Яна Варшавская - Осенний романс…

«У меня очень тонкая кожа,
а ещё – голубые вены…
и замёрзнуть так просто… Возможно,
дом мой – чересчур тонкостенный…
У меня слишком хрупкое сердце,
а ещё – золотые кудри…
мне бы где-то под солнцем греться,
я ж спасаюсь от стужи пудрой…»

«Только стены и заборы… В стенах двери и замки…
Только стены, в стенах окна – это наши городки.
Зарешёченные окна, а за окнами цветы…
Занавешены, закрыты, заколочены мечты…
За забором бродит лето… Отзвеневшее почти.
За окошком льётся дождик. А потом придут
дожди…»

«Пасторально, медово… Тепло…
Растекаются мысли и грёзы…
Зайчик солнечный бьётся в стекло
и роняет янтарные слёзы…»

«Пытаюсь сосчитать оттенки,
сбиваюсь где-то на седьмом…
Цвет мальвы, выросшей у стенки, —
взрыв фейерверков летним днём…»

За окном умирают листья,
дождь оплакивает с утра,
оставляя прозрачный бисер
капель – нитками серебра…

За окном умирают листья,
их пергамент не стал листом
для твоих запоздалых писем,
мне обещанных сентябрём…

За окном умирают листья,
их монет не услышать звон…
И заносятся новые числа
в календарь непокрытых крон…

За окном умирают листья.
Пономарь отзвонил с утра…
Смысл искать?.. Не имеет смысла:
у природы своя… Игра…

За окном умирают листья,
и не видно конца дождю…
Вопреки поперечным мыслям:
не спугнуть бы твоё «Люблю!»

Как мне помочь тебе, не знаю.
Твоя душа, как снежный ком,
вобрала всё, и этот камень —
теперь устав души и дом…
Как мне забыть тебя, не знаю.
Твои глаза, как лабиринт:
искала выход в них… годами,
но был ли выход, хоть один?..

Как мне уйти теперь, не знаю:
когда-то шаткие мосты
давно истлели, под ногами
горят осенние костры…

Зима… Картонные картинки,
углём прочерчены стволы,
и чуть позвякивают льдинки
от ветра в пригоршнях золы,
засыпавшей до края землю…
Потерян караванам счёт
сорвавшихся снежинок белых
в свой первый призрачный полёт…

Зима. Набросив полушалок,
не греет солнца бледный круг,
и оттесняют чёрных галок
на небе стаи белых мух…

А на комоде южный снимок:
морской песок скрипит, как снег,
и нет, казалось, предпосылок
для лета свой закончить бег…

Тишиной, оглохшей от молчания
и звенящей порванной струной —
пустота… Как в зале ожидания,
что-то стукнет, вертишь головой…
И в окно, распахнутое настежь,
звуки как на привязи ползут…

Я – Марго, а ты – мой милый Мастер:
нас с тобою снова разведут…

Как сегодня по-летнему ярко…
Тёплый ветер, касаясь едва,
гонит листья, ему их не жалко,
со скамеек к бордюрам двора.
Выстилает цветные картины;
не понравится – тут же долой!
Отдохнув у гранатной рябины,
вновь с резною играет листвой.
Воробьишка взлохмаченный в луже
с отражением ринулся в бой…
А противник, хотя неуклюжий,
но старается брызнуть водой!
У гортензии белые шапки,
как снежки на зелёных кустах…

Август верит в счастливые сказки,
вот и дарит их нам… Просто так!

У разлук неоспоримый минус:
на планете пусто без тебя…

Как бы мы с тобою ни простились,
город будет обвинять меня:
почему позволила уехать,
не перевела назад часы…
Золотою маковкою церковь
вышьет в небе светлые кресты,

позже поменяет их на плюсы…
Сколько б долгим ни казался путь,
приведут дороги в старый грустный
город, не позволивший уснуть…

А когда дома укроет вечер,
ветер зашуршит сухой листвой
и коврами жёлтыми навстречу
бросится нам под ноги с тобой…

Ранняя осень, как птица голодная,
ищет последний сухой уголок…
Вымокло всё в это утро холодное,
кажется даже, сам ливень продрог.
Осень дождливая – песня без музыки:
льётся вода, не касаясь сердец…
В окнах домов отражения хмурые,
тучи на небе – отара овец…
Встали над городом, грудятся, маются,
так и застыли на несколько дней…
Ветры-погонщики плохо справляются,
сколько ещё будет грустных дождей…