Виталий Воскобойников - Паломничество духа. Избранные стихотворения

Хотят ли русские войны?
и братья украинцы?
Спросите вы у тишины,
у плетня, у криницы,
у стерхов – слётков на крыле,
усов седых на ковыле,
у Волги-матушки реки,
Днепра Словутича спроси,
у всей Словенския Земли:
хотят они ли той войны?
Так ратуй, люд, ответ внемли:
нет, не хотят, ведь братья мы!
В славянской вере едины,
одной Отчизной рождены,
наши пути сопряжены, —
мы мира жаждем, не войны!
О, ты, мать русских городов,
и белокаменная, ты, —
Руси Великой вы Столпы,
чей дух исходит со крестов
церквей святых, монастырей!
Так прекратите же скорей
лить кровь невинных христиан,
к злорадству ушлых басурман!
Судьба одна Руси святой
взывает милости! Простой,
радушный, добрый наш народ
страдает. Бог не доведёт
пуская до большия беды!
пусть в хаты мир придёт, в сады,
и в семьи в светлых куренях,
и в кровы в русских деревнях!
Хотят ли русские войны?
и братья украинцы?
Нет, пусть обнимутся они!
И хватит крови литься!

Смотрю я в прошлое: в щемящем
и милом памяти былом
ищу ответы в настоящем,
и что грядёт, нас ждёт потом.
Чредой плывут ретроспективы,
наивных дней, простых забот,
минуток светлых и счастливых,
душевных радостей, невзгод,
наипрекраснейших мгновений,
слёз упоённых и наитий, —
всё испытал мой скромный гений!
Назад связующие нити, —
основа памяти людской, —
ведут. Прядями поперёк
ложится опыт наш былой, —
и нить вплетается в уток.
Глядит назад мой добрый Янус,
но редко он глядит вперёд.
Никак я с прошлым не расстанусь,
и не хочу я наперёд
знать то, что будет. Проку нет
в звёзд начертаньях. Всё ж милей
мне тёплый отсвет дней и лет,
что сладко минули. И ей,
судьбе бесхитростной моей,
я благодарен, что дала
мне шанс всмотреться в зеркала,
что отражают мою суть,
какой прошёл я в прошлом путь.
И пусть я много упустил,
порой о чём-то сожалел,
обид каких-то не простил,
не отличил дурных плевел
от зёрен добрых. Не стереть
того, что выпало, пройти, —
иного не было пути.
Дай бог мне сердцем не стареть!
Ведь в сердце память вплетена,
и связь незыблема, сильна,
нас держит, тянет и влечёт!
(а времени река течёт
и подтопляет берега)
Былых мгновений дорога
мне сладость. И обратный счёт
пускай бежит. О чём жалеть,
коль было, так уж всё, прошло,
и у костра былого греть
могу я руки, – мне тепло.
Что было, никому во зло,
пусть не аукнется, лишь мне;
и пусть не по моей вине,
в чём я ошибся, резонанс
на милых тех, с кем я сейчас
в делах и мыслях сопряжён,
да не падёт! Святой амвон
моя молитва освятит
и всё плохое упредит!
Я в настоящем, человек, —
дышу, живу, люблю, пою.
И что мне гений мой предрек,
моя проекция сейчас;
и я себя воссоздаю, —
в былом, что было, – это я,
и это память всё моя!
Я мост из прошлого ложу.
Стоять мне крепко на ногах
на перекрытиях. Слежу:
как поступь прошлого в шагах
чрез время наше мерит путь,
и гул уж слышится вдали!
Вот так все зыбко или прочно,
взаимосвязано в канву,
и бренно всё, и всё бессрочно.
Спустило время тетиву:
cтрела несётся – недвижима
она в абстракции для глаз.
Ясна ли, иль не постижима
загадка вечности для нас?

Россия. Русь. Безбрежий синь,
степей как море, высь хребтов,
могучих рек, краса долин,
тайги безбрежность, глушь чащоб,
отрада тихих деревень,
провинциальных городков,
аллей заросших, скверов сень,
картинкой из глуби веков
часовен тишь, седых церквей,
их медный гул колоколов, —
всё русский дух, что нет святей!
Лекало есть ли, иль аршин,
чтобы Россию перемерить?
Как против святости грешить
и неустанно лицемерить —
так в трафареты загонять
Россию. Меры не дано.
И в ней особенная стать:
в Руси одной сопряжено
всё человечное добро,
души и сердца красота.
Россия – остров средь костров,
средь лихолетий спящий стан;
на ней таинственный покров,
и запечатаны уста.
Нет, вера, чтоб её пронять
(будит не надо – дремлет пусть)
нужна. Призывно как манят
её просторы! – Это Русь!
А как поля, луга зовут!
Ковров душистая постель!
Ты просто упади в траву
послушать жаворонков трель!
И, может быть, услышишь ты,
как будто даже в полусне,
что этой русской красоты,
при свете дня иль при луне,
такой нигде не отыскать!
Положен, видно, нам завет:
ключей к Руси не подбирать
и не искать вотще ответ.
Ты просто верь в неё, и всё:
она проснётся – дайте срок!
И тройка резво понесёт
искать неведомых дорог!

Моя любовь немолода, —
глядит умильно на меня.
Тепло её домашних рук,
и ниспадающих волос
каскад – душистая вода, —
и этих чар день ото дня,
всё замыкающих вокруг,
так много, словно бы я врос
в неё вкраплён, в ней распылён.
Она голубит нежно так:
так скажет – на душу бальзам!
Она призывно так манит —
не в силах быть я не влюблён!
А как обнимет, так в руках
такая мощь, скажу я вам,
как мощный электромагнит!
Конечно, иногда печаль
во взгляде, голосе сквозит.
Грусть безответная к лицу ли?
Но в ней так искренне мила
она, что, севши поодаль,
смотрю, себя вообразив
предметом дум её чела.
(и этим я себя прельщу ли?)
Сквозь грусть задумчивую вдруг
слетит улыбка с милых уст:
знать, что-то тронуло её,
теплее стало на душе.
Подняв глаза, взглянув вокруг,
меня увидит: взгляд не пуст,
а живо нежен. Самоё
ещё красивей, хорошей!
Роднее нет любви моей!
Моя любовь будь ярче! Жечь