Станислав Цой - Строки и краски

Белый холст – душа пустая.
Лег мазок – все оживает.
Пятна цвета, блики света.
Словно строчки у поэта.

Белый холст – сосуд Грааля
Капли краски заполняли.
Устояться все должно,
Как хорошее вино.

Я стою перед холстом
Линий нет ещё на нем.
Нет ни пятен, нет и света.
Без вина не стать поэтом.

Вот новый день…
День первый, без тебя.
Ни солнца не увидишь,
Ни дождя.
И не попросишь:
Сделай чуточку теплей.
И не натянешь
Одеяло до бровей.
Не зазвенишь
Своим припрятанным НЗ.
Ты задержалась
Во вчерашнем дне.
А я живу.
Встречаю одиночество.
Оно пришло,
И не спросило
Имя‒отчество.
Ему плевать,
Не жарко и не холодно.
И не умрет оно
От голода.
А душу съест мою.
И не подавится.
Такие вот дела,
Кому понравится?

Ты для чего пришел на этот свет?
К чему такой вопрос?
Меня не спрашивал никто.
Да и спросить не мог.
И все-таки, зачем, и в чем резон,
Какой‒то, может, рок?
Ответа нет ни у кого.
Зашел на огонек.
И как тебе живется в нем?
Не знаю, как и всем.
Я – это большинство.
Хожу, дышу и ем.
Что этот опыт дал тебе?
Не мне о том судить.
Ведь я не знаю, где я был
И где мне завтра жить.
И я, и ты, и он, они —
Мы все случайно в мир пришли…
Но не случайно все уйдем.
Так ты спросить хотел…
О чем?
Я не спросил своих детей.
А мой отец меня.
Они не спросят у своих:
Подходит вам Земля?
Пришли – спасибо.
Очень рад.
Вопросов больше нет.
А мне, друзья, уже пора.
Закончил на Земле.
Неведом дальше маршрут
И некого спросить.
А значит, можно не прощаясь…

Мы не обязаны прийти.
Но мы обязаны уйти.
Вот так устроен этот мир,
В котором мы живем,
И мой вопрос совсем простой,
Хочу найти ответ

Ты для чего пришел
На этот свет?

Я продолжаю думать о тебе.
О жизни той, и этой суете.
Мы так устроены,
И все хотим познать.
Но не дано. Пора бы уж понять.
Однако, разум ищет на вопрос ответ:
Что бренность бытия, что есть душа?
А осознания нет.

Последний день.
Каким он будет?
Его не вспомню я,

А тот, кто провожал, – забудет.

Последний день.
Он открывает
Страницу новой Книги Бытия.

Я пришел за урной с прахом.
Много дней спустя…

И хлопья падали, и в этот день,
Тебя вернул я в дом.
Мы в этих сумрачных стенах
Остались вновь вдвоем.
Пивная пена – снег сырой,
Все, как и обещал.
Вот так, не чокаясь, с тобой…
Стоит пустой бокал.
Нарциссы вместо свежих роз,
Не угадал поэт.
Нет ничего под кумачом,
И гроба нет.

Бросать нам не на что цветы.
Нет нас, и нет страны.

Ты помнишь розы и стихи?
Когда приполз я на рассвете
Рассказать, что солнце встало.
Там еще про одеяло…
Ты смотрела и молчала.
Меня вчера за курицей послала,
Чтоб приготовить гриль.
А я устроил водевиль…
Как быстро пролетела жизнь!
И розы белые в венках.
Слез нет в моих глазах.
В них – розы те,
Твой силуэт в дверном проеме,
И курица в моей руке,
С цветами в…
Тогда соседу сильно перепало.
Его полканша лаяла, кричала.
А мы смеялись, вспоминая оперенье…
Той курицы, на день рождения.

Ветерок по волосам,
По щекам, ресницам.
Жизнь свою я посвятил
Сказкам, небылицам.
Но у книги есть конец.
Даже у Талмуда.
И на каждого Христа
Найдется свой Иуда.
Джин состарится в бутылке
Волшебство забудет.
И о том, кого распяли,
Спор великий будет.
Обмельчают родники,
Высохнут колодцы,
Паутиной зарастут
Трубы и оконца.
Буря пыльная придет
Поглотит и унесет.

От рождения до смерти,
От весны и до зимы,
Мы надеемся на чудо-
Теплые и солнечные дни.

Депрессуем и страдаем
От дождей, ветров и туч.
Потихоньку засыхаем
От избытка разных чувств.