Вячеслав Агаев - Белая ветка сирени. Стихотворения

Они воют, как будто скорбят об ушедших.
В небе звезды мерцают, сверкает луна.
Снова в майских садах расцветают черешни.
Семьи нашей страны опалила война!

Помнят лица солдат поседевшие вдовы.
Этих лиц не коснется уже седина.
Не помогут у двери на счастье подковы.
Вот что сделала эта злодейка-война…

Где-то там, у дальних полустанков,
Где-то там, от городов вдали
Черная окалина от танков
С той войны лежит еще в пыли.

И осколки здесь находят дети,
Гильза под ногой вдруг зазвенит.
У деревьев множество отметин,
Словно шрамы тех, кто был убит.

Это память той войны далекой
Каждый раз напоминает нам
О поре суровой и жестокой
В назиданье будущим годам…

Войска идут к родным границам.
Песок ложится на броню.
И над колонной пыль клубится.
И не гореть уже огню,

В котором гибнут БТРы
И жизни молодых ребят.
Потери наши – их размеры
Седые матери хранят.

От ветра с гор не сохнут слезы.
Друзей погибших не забыть.
Нас встретят русские березы.
Прощай, Афган. Мы будем жить.

Режет воздух крыло черной птицы.
Снова время пришло ей кружиться
Над Россией, над нашей страной.
Этой птице кружить не впервой…

Только станут ее забывать,
Появляется птица опять.
И кружит над Россией, кружит.
И беда свое дело вершит…

За войной вновь приходит война.
И в глазах матерей глубина.
Глубина – порождение слез.
Что за ветер нам птицу принес?

Есть вопрос, ну а где же ответ?
Может, птиц, кроме черных, и нет?
А когда же она улетит?
Тишина, только ветер свистит.

По колено в грязи, по колено в снегу
По дорогам войны шла пехота.
Чтобы Русь не досталась на откуп врагу,
Дрались насмерть дивизии, роты!

И мой дед пал под Курском в одной из атак.
Только не было похоронки.
На войне все бывало. Случилось и так:
После боя одни лишь воронки…

Извещенье пришло: «Ваш без вести пропал».
И не стало у бабушки деда.
Взрыв тот сердце чуть было не разорвал.
Так досталась ей наша Победа!

Много лет пролетело с той страшной войны.
Но бывает, что в майские грозы,
Как затихнут они, средь цветенья весны
Замечаю у бабушки слезы.

Ты ушла. Проскрипела калитка: «Прощай».
Белый цвет опадал. Тихо плавился май.
Не хватило мне сил, чтоб окликнуть, вернуть,
Чтобы это прощанье на миг обмануть.

Неужели все в прошлом, неужто все зря?
И сквозь май засквозила тоска ноября.
И метались по небу комками грачи.
И кричали они, и звенели ручьи.

Этот праздник природы зачем нынче мне?
Ты ушла от меня по цветущей весне.

Средь суеты остановись!
Взгляни на купола церквей.
И молча Богу помолись.
И поклонись стране своей.

Не той, которая сейчас
Лежит под заграничным хламом.
А той, которая не раз
Ручьями этот хлам смывала.

Не той, которая стоит
Коттеджем красным трехэтажным.