу с иконой неизменной,
И ждут хозяев старые скамьи.

Наш старый дом со мной ведет беседу,
Мне грея душу родовым теплом.
Здесь, у окна, сидел я важно с дедом
За выскобленным набело столом.

Наш старый дом, где за плетнем – березы,
Со мной ты расставался нелегко,
И бабушка, не сдерживая слезы,
Махала на прощанье мне рукой.

Наш старый дом, прости непостоянство,
Прости, не мог я часто навещать
Твое неприхотливое убранство,
Ведь ты всегда умел своих прощать.

Наш старый дом, меня ты манишь болью
И эту боль мне до конца нести,
Люблю тебя единственной любовью,
Пусть новый дом за то меня простит.

ТРАДИЦИЯ
Утро туманное тихо раскроет ставни,
Кутаясь от озноба в розовый тёплый шарф.
И, как волшебница, из рукава достанет
Медленно-медленно солнца прозрачный шар.

Мягким и чистым кусочком пушистой ветоши
Бережно, по привычке, солнцу протрёт бока
И, не проснувшись толком, добавит ретуши,
Выпустит на небосвод, подтолкнув слегка.