Станислав Цой - Строки и краски

Не идут нам впрок излишки.
Недостаток – тоже вред.
Словно глупые мальчишки,
Мы несем какой‒то бред.

Что от этой жизни надо?
Славы, денег и любви?
Все равно все будет мало,
Сколько нам не предложи.

Жадность многих погубила.
Чей‒то опыт нам не впрок.
А всего‒то надо было
Теплый солнечный денек.

Бой не равный.
Даже не буду спорить.
Матадор не один.
С ним толпа.
Бык всегда погибает стоя.
Пасадобль станцевав до конца.
Кровь ему заливала ноздри,
И краснели глаза от неё.
Он со смертью сражался гордо.
А вокруг бесновалось зверье.
И последнее, что он услышал,
Ощущая клинок в себе,
Как тореро, встав на колено,
Крикнул глядя в глаза: Triste!

Бой не равный.
Даже не буду спорить.

Не пыльца. Не тополиный пух.
Да и состояние не аллергия.
В небе рыбины плывут
И причудливые крокодилы.
Там, за тысячу верст, в горах,
Начинает мести метель.
И, на пражский танцпол попав,
Запускает свою карусель.
Мы вдыхаем ментоловый снег
С Френком Гери вступаем в спор.
Почему он для румбы своей
Места лучшего не нашел.
Или это бетонный фокстрот,
Венский вальс, ча‒ча‒ча или степ.
Для чего он Фреда ногой
Милой Джинджер под юбку залез?
Но стоит, никуда не убрать,
Этот странный «Танечный дум».
Френка с Владо нужно распять
У подножья его, под мостом.

Раз‒два‒три, раз‒два‒три
Крылья души…
Вот мы парим, чуть касаясь земли.
Мимо мелькают огни и мосты.
Смихов остался уже позади.