Павел Лазарев - Стихи. Лучшее

Вы меня не любите, не надо.
Вам не стоит себя утруждать.
Столько боли впитала бумага
Но рука продолжает писать.

Пожелтевший, измятый пергамент,
Перечеркнутый несколько раз.
Моих мыслей извечных фундамент-
Пестрота необдуманных фраз.

Я не ведаю счастья в безумстве
И не знаю веселья в стихах.
Я за грустную нотку в искусстве,
Что читается в мокрых глазах.

А мой взор, устремленный на небо,
То и дело падает вниз
На благое и доброе дело,
На счастливого мира эскиз.

Очерствевшее море понятий
С островком неизбыточных чувств.
В сердце дикая жажда объятий,
А душа ожидает безумств.

Говорю себе: «Dum spiro spero»
Я надеюсь, пока я дышу,
Что свою неизменную веру
До конца своей жизни сношу.

Целый мир подарите в награду,
Лишь тогда я закончу писать.
Но от вас ничего мне не надо,
Просто дайте, бедняге, поспать.

Белый пепел падал мне на плечи
И замирал на стареньком пальто.
А после таял, ведь ничто не вечно,
Как и души разбитой решето.

Я понимал, что встреча все изменит,
Что мне, увы, не будет все равно.
Фонарь мой больше миру не посветит,
Перегорела лампочка давно.

Ты мне сказала, что не нужен больше,
Что вся любовь – ничтожная игра.
Из нас двоих я продержался дольше,
А потому вся на тебе вина.

Я тоже виноват, признаюсь честно,
И упадет корона с головы.
Мне без тебя не будет в мире места,
Дороги станут без тебя пусты.

И слезы бога вперемешку с пеплом
С небес на землю, да на плечи мне.
Любви порыв остался безответным,
Как странно видеть дождик в декабре.

Твоей любовью был я покорен,
Но то, что было, ныне не вернуть.
Я шляпу снял и бросил на перрон,
Мой поезд жизни завершал свой путь.

Спят троллейбусы ворчливо,
Отдыхают до утра.
И без них висят тоскливо
В небе молча провода.

Их покачивая, ветер,
То и дело, плачет сам.
И печально белый пепел
Падает к моим рукам.

Тишь глухая на дорогах,
Заметает снег следы.
Люди-ангелы в чертогах
Спят и видят свои сны.

Только в небе ясным кругом
Вновь висит моя луна,
Что моим безмолвным другом
Стала раз и навсегда.

Помнишь, сидели мы в парке с тобой,
Часы за часами, игра за игрой,
Пешки летели долой со скамьи,
Ты просто играл, я – мечтал о любви.

И с самого детства мы так не похожи:
Ты вечно лохмат, а я вечно ухожен,
Ты славный задира, я скромный молчун,
Ты рвущийся воин, я хитрый колдун.

Стремишься писать, опьяненный судьбою,
А я лишь иду по пятам за тобою.
И изредка выроню с рифмою строки
О том, как жестоки, как люди жестоки..

Ты весь в настроении, несколько фраз
Его вдруг испортят в начертанный час.
Я томно вздохну: «Ну бывает, ну пусть.»
Мое настроенье – великая грусть.

И вслед нам твердят: «Ты совсем идиот?»
Вроде пишешь стихи, гениальностью прет.
Однако при этой обширной публичности,
У вас, господин, раздвоение личности.

Я скромно отвечу: «Я вроде как знаю»
И жизни другой я, отнюдь, не желаю.
Мне так хорошо, обожаю писать,
И многие жаждут меня почитать.

Пора вас покинуть, пора убежать,
Закрыться в квартире и просто поспать.
Побыть сам с собой, размышляя о жизни,
Ты плачешь, дружище? Глаза покажи мне.

Я только одно бы хотел разузнать.
Ты друг, ты поймешь, ты обязан понять.
Мой ясен вопрос, как капля воды:
Кто гений из нас-то: я или ты?

Цикл «Декабрь»
Стих III

Я бумажный самолетик запущу,
Пусть летит задумчиво к закату.
И своей бумагой чуть измятой
Украшает солнца красоту.

Только солнце черное, поверьте,
Белая бумага – во, контраст!
Этот мир наполнен злом, измерьте!
Большего Господь нам не воздаст.

Я наполнен духом странной мести,
За людей я буду людям мстить.
Не сдавайтесь, будет много чести,
Лесной пожар уже не загасить.

Злобный гений? – Оторвешь от мыслей.
– Нет, поэт, – Я улыбнусь в ответ-
Девушка, постойте.
– В смысле?
– У вас не будет пары сигарет?

– Нет, я не курю, простите.
Ты мне протянешь горький шоколад.
– А правильно, и дальше не курите!
И уберите шоколад назад.

– Какой вы злой, однако, джентльмен.
– Прошу простить, спасибо за заботу.
Но мне, увы, вам что-то дать взамен
Не позволяет дума идиота.

И я обнял, не побужденный мыслью.
Как будто то велела мне зима.
– Ах, девушка, постойте.
– В смысле?
Я вас люблю и это навсегда

Я не думал, что стану великим поэтом,
Размышляя о жизни в стихах.
Не нашел я конкретных и нужных ответов,
Только холод остался в руках.

А ведь был я когда-то полон азарта,
Жажда жизни кипела во мне.
Но гадалка, предвидела карту-
Цветной джокер в кровавом огне.

Не поверил, избил и прогнал:
В моем доме не место поверьям.
Я себя неуместным считал,
Словно птица, лишенная перьев.

Ведь не важно мне кто надо мной,
И какое имя у бога.
Мой вопрос лишь один, он простой:
«После жизни, какая дорога?»

Может быть, это лишь дивный сад,
Что зовут христиане Эдемом.
Или – это обугленный Ад,
Угнетающий душу, серый.

Может быть, это тропы в лесу
Или пропасть длиною в столетья.
Я в стихах неземную красу
Покажу еще глупеньким детям.

Я за жизнь побывал во всех странах,
В каждый храм ступала нога.
Только нет ответов желанных
Ни у близких, ни у врага.

Но сейчас ощущаю я чувство,
Будто близко шествует смерть.
Ей, увы, наплевать на искусство,
Смерть сама себе крепкая твердь.

И в последние жизни минуты
Я спрошу: «Так зачем мы живем?»
А старуха с косою: «Тьфу, ты!
Все узнаешь, когда мы придем.»

Нет больше любви. Умерла на закате,
Погибла в объятьях сумрачных скал.
Пустые надежды и чье-то проклятье,
Холод в душе, он просто устал.