Вячеслав Васильев - Memento mori (СИ)

Всё-таки старик.

М-дя... А я как-то ожидал, что проснусь, и всё будет, как было. Ан нет... И что из этого следует? Если отбросить невероятные версии о переносе в другой мир, и, возможно, в чужое тело, остаётся единственное логичное объяснение: я ещё не проснулся. И то, что я проснулся, мне снится. Бывает так - сон с 'двойным дном'. Вот, кажется, вывалился в реальную жизнь, а на самом деле ты всё ещё в объятиях Морфея.

Кстати, быстро это я сегодня понял. Обычно проходит от пятнадцати минут до получаса, пока разберёшься, что к чему. И вчера тоже в темпе разобрался, что брежу... Молодец! Мдя... Как бы ещё из этого бреда выбраться?... Судя по имеющемуся опыту - никак. То есть никакие осознанные попытки проснуться не помогут. Пока сон не уйдёт сам по себе.

Ну что ж... Раз путь в реальный мир для меня пока заказан, и в забытьё вернуться тоже что-то не получается, займёмся исследованием собственного сна. Всё равно делать больше нечего.

Для начала надо выбраться с, или точнее, 'из' этой милой кроватки. Милой, кстати, в прямом смысле. На подобном ложе (не по размерам, а по приятности в нём нахождения) я когда-то спал в детстве, когда оставался у бабушки с ночёвкой. Знали предки толк в обустройстве постели! Упадёшь в неё, и кажется, что на облаке лежишь!.. А сейчас, похоже, то ли страшный секрет изготовления пуховых перин и подушек утерян, то ли просто никто не хочет этим заниматься...

Ладно, чего это я разворчался, словно старик? Ах да! Я и есть старик. И не спится мне в моём сне, наверное, тоже из-за банальной старческой бессонницы. В общем - всё. Заканчиваем причитать, и лезем к выходу, то есть к просвету, виднеющемуся между задернутыми шторками балдахина.

Путь, между прочим, оказался неблизким. Но я его преодолел. Чем могу гордиться, наверное. А почему нет? С поправкой на возраст, это сравнимо если не с километровым забегом в семнадцать мальчишеских лет, то со стометровкой уж точно. По крайней мере, одышка и учащённое сердцебиение наличествуют. Так, немного отдышаться, и идём дальше.

Я отодвинул одну из шторок. Точно. Всё тот же сон. Та же спальня, что и вчера. Тогда её не рассмотрел, ибо был ещё больше не в себе, чем сейчас, а теперь света единственной свечи, стоящей в канделябре на чём-то вроде прикроватной тумбочки, только увеличенной раза в два и густо изукрашенной сложным орнаментом, явно недостаточно, чтобы рассмотреть помещение во всех подробностях. По крайней мере, из кровати. А вот если взять источник света в руки и устроить небольшой обход...

Так я и сделал. Нельзя сказать, что исследовательская экспедиция по собственной спальне оказалась таким уж лёгким делом, но мне это удалось.

Шаркая растоптанными шлёпанцами, обнаруженными на коврике у кровати, я первым делом проковылял к предмету, опознанному как большое овальное зеркало в человеческий рост. Причём оно не висело на стене, как все нормальные зеркала, к которым мы привыкли, а гордо покоилось рядом с тумбочкой, опираясь на пол четырьмя массивными лапами подставки. За эту 'сладкую парочку', между прочим, подозреваю, антиквары бы отвалили неплохие деньги.

При ближайшем рассмотрении зерцало оказалось таким же древним, как и я в этом сне, если не ещё древнее. Предметы, как правило, живут дольше, чем люди. Особенно старинные, сделанные на совесть. Но и они всё же не вечны.

Вот и на эту вещь время уже наложило свой отпечаток. Рама из драгоценных пород дерева местами потрескалась, вырезанный на ней орнамент в некоторых местах стёрся почти до основания, серебро, которое раньше использовали в зеркалах вместо алюминия (точнее, это сейчас алюминий используют вместо серебра), потускнело, но всё же своё отражение рассмотреть было можно.

Что ж... Дрожащей рукой я поднял свечу повыше. Так, теперь видно...

Из зазеркалья на меня таращился древний старикашка, до боли похожий на любого из троицы, что волокла меня вчера по лестнице.

'Однако... Атос, Портос, Арамис... И д'Артаньян. Сто лет спустя', - как-то невесело подумалось.

Поднеся свечу поближе к зеркалу, я и сам чуть ли не ткнулся в него носом, пытаясь рассмотреть себя подробнее.

Глаза... У зазеркального старца они были блёкло-серого цвета. А у меня от рождения - карие. Впрочем, на фоне остальных разительных изменений, которые претерпел мой организм, смена цвета глаз - это, право, такая мелочь...

Оторвавшись наконец от созерцания своего отражения, я продолжил обход. Не мудрствуя лукаво, решил двигаться вдоль стеночки по часовой стрелке. 'Стеночка' оказалась увешанной оружием. Причём исключительно - холодным. Не то, чтобы очень густо, но несколько щитов, скрещенных мечей, секир и почему-то дротиков, хотя мне казалось, что они вроде из другой эпохи, в наличии имелись. А вот огнестрела - хотя бы в виде какого-нибудь завалящего мушкета, видно не было. Из чего можно сделать вывод, что местная наука и техника до изобретения пороха ещё не доросли.

Особое внимание я уделил потайной двери, через которую попал в это помещение. Точнее, тому месту, где она должна была находиться. Никаких признаков её наличия не обнаружил. Сделано на совесть, однако...

Дальше нарисовался камин. Большой... И холодный. Очевидно, спальня обогревалась только в холодное время года. По моим ощущениям, неплохо было бы чуть-чуть прогреть её и сейчас, но, похоже, местные бароны куда как менее изнежены, чем простолюдины в моих родных краях.

Больше ничего интересного вдоль этой стены я не нашёл. Следующая тоже не выделялась ничем. Кроме 'парадной', так сказать, двери, которую я обошел по большой дуге. Был, конечно, соблазн - выглянуть, посмотреть, а что там за ней. Но не в таком же виде Моей Милости бродить по окрестностям. Это ж только людей пугать! Да и гораздо больше, чем двери, меня сейчас интересовали два больших стрельчатых окна в противоположной стеке. Сквозь их стёкла лился мягкий лунный свет, что давало надежду рассмотреть окрестности если не в подробностях, то хотя бы в общих чертах.

Но окна оставались, так сказать, 'на сладкое'. По пути до них надо было пройти вдоль ещё одной стены, почти полностью закрытой гобеленом, по видимому тоже старинным, с изображением какой-то древней эпической битвы. Типичное батальное полотно. Смешались в кучу кони, люди... Мечи, секиры, копья, доспехи, развевающиеся штандарты, штабеля из трупов врагов.... Такое впечатление, что заказчик платил за каждого поверженного врага отдельно, потому создатели этого мегашедевра постарались на славу...

В общем, не картина, а мечта средневекового милитариста. На меня же сие произведение искусства особого впечатления не произвело. Точнее, не произвело бы. Если бы вся эта героическая баталия разворачивалась не на фоне поднимающегося над горизонтом до боли знакомого 'гриба' ядерного взрыва.