Денис Васильев - Исповедь ремесленника. Стихи

Нас отучили верить ближние.
Вся жизнь – в рублях да метрах мерится,
и чтоб работа – попрестижнее,
и брак – как случка, не по сердцу.

Душа за дверью-сейфом скроется,
чтоб жить попроще, понадежнее,
чтоб предсказуемо да сторицей…

А мне – с души сорвать бы кожу, и
чтоб побольней – да только искренней,
чтоб слезы – в радости и в горести,
и как до маяка – до истины,
пройти свой путь по курсу совести.

…как хочется работать дворником, пишущим по ночам стихи,
как хочется очиститься от разной шелухи,
но не получается, не получается…
и приходится ждать момент, когда кто-то влюбляется..

…как хочется сниматься не только в массовке,
но чтоб никто не узнавал… ну разве только свои,
быть нужным всем и каждому,
и не жалеть ни о чём…
Но роман, оставшийся в мыслях, не будет опубликован даже в Инете.
Остановиться.
Подумать, стоит ли писать, если просто живешь на свете.
Важнее просто жить на свете.

Важнее – просто жить, не предавать,
и не влюбляться в посторонних, проходящих мимо.
Важнее – вовремя вставать
и делать своё дело, а не играть пантомиму.
Важнее – быть собой, отбросив любимые маски.
Важнее – жить в реальности, помня,
что она страшнее сказки.

Важнее – жить и любить, и знать,
чего ищут дети.
Задумайся, для чего писать,
если просто живешь на свете…

…Вопреки стараниям датского принца
сохранить цепи и связи времен,
звезда внезапно пошла на принцип —
даёшь поворот!
И с орбиты – вон!!!

Ей, лилипутке космической,
жаждется
быть ветром,
а еще лучше – стрелой
не в «молоко»,
а в звездное «яблочко».

… – Бедные земляне, что вам кажется?
Не загадывайте желанья…
Не стремитесь за мной!

…не поле перейти и не прожить…
И не завидовать – умению и страсти,
когда творящий у творения во власти,
реальность блекнет. Образ не сломить!

На скрипке я играл у кабака.
Что мне ничтожный звон монеток в шляпе?
Он подошел, послушал, повздыхал…

«Из Моцарта сыграй-ка мне пока»
Я вспомнил, подкрутил колки…
Не сляпать
Такого никогда мне. Сколько разных —
внимательных и злых, небрежных, страстных,
проходит мимо места моего.
Попробую, слабаю. Что с того?

…мелодии и ноты сами вдруг
слагаются в гармонии и фразы.
Все как-то просто и привычно сразу.
И не играю, а живу…
Вокруг
все мелочное суетно проходит,
мгновенье = жизнь = мелодия мелодий…
я не играю, я живу! Кто мог
коснувшись, разбудить во мне ту муку,
что родила мелодию до звука?
Я вместе с ним – Маэстро, Царь и бог!

Тень моя – между полем и замком…
все пугаются даже её, —
кто поверит среди людей,
что дракон может быть влюблён?

Дворцы и замки – золочёные клетки,
где нет подлинных чувств.
Я унесу тебя в раздолье лесов и неба,
лишь позови – за тобой прилечу!

…меняются эпохи, но живучи легенды —
нашу башню с полувзгляда узнаем.
Принцессу увидят, но кто разглядит —
рядом с ней дракон обитает?

1.
Снегопад – словно звёздный вихрь
в космосе,
где двор один на двоих.
Тлеет огонек сигареты,
на скамейке – бутылка вина.
И окна вокруг —
лампочками в гирлянде города,
встречающего Новый Год.

2.
В тот миг,
когда звон колокола начнет новый отсчет —
я захочу продлить это мгновенье
и вспомнить о счастье,
и о той боли,
что была мне дарована
в ушедшем году.
Я благодарен боли как милости —
без нее легче уйти в сторону,
сбиться с главного пути жизни.

Мой путь и моя радость
не зависят от чужих понятий о них.
Выйду в снегопад, закурю, глядя в небо.
Там есть звезда, что светит мне
фонариком в гирлянде Млечного пути.
не засну, пока не услышу ее тихий голос…

Сухой листвой, как высохшей душой,
играет Ветер – нагло и спокойно.
Лихой стратег, не видя смысла в войнах,
он мечет карты метко… хорошо…

Ведётся торг степенно, не спеша.
Ты не пасуешь, прикуп предвкушая,
Никто тебе сегодня не мешает.
В пылу азарта плавится душа…

Натянуто асфальта полотно,
блестя, как перед ярмаркой прилавки.
Сегодня Осень принимает ставки
на жизнь
в неоново-цветастом казино.

Надежда, безотказный финансист,
нам беспроцентно выдала кредиты.
Но Ветер сбросил козырь – карта бита,
ты в проигрыше вновь, теперь смирись.

Уместно ль рисковать, идти ва-банк?
а Ветер – он ведет игру иначе,
и от тебя к нему спешит удача,
прощальный на ходу бросая взгляд…

Снова решетки, все те же решетки —
в клеточку души наши расписаны.
Утро опять начинается с водки —
тянется жизнь не по ниточке истины.

Снова работа болью привычной
тупо, как окрик, в душе отзовется,
вечно рифмуя «лишний» и «личный»
и выдавая казённое солнце.

Камнем душа оказалась и тянет
в адски глубокие глупые думы.
Совесть – аппендикс. Уже не обманет.
Чувства, что есть, беспредельно угрюмы.

Жалко надежду – она в «одиночке».
Радость с теплом почитаются чудом.
Здесь не живут – доходят до точки.
Кто мне поможет выйти отсюда?

…Cкитаюсь один по дорогам фламандским,
питаюсь где корочкой хлеба, где горстью воды,
и в зеркале
показываю людям их души такими,
как они есть.
Наверное, я не умру – бессмертны грехи и
бессмертно добро,
а коли так, бессмертна и душа человеческая,
жаждущая не только еды, но счастья и Бога…
наверное, я ангел,
скитающийся между островами людских душ
по бескрайним дорогам.
Нет, не ангел – мне слишком холодно в мороз
и слишком голодно, пока пусто внутри.
Но забываешь это, даря счастье
случайным встречным…
солнечные лучи согреют лучше,
чем дрова в очаге,
и разделенное с друзьями счастье слаще, а горе – легче.