Эрлинде - И блеснёт в тебе небо. Репортажи из самого сердца

Вон, вон она! На кончике ольхи!
И стало быть, дела не так плохи.
Но нет, в тревоге мечется она:
Осина, клён, берёза, бузина!

Здесь есть ответ на каждый мой вопрос.
А ветер и вершины трёх берёз
Способны до забвенья закачать,
Им нужно только вспомнить – и начать…

Пасмурный взгляд,
Сиреневый свет океана,
Чаек полёт
И стон ненасытной волны.
Я никогда
С надеждой прощаться не стану,
Я никогда
Беду не пущу в свои сны.
Мне никогда
От снов этих не отказаться.
Мне ни за что
Без них не дойти до конца.
Я обучусь
Надеждой и верой питаться,
Я оботру
Солёные брызги с лица.
Сердце моё —
Сиреневый свет океана,
Совесть моя —
Закатного неба клинок;
В песне ветров
Ни зависти нет, ни обмана,
В голосе птиц
Лишь свежесть, да пасмурный рок.

Быстро темнело – и всё поддавалось
Тьме, лишь фонарь разгорался нарывом.
Ветер стучался в окно – и казалось —
Я уступлю его страстным порывам.

Тучи ползли черепахами к югу,
Звёзды в просветах мерцали нелепо,
Ветки черёмухи с жалобным звуком
Снова и снова царапали небо.

Дом свои окна – усталые вежды —
Тихо гасил, становясь всё чернее.
Хлопала дверь – уходила надежда,
Я утомлённо следила за нею:

Вот миновала фонарь, вот из сада
Вышла – махнула рукой на прощанье, —
Только усталость сменила утрату.
Шли предпоследние сутки молчанья…

Опять вчерашний дождь идёт,
Заводит сцены на пороге,
И мне, как прежде, в руки льёт
Всё те же всхлипы и попрёки.

Отчаянье стучится в дверь —
Оно не верит в сладость плача—
Куда идти ему теперь? —
Ко мне, ко мне – и не иначе…

Ко мне, ко мне, печальный вождь
Сухих зрачков! Уже темнеет.
Тоскливо здесь, но всё же дождь
Войти с тобою не посмеет!

Но у отчаянья глаза
Засыпаны колючей пылью,
И напряглись, как паруса,
Его измученные крылья…

Мы будем долго слушать вой
Дождя и ветра, цепенея…
Я уложу его с собой
И до утра дожить сумею…

Что было разговоров, улыбок – пропали втуне,
Что было к восходу солнца одних дерзаний, —
Осенний пианист начинает играть в июне,
Не пряча своих страданий, своих страданий.

Его ли угорелых значков на бумаге нотной
Не хочет и вечер замазать, замазать вечер?
Осенний, одинокий, и значит – бесповоротный,
Поскольку не верит уже, что возможна встреча.

На трепет облаков и знобящих ветров потуги
Он вето наложит – будет июнь, не так ли?
На праздник покидавших себя, уходивших в звуки,
Его инструмент сзывает – по шагу, капле…

Кому я бормочу, на кого озираюсь к ночи,
«Кому я повем» пиано своих сомнений?
Поведаю кому, загляну в неземные очи?
Звучит пианино громче, и всё осенней…

Уходишь в пустынные годы,
Теряешься в звёздной ночи,
Листаешь века и народы,
Пытаясь судьбу обучить…

Пытаясь о счастье поведать,
О грешной любви рассказать, —
И тянется эта беседа —
И вздохом её не прервать…

Учительский тон неуместен,
И слушать не хочет она
О боли, о жажде, о чести,
О рифмах, лишающих сна…

И знаешь, что нет совершенства,
И знанье несёшь на крыле:
Любовь – это тяга к блаженству,
Которого нет на Земле.

Ещё не верю в зло. Ещё потери,
Как ни были бы тягостны, не в счёт.
Не верю в зло, не верю в зло, не верю! —
Разыгрывают! Завтра всё пройдёт.

Ещё немного: завтра будет легче,
Ещё недельку, месяц, десять лет! —
Не утомят такого рода речи,
Упрямству и надежде края нет.

Как хорошо! За холм садится солнце,
Кричат скворцы, пруд чист и недвижим.
И полон гвалт, что издали несётся,
Неверия, созвучного с моим.

Нам с котом уютно в доме, в пустоте,
Мы не те, кто унывает, нет, не те.
Мы сидим на старом кресле и молчим,
Нам с котом уютно вместе, без причин.
А снаружи завывает бесприют.
А снаружи злобный ветер бьёт в окно.
Там тоскливо, там уюта не дают,
Там тоскливо так, угрюмо и темно.

Мы не выйдем, не зовите нас туда.
Тёплый плед, и тёплый носик у кота.
Я не вынесу прогулки под луной —
С кем угодно, только, только не со мной!
Я забыла сонных улиц красоту,
Одиночество пустынных площадей,
Под луной я потеряюсь, пропаду
В тусклом мире потерявшихся людей…

Рядом с пропастью тайны
Не оставь меня ночью одну.
Ты, любовь, обещай мне,
Что меня проведёшь по бревну.

Ты нежна, терпелива, —
Это дорого ценится здесь.
Ты смела и пуглива —
Это самая редкая смесь.

Ты, любовь, подскажи мне,
Как уйти, не оставив следа
В том заснеженном гимне,
Где хрустит под ногами мечта.

И поверь: даже мера
Беспросветной больной белизны —
Только вечная вера
В жизнерадостный трепет весны.

Дневниковая запись сильна
Тем, что точно вскрывает она,
Разбирает и судит грехи
И проступки – и некуда деться
От рассудка её… Но стихи —
Репортажи из самого сердца.

Мы с тобой так устали, мой друг,
От своих несмыкавшихся рук,
Что не знаем, как их успокоить:
Наши руки не рады весне,
Их так трудно в постели устроить,
Наши руки живут, как во сне.

Наше сердце (не наши сердца)
Беспокойству не знает конца,
Но душевных бежит революций.
И над этой загадкой корпя,
Жизнью странной, растерянной, куцей,
Мы живём, попирая себя.

Кажется, осталось мне совсем немного,
Вот дойду – и отдых разрешу себе, —
Но опять, как в сказке, делится дорога:
Потеряешь что-то на любой тропе.

Ну, какую ж выбрать? Может, между ними,
По колючим стеблям полевых цветов,
Еле слышно чьё-то повторяя имя,
Еле различая чей-то дальний зов,

Смутно вспоминая ноющую строчку
Про осенний листик, мёрзнущий в снегу:
Он лежал там долго ярко-жёлтой точкой
И на всех прохожих нагонял тоску.

Что за листик, чей он? Ах, почём я знаю!
Тот, у Пастернака, был совсем другой:
Он летал, метался, осень проклиная,
И о чьи-то двери бился головой.