Яна Варшавская - Осенний романс…

Нет, моя красавица!
Ты же не права…
Людям что останется?
Чёрная зола?..

Привези мне, папенька, аленький цветок, —
Привези мне, папенька, тонкий стебелёк!
Чтобы ярким пламенем для меня алел,
Чтобы сердце девичье нежностью согрел…
Я местечко тайное для него найду,
Посажу цветочек я в маленьком саду…

Нет, моя красавица!
Ты же не права…
Людям не достанется
Эта красота!..

День разгорается золотом:
Солнцу до запада плыть,
гжелью небесной закована
лёгкая белая зыбь…
В небе бескрайнем рассыпана
стайка невиданных птиц,
ветер тихонько насвистывал,
только теперь уж затих…

Солнце – червонное золото —
плещется белым огнём:
ночи надеяться не на что
этим безжалостным днём…

Сомкнулись кроны клёнов, тополей,
переплелись ветвями, словно руки…
И тротуаров узенький ручей
бежит, вбирая и лаская звуки.

И вспомнился наш детский «ручеёк»:
бесхитростные, нежные улыбки…

И вверх тянулись, словно стебелёк,
худые ручки… Выбор – без ошибки…

Не всё так просто под луной…
Все пересохли Рубиконы.
И если ты сейчас со мной,
то это вопреки законам,
в Системе, видно, вышел сбой,
чего-то там недоглядели,
позволив встретиться с тобой
весной, когда звенят капели…

Ведь Мироздание, увы,
давно качается и рухнет…
Но как же хочется, чтоб ты
остался кофе пить на кухне…

Я уйду, занавешу все окна пурпурным закатом,
дверь закрою, наброшу цепочку из молний и гроз.
Я уйду и забуду, как дождь барабанил стаккато,
тишину разрывая, как нитки жемчужные слёз…

Я уйду и не вспомню, какою казалась крылатой
ночь, рукой позволявшая нам дотянуться до звёзд…
Я уйду и сверну самобранкой служившую скатерть,
но останется, может быть, стук паровозных колёс…

В последний заскочив вагон,
едва переведя дыхание,
всё думать, думать, – может, он
остался в зале ожидания…

Не замедляет поезд ход,
мчит, сокращая расстояние…
А если всё-таки войдёт
на станции, пусть без названия,
он, перешедший Рубикон,
и вопреки всем предсказаниям…

Пускай качается вагон,
все отменяя расставания:
когда есть ты, когда есть он, —
то устоит и Мироздание…

Почему, скажи, во сне
вижу серую полынь
и крапиву во дворе,
старый брошенный горбыль…

А хотела б увидать
блик жемчужный на воде,
лунный свет в ладони брать
и купаться в серебре
круглых маленьких озёр,
греть кувшинки на плечах,
чтоб пылающий костёр
лепестков не угасал…

Пусть привидится во сне
стайка белых облаков,
чтоб плескалось на земле
море синих васильков…
Чтоб сентябрьский туман
лился прямо на порог,
возвращая в дом обман
позабытых детских снов…

На скатерти зимнего неба
разлился пурпурный закат…
Круг солнца горбушкою хлеба
едва утонул… В облаках
мерцают сиренево-красным,
прощальным вечерним огнём,
снежинки в костюмах атласных,
как звёздочки в небе ночном…

Хмельная от щедрости цвета,
взойдёт на подмостки луна…
Серебряным льющимся светом
натянется туго струна
нездешнего свежего ветра,
поющего нежно о снах,
в которых купается лето
в лиловых и белых цветах,
в которых легко заблудиться…
которые знают о том,
чему лучше быть, а не сниться
в театре иллюзий… Ночном…

Месяц на небе сорвался с гвоздя,
лодочкой лёгкой поплыл, бороздя
тёмные волны небесных морей,
звёзды срывая с привычных гвоздей…

Мрачно-беззвёздная выдалась ночь…
Нет в небе чёрном углей, и помочь
высветить в нём хоть тропу или путь
некому, и… Остаётся уснуть,
в тёмный клубочек свернувшись, планете,
грезившей снова и снова о свете
целых созвездий и яркой луны
в небе, в котором теперь не видны
ни тонкий месяц, ни отблеск звезды…
Только зачем-то возводят мосты
ветром гонимые серые тучи —
вдруг упадут, упадут с чёрной кручи,
вновь засияют пронзительным светом
если не звёзды, то, может, кометы…

Грустно, когда в слишком тёмную ночь
с неба сорвался и кинулся прочь
месяц, который лишился гвоздя…
Вот и плывёт где-то там, бороздя
чёрные воды небесных морей,
звёзды срывая с привычных гвоздей…

Так бы и смотрела из окна на лес…
И ещё с запасом у зимы чудес!
Небо сыплет мелкий, но блестящий снег
Щедро, словно манну или оберег…

Месяц вслед за солнцем по небу проплыл,
Звёзды зажигая, не жалея сил,
Чтоб они сияли, точно серебро,
Чтоб деревья спали ночью сладким сном…
Только мне не спится… Белая метель
За окном резвится, словно в белый день…

Так бы и смотрела на волшебный лес,
Ведь зимой довольно сказок и чудес!

Утром ночь провожали чёрно-белые сны,
без особой печали… И вот так… До весны.
В окна голые ветки с ветром жалобно бьют,
в побелевшее небо вдавлен огненный круг…
Чёрно-белые мысли, как кристаллики льда,
то сверкнут ясно, быстро, то опять – в никуда.
В жизни снова настали чёрно-белые дни:
снег скрипит под ногами, поднят вверх
воротник…

Знаю, снег – просто фокус, хрупкий белый каприз,
поскорей бы в автобус – мой земной парадиз…

Такое бесславное утро…
Промокшие гнутся рябины,
не прибраны улицы… Хмуро
глядят на прохожих витрины.
И хочется крикнуть: «О боже!
Что с нашей планетой случилось?
Вчера ещё летнее солнце
являло вселенскую милость…»

А нынче – бесславное утро,
подняв воротник, скрылось в арке…
Его догоняя, маршрутки
послушно покинули парки…
И хочется крикнуть: «Верните
хотя бы вчерашние планы…»

Но дождь барабанит: «Простите!
Совсем прохудились карманы…»

Когда ещё будет так ласкова осень,
когда терпким мёдом согреет закат?
И дождь, заплетая прозрачные косы,
пока не прольётся, уснув в облаках…