Сергей Кифюк - Жизнь, свобода, правда и сиротство. Стихи

Не оказалось на земле
Ни Правды, ни Любви, ни Бога.
Ослепло все и онемело в Зле,
Враньем и кровью сдобрена дорога.

Я не молюсь уже давно,
Давно о рае не мечтаю,
Пью жизни горькое вино
И мысли рифмами сшиваю!

Зажгу свечу, поставлю на камин,
Затем зажгу свечу другую,
Налью в бокалы лучшее из вин,
Склонюсь к тебе и нежно поцелую.

Пускай кружит за окнами метель,
Пускай гудят свирепые бураны.
С тобой в моей душе давно апрель,
И не тревожат ссадины и раны.

Одно волнует в венах мою кровь,
Одно дает мне в жизни вдохновение —
Твоя неповторимая любовь,
Твое непревзойденное терпенье.

Уходят поэты, певцы и актеры,
Один за одним, как солдаты в бою.
И падает небо, и рушатся горы,
И холод сиротский жжет душу мою.

На выдранном поле взрастает репейник
И тянется в небо к лучам золотым.
Таланту, как псу, нацепили ошейник,
А нечисть впустили в обитель к святым.

И нет там того, кто заткнул бы им пасти
Иль вырвал из горла бездушную прыть.
Не это их доля, не той они масти,
Чтоб жить в наших душах, страдать и творить!

На старых афишах поблекли все краски,
Так хочется к ним прикоснуться слегка.
Чтоб было как прежде, немного как в сказке,
Чтоб Жизнью повеяло издалека.

Тарковский, Высоцкий, Булат Окуджава,
Папанов, Миронов, Василий Шукшин.
Сегодня их больше…, у смерти забава —
Брать лучших из лучших еще до седин.

Как хочется крикнуть в постылые души,
Как хочется сонных вельмож разбудить:
«Не надо, не стоит гнать бред в наши уши,
Мы помним о Тех, с Кем мечтали дружить».

Помню запах душистого сена,
Родниковой воды холодок,
И траву вдоль реки по колено,
И трепещущий в ней ветерок.

И тропинку ведущую к дому
Меж берез, ковыля и рябин.
Там давно уже все по-другому,
Только горечь свежа, как жасмин.

Только сердце волнуют туманы,
Что на гривы легли не спеша,
Что заныли забытые раны,
И в потерях стареет душа.

Мы когда-то уйдем,
Только море останется жить.
Мы уже не споем,
Как нас море учило дружить.

Как морские узлы
Нас судьба заставляла вязать,
Чтоб к врагу были злы,
Чтобы были честны и надежду могли оправдать.

Мы когда-то уйдем
В необычный далекий поход
И штормами споем,
Направляя свой курс на восход.

И с туманов вернемся,
И памятью ляжем в стихах,
И друзьям улыбнемся,
Погибшим в жестоких боях.

Мы пройдем сквозь века,
Чтобы знали и помнили нас.
Чтоб сыновья рука
Приняла эстафету ушедших в запас.

Чтобы внуки и дети
Гордились Великой Страной —
Мы недаром, братишка, на свете
Сроднились с мечтой.

Мы прошли этот путь
По эпохам, легендам, морям.
Нас нельзя упрекнуть,
Пристегнув навсегда к якорям.

Но просторы зовут,
И моря манят вдаль молодых,
Там, где ветры поют
О героях, походах больших.

Там, где пенится море
И бьется волной о борта,
Там, где в счастье и в горе
Сбывалась у юнги мечта.

Там, где ты доказал
Сам себе и судьбе, кто ты есть.
Пусть сто раз умирал и сто раз воскрешал,
Но достойно прошел этот путь и сберег свою честь.

Мы когда-то умрем,
Только море останется жить,
А пока мы живем —
Будем помнить и будем любить!

Я вспоминаю лица городов,
Их голоса мне не дают покоя.
Огни вокзалов, гряды поездов,
Краны портов и шум прибоя.

Я путаю название площадей,
Домов и улиц, парков и проспектов.
Но помню имена моих друзей
И прошлое из тысячи фрагментов.

Мне чудятся мелодии тех лет
С прохладно-сладким привкусом «Пломбира»,
Шары, парады, праздники Побед
И голос диктора из радиоэфира.

И первый поцелуй у мостовой,
И первое недолгое свиданье,
Дороги, встречи, возвращение домой,
Опять дороги, снова расставание.

Я вновь теряюсь в стенах городов
И растворяюсь в образах и масках.
Здесь сотни тем для песен и стихов,
И прозы жизни в разноцветных красках.

Здесь в каждом часе, в каждом дне:
Эпохи след, историй отпечатки.
А мне для этого вполне
Хватает ручки и тетрадки.

И все что есть, и все что будет,
И то, что было у меня,
Пусть мое сердце не забудет,
С достоинством и мужеством храня.

Там, где коней на переправах не меняют,
Где не сжигают верности мосты,
Там никого и ничего не забывают,
Там нет пронзительно звенящей пустоты.

И дай нам бог остаться верным слову,
Друзьям ушедшим и еще живым,
Не выбросить, как ржавую подкову,
Не дать развеять прошлое, как дым.

Заброшу писать стихи,
Не стану бродить по свету,
Замаливать буду грехи,
Стоя лицом к рассвету.

Выдерну то из души,
Что мешает мне думать о Боге.
Прошепчу сам себе: – Не греши!
И согрешу в итоге.

И быть мне счастливее всех,
И быть мне несчастнее многих.
Останется только смех
В мыслях моих далеких.

Ведь все, чем когда-то жил,
Сплеталось словами в строки
И придавало сил,
И снова влекло в потоки.

Било дождями в грудь,
Подгоняло ветрами в спину,
Сколько раз, чтоб свободы вдохнуть,
Я резал себе пуповину.

Освобождаясь от пут,
Извлекаясь с утробы мира,
Я покой обретал, и тут
Ко мне вновь возвращалась лира.

Разве можно ее предать,
Онеметь и к святым податься.
Недочувствовать, недосказать,
Недопеть и недосмеяться.

Памяти В. С Высоцкого

Я узнаю тебя из песен —
Коней судьбы твоей шальной.
Чтоб лечь на плаху жарких весен
Своею буйной головой.

Чтоб жить любя до самой смерти,
Чтоб пить вино, но не пьянеть,
Чтобы в аду от страха черти
Боялись мне в глаза глядеть.

Чтоб над могилою моей
Склонились ивы от ветров.
И та, которую лелею,
Пришла ко мне в потоках снов.

Ты поселил мне в душу бурю,
Открыл просторы вдаль снегов.
Теперь уж я набедокурю
В стихах и в жизни – будь здоров!