Виталий Филатов - О любви… Мы любим странною любовью

Со временем все раны заживают:
И те, что образуются на теле и те, что остаются на душе,
Но внутри все наши боли разом оживают,
А то, что боль уходит – не верьте этому клеше.

И после каждой рьяной раны,
Полученной от слова иль удара,
Остаются человеку рубян ые ямы,
И боль в душе от самопала.

Как мне сказал старик у моря:
Все камни в омуте шлифуются волной,
И так рубцы, идущие от горя,
Стираются. Но нет. Всё врут. Останутся они всегда с тобой —

Хоть чем их ты со злостью три,
Шлифуй наждачкой, срезай болгаркой,
И белезною крепкой ты протри —
Останутся они на теле и в душе горячей самопалкой.

Раны уберёшь, да не сгладишь ты рубцы,
И сердце, разбитое от боли,
Не заштопаешь иголкой за разные концы,
Ведь сердце бедное разбито от любови.

Разбито на мелкие кусочки,
Нет! Оно разорвано со злостью словно на шмоты.
А вот уже на свежую могилу любовь сажает черемухи кусточки
И слёзы все роняет от загубленной мечты…

Все раны заживают. Абсолютно все,
Но рубцы ведь остаются
На свежем теле и чуть пылающей душе,
И с рубцами люди, увы, не расстаются.

Боже! Так страшно услышать ответ…
Что сердце летит из груди —
А вдруг прозвучит громогласное «нет»?