Вадим Ветлугин - Стихи Вадима Ветлугина. Мирочит. Книга стихов

И слеза прозрачней от водки.

И моё падает сердце

Под твои чёрные ноги,
Одичавший Пан из мертвецкой,
Облачённый в белые тоги.

Мавзолей-это сердце Вселенной,
Пусть стучат гробовые часы,
Здесь покоится связанный Ленин

В мёртвом саване детской души.

Здесь слышны громовые раскаты

В даль ушедшей гражданской войны,

И над Родиной плачут солдаты

Из концлагерной тишины.

Если вдруг окажется, что в SKYPE
Засветился адрес для меня,
Словно пепельница в чёрном скальпе

На кладбИщах лжи и воронья.

Зашатается уснувший город,
Сердце бьёт по маковой главе-
Так девчонку вычисляет голод,

И шнурует веки в мартобре.

Если вдруг окажется, что надо

По уставшей полночи бежать,

И ломать в кладбищенской ограде

Вечности незримую печать,
Если вдруг окажется, что..если,
Если вдруг окажется, что..-то
Я растаю в одиноком кресле,

И души заштопаю пальто.

Отстань, вислоухий сад,
Печаль мою отними,
Я слушать тебя устал,

Но были другие дни…

Я солнцем себя согрел,
Как солнце в ночи светил,
Я рушил закон, предел,

Но мне не хватило сил.

Отстань, не шепчи, не пой

В ночи одинокий вальс,

Прощаемся мы с тобой,
Чтоб губы срывало в транс.

Чтоб было куда идти
Шагами троянских дев,
Я сам поломал пути

И выбросил сердце в хлев.

Таланты служат сатане,
Порой скончаются внезапно,
Кто в Питере, кто в Астане,

Но вдумчиво и адекватно.

Ах, Едреня-Феня,
Ленточка и кофточка,
Вниз ведут ступени,

А на небе звёздочка.

Лейтенант унылый
Рядом с дверью корчится:

Не хватило силы,

Скоро всё закончится.

Скоро всё исправится,
Станут двери тесными.

И душа представится

В праздники воскресные.

Господи, помилуй,
Ты не суди несчастного,
Все поэты-сильные,
Только боль-напрасная.

Только боль-ужасная,
Нота поднебесная
Нервы рвёт напрасно им,
все поэты-честные.

Все они, как яблочко,
Вырваны из яблони.
Никому не спрятаться,

Но все поэты- разные.

До свиданья, девочки,

Он пошёл по мальчикам,
Переводят стрелочки
Заводные пальчики.

И однажды утром

Выпал из окна.
Поступил он мудро,
Глупая жена.

Я задыхаюсь от чахотки,

Но я ещё не знаю, что

Меня хоронят в пьяной водке

И продырявленном пальто.

Вопит Россия: «Мне не надо!»

А я ей отвечаю: «бУДЬ!»

Жую я плитку шоколаду,
Чтоб ослепительно уснуть.

Я просыпаюсь не в Тагиле,

Не в Таганроге где-нибудь,

Но в глубине своей могилы,

И ро за падает на грудь.

Я не был тёзкой и поэтом
Есенина, но всё ж нельзя
судьбу благодарить за это

По краю пропасти скользя.

Хорошее стихотворение-
Это лекарство для бабочки.
Я растворяю Творение

В свете ночной тусклой лампочки.

В свете ночной тусклой лампочки

Сумеречнобродимые

Не растворяются тапочки

И перепутья могильные.

И почему вспоминаю я

В свете ночной тусклой лампочки,

Как на руках умираю я
Тонкого нежного мальчика?

А сторожа
а сторожа
сидят на лезвии ножа
и караулят наши жа
и караулят наши жо
зачем скажите сторожа
сидят на лезвии ножа?

Одинокий-постель дома-
как случайной любви вкладыш,
если спорит закон Ома-
как же сам ты с собой ладишь?
неизвестны твои веси,
все дороги, где был-плачешь-
кот по кругу идет-лесом
так же волки идут-платишь
за любовь не своей жизнью,
а свою потерял-тратишь
крошки на снегирей-жизни
крошки прошлой любви-небу

И всё-таки будет праздник.

Приход революции вечен,
Ноябрьский денёк запачкан
Слезами, как красным пеплом.

Ломаю цветы, как плиты
твоих одичалых губ.
Я стал королём без свиты,
Но, всё же, немного груб.

Я стал коромыслом тесным,
Слепым без поводыря..

Но всё же немного честен

Хоть в том, что люблю тебя.

Как сражение Арахны с Бастиндой
Голубых небес окиянды,
Я узнал тебя половинно,

И теперь звездою сияю

из конфетно-мИшурной плёнки,

Где живёт Навальный-не знаю,
Я стою, как ёлка, в сторонке,

И опять звездою сияю…

только мьЮзик гонят соседи,
надоело слушать, поверь мне,
это бум-бум-бум-тили-тили,

И остатки счастья в конверте

улетели в ночь-не просили
нас остаться голою вербой,
Чтоб, как ведьмы, мы голосили,
Как сосед с соседкою Веркой.

душа всегда творит, а тело-пашет,
всегда вот так бывает после смерти,
когда тебя зовут зачем-то Пашей,

и нету восемь букв, чтобы ответить.

когда всегда звучит любовь на ноте
привычной, но привычно-произвольной,

и нет уже копеек в автомате,

и ты-сексот, как секс на ав. пилоте.

пиши себе записки после смерти

на белой простыне бинтов, но кровью,

чтбы без ша для тех, кто мог ответить

и трахал неудачною любовью.