Сергей Гуреев - Мой удивительный февраль. Том 3. Воспоминания души

Как деликатно это всё начать нам,
Ну, чтоб успешно справиться с зачатием?
И хоть здоровье слабое, обещано,
Что будем мы заботиться о женщинах.

Зачем тогда все заморочки эти,
Что будем мы беременность планировать?
Ещё чего придумали? – Клонировать!
Задумайтесь о не рождённых детях.

Хотите? Ну, тогда ловлю на слове я,
Создайте для зачатия условия —
Снижайте вес, боритесь с ожирением.
И срочно откажитесь от курения.

От алкоголя, даже от наркотиков,
Иначе не поможет и эротика.
Иначе не получится ни разу
Попасть на лютеиновую фазу!

А если не исправить положения,
То, несмотря на разные движения,
Навечно сгинет, как в палеозое
Единственный, один, который «…зоид»!

Все яйцеклетки, божие творения,
Завянут в миг без оплодотворения.
Так, помните, что мы всегда в ответе
За дни, когда планируются дети!

Когда в глазах рябит от эстрогена,
Сплошные Жанны Арки за рулём,
Где мужики? Как вырваться из плена,
Чтоб рыцарь стал Артуром, королем?

Как в том процессе лично окопаться
И не терять свой джентльменский настрой?
Как не страдать от всех эмансипаций,
Не допуская, впрочем, домострой?

Контроль за всем! Без всяких охов-ахов,
Определись, кем в жизни хочешь стать.
Пусть даже и на лицах у казахов,
Ты ничего не сможешь прочитать.

Есть у мужчин особая программа,
Понять когда и что, кому давать.
Не для того мы выбрались из ямы,
Чтоб след чужих сандалий целовать!

Я помню всё и, в общем, без восторга:
Я с детства – дочь директора промторга.
Но папа, в смысле личного посола,
Брат – это гордость! Я же так, весёлая.

Ну, институт, романтика, картошка.
И увлекалась! И в замуж, как Тотошка.
Не в смысле, с целью жизни окупания,
А просто так, до кучи, за компанию.

Но муж – он тоже со своею меркой,
И бабушка уже пенсионерка,
И жизнь поблекла в розовом тумане:
Всё есть, но вот не в собственном кармане.

А без гроша, вот суть эксперимента,
Не будешь ты ни модницей, ни кем-то.
Тут можно выть, кидаться и орать,
Когда живешь так, просто «За пожрать»!

Ещё была – учитель физкультуры,
Без перспективы, лишь хомут, да дышло.
И чтоб не брать и не давать натурой,
Со спортом завязав, на рынок вышла!

И там, то недостача, то подставы,
И к вечеру скрипящие суставы,
И без зубов, с улыбкою – засада.
И как отыщешь мужа без фасада?

Другой пример – она была бодра,
Но родилась-то с вывихом бедра.
Короче, раз была забыта богом,
Решила стать как папа – педагогом.

Не вышло. И куда бежать вприпрыжку?
Как в банке, сверху опустили крышку.
Потом хозяйство – куры и коровы,
И главное, чтоб все были здоровы!

На голове не локоны, а космы,
И муж всё время в выпившем оскале.
И если женщин не пускают в космос,
Хотя бы замуж правильно пускали.

Все поменять – есть веская причина,
Не просто что-то новое надеть,
А чтобы смог поправиться мужчина,
А баба, ну, понятно, похудеть.

Нужна совсем не малая отвага,
Свои ошибки в жизни искупать,
И кетчуп с туалетною бумагой
В семью одновременно покупать!

Эта женщина опять
Вспоминается, поскольку
Есть понятная причина
Под названием «Любовь».

Сорок или двадцать пять?
Остается верить только,
Что какой-нибудь мужчина
Про нее напишет вновь.

Сегодня я вполне дружу с Айфоном,
А раньше-то, не видела ни зги.
И номера всех нужных телефонов
Писала я не в книжку, а в мозги!

И вы свои мозги натренируйте,
Усилий и эмоций не тая.
И эти «лайки» всем вокруг даруйте,
И станете счастливыми! Как я!

И в зеркало, слегка раздвинув губы,
Мне так приятно каждый день смотреть:
«Ах, отчего же так белеют зубы?!
Ах, где ж смогла так кожа загореть?!»

Я лирики любовной не пишу…
И кто-то даже скажет – это старость.
Но сил во мне достаточно осталось,
Я просто этим в строчках не грешу…

Я лирики любовной не пишу…
Вопрос настолько личный и интимный,
Что все друзья, хотим мы, не хотим мы,
Прочтут, и по углам «шушу-шушу»…

Я лирики любовной не пишу…
«Где ты? Зачем ушла? Я так страдаю!
Я без тебя скучаю, пропадаю,
Курить мне стало не с кем анашу…»

Я лирики любовной не пишу…
«Где ты? Я так ждала! О, мой любимый.
Хоть все звонки не в дверь мою, а мимо,
А даже мусор твой не выношу…»

Я лирики любовной не пишу…
«О, эти ножки, руки, груди, плечи!
Я каждый раз, как вспомню наши встречи,
Опять пылаю и к тебе спешу…»

Я лирики любовной не пишу…
«О, твой кадык! О крупный подбородок!
И у меня, как будто, снова роды,
Когда тебя за ухо укушу…»

Хоть лирики любовной не пишу,
В любви признаюсь, но не этой дуре,
А вот к природе, и к литературе,
И даже к моему карандашу.

Его-то я как раз люблю кусать,
Когда процесс идет, от рифмы к рифме!
И каждый раз в сердцах ломаю грифель,
Чтоб лирики любовной не писать…

Слова случаются под утро,
Когда уставший город спит.
Свербит назойливо и муторно
В душе разбуженный пиит.

И потревоженные шорохи
Блуждают в зыбкой тишине.
Но! Круто выпившие олухи
На весь подъезд мешают мне…

Слова случаются под утро,
Стремясь к прекрасному стиху.
Пока ребёнок лет полутора
Орёт в квартире наверху.
Как видно, на его родителей
Немая оторопь нашла,
И я лежу безмолвным зрителем —
Сегодня муза не пришла…

Слова случаются под утро,
Стремясь воспеть тебя одну.
А где-то там за дальним хутором
Собака воет на луну.
Ей не понять укоры совести,
Пред ней лишь жёлтая луна!
Как будто нет на свете повести,
Сто раз печальней, чем она…