Татьяна Белова - Предчувствие маразма

Всё течёт, всё изменяется —
Эта истина стара.
Почему же повторяется
То, что пройдено вчера?

Те ж надежды и стремления,
Те ж ошибки прежних дней…
Видно, нету изменения
Только в глупости моей!

А будет всё банально просто —
Осенний вечер, листопад,
И я на все твои вопросы
Отвечу как-то невпопад.
Скажу: «Не надо. Всё. Довольно.
Я тоже, в общем, не люблю».
И не заплачу. Может, только
Лицо усмешкою скривлю…

Надевала синее,
Надевала красное
И кого-то именем
Называла ласковым.
Синее изношено,
Красное забыто.
Отразится прошлое
В зеркальце разбитом.

Тебе к лицу усталый взгляд
И неба ласковая просинь,
Сухая, ветреная осень,
Её тоска и листопад.

Дождём пропитанная даль
Опять волнует и тревожит.
Мне грустно без тебя, но всё же…
Тебе к лицу моя печаль!

Не ставь многоточья
И зря не грусти —
Нам было полночи
С тобой по пути.

Дать птице свободу?
Ну, с Богом, лети!
Нам было полгода
С тобой по пути.

Прочь тёмные мысли —
Легко пошути:
Нам было полжизни
С тобой по пути!

В письме не выдумки и небыли —
Всё – обо мне.
Зачем про ночь, которой не было, —
Пишу о дне.
Не будет слов тоскливой жалости
В моём бреду,
Ты приезжай, скажу, пожалуйста,
Я очень жду!
Всё для тебя: и сердца трепетность,
И ясность лба,
Моя безудержная ветреность
И худоба.
И, ко всему, слова пугливые
Не утаю —
В конце посланья к другу милому
Скажу: «Люблю!»

Надоевшею быть
Очень трудное дело —
Ты успел разлюбить,
Ну а я не успела.
И бреду за тобой,
И стихами морочу…
Я твоя – словно боль,
Неутихшая с ночи.

Безнадёжность в моей крови
С неизбежностью.
Я уже не хочу любви —
Только нежности.

Запах тлена и воск свечей
В душной комнате.
Я хочу быть совсем ничьей
В тёмном омуте.

На перекрестьи двух прямых
Поставим точку.
Я пью нектар из рук твоих
Бессонной ночью.

И голова моя болит.
Наверно, спьяну.
Быть может, счастье мне сулит
Напиток пряный?

Кусочки мартовского льда
В ладонях тают.
Ещё не знаю, что беда
Такой бывает.

Поделено время, как поле тропой,
На «всё до тебя» и на «всё, что с тобой».
Но, Боже, когда-то придётся, скорбя,
Делить на «с тобой» и на «после тебя»!

Вот дом без стен, а вот стена,
И чья-то тень на ней видна,
Как смутны очертания —
И это без названия…
Пусть нет стены, но есть окно,
И нам лететь пора давно
В психоделию ночи,
А путь в окно короче.
Я буду помнить только до,
А после – ре и ми, и то,
Что музыкой звучало,
Сыграть бы всё сначала!
Да только глупая луна
Так беззастенчиво хмельна —
Все растеряла ноты
От лунного полёта…
Но ты сыграй мне всё равно,
Наш дом без стен, но есть окно,
И мы с тобою рядом
Под лунным водопадом!

Среди стылых стен —
Приглушённый крик,
Мой порыв – на день,
Мой покой – на миг.
Забывая всё
И прощая всех,
Без креста и слов
Свой замолим грех.
Нити тонких струн,
Полусонный дом.
Время полных лун.
Только что потом?
Неумытый день.
Искажённый лик.
Среди стылых стен —
Мой последний крик.

Как долго я мотаю нити
Каких-то призрачных событий
На стержни уходящих дней
И жду у запертых дверей.
Как кошка, брошенная кем-то,
Ждёт благодатного момента
Проникнуть в тёплое жильё,
Авось, не выгонят её…

В сладкой жиже утопая,
Перепутав ад и рай,
Я шампань-коблер лакаю
Из фужера через край.

Что-то душу зазнобило
От хмельного января,
Ах, как падаю красиво,
На одном крыле паря!

Всё мне выпало до срока,
Всё развеялось, как дым.
С губ слетает имя бога,
Неизвестного другим…

Пытаюсь запомнить оттенки
И радужных фраз витражи,
Котельная цвета маренго —
Приют просветлённой души,
Цветы на подломленном стуле —
Как крик из тревожного сна.
Наполним стаканы июлем
И выпьем до самого дна!
И сердце от зноя забьётся,
Душа разродится строкой,
И Аннушкин голос прольётся
Томящейся женской тоской.

Кто-то пьёт, а кто-то платит.
О-ля-ля и се ля ви!
Стянут обруч обстоятельств
На бочоночке любви.
Я на кружки не считаю —
Лейся, доброе вино!
Сколько выпито – не знаю,
Только мало всё равно.
Без тебя я иль с тобою —
Под иконами святых
Пью за счастье, пью за волю,
За крылатых и хмельных!

В понедельник и в среду ты занят – дела,
А в четверг и во вторник – работа.
Я прожить без тебя две недели смогла,
Ну а дальше мне жить неохота!

Ты до пятницы просишь меня подождать,
Я ж среды дождалась еле-еле…
Всё равно никогда не смогу я понять
То, что пятниц не семь на неделе!

Придти к тебе и сбросить сходу
Усталость дня и тяжесть снов,
Одежд стыдливых несвободу
И навороченный покров
С души своей. С грехом и с Богом
Войти в твой дом, в твой мир, в твой сад,
Оставив где-то за порогом
Ненужный смысл вчерашних дат.