Вячеслав Васильев - Memento mori (СИ)

Васильев Вячеслав Васильевич

Memento mori

Утро добрым не бывает. Сей непреложный факт, несомненно, был подмечен мудрым человеком. Подписываюсь под каждым словом. Особенно, я бы уточнил, не бывает добрым утро после корпоратива. Как вот это, например.

Или ещё не утро?.. Или уже не утро?.. Не видно ни зги, тьма тьмущая вокруг, только на периферии зрения какие-то колеблющиеся пятна, чуть более светлые, чем темнота.

Зато все остальные ощущения для данной ситуации вполне стандартные: голова раскалывается, содержимое желудка настойчиво подступает к горлу, и вообще чувствую себя так, словно меня переехал дорожный каток. Причём раза три, как минимум. Я попытался шевельнуть рукой. Нет, четыре... Не меньше.

Но почему же темно? И что за пятна света? Так... Повернуть голову куда-нибудь... Например, направо. Уууу! Как больно! Нет, направо смотреть не будем. Попробуем налево. О! Пошла родимая! Пошла! Ещё немного... Ого! Нет, всё-таки придётся глянуть, и что там справа. Блин! Такое впечатление, что башка не то что чугунная, а свинцовая. Или даже из обеднённого урана. По крайней мере, судя по усилиям, которые приходится затрачивать на её поворот.

Ага. Справа то же самое, что и слева. Судя по всему, я лежу на спине. На кровати или на полу - к сожалению, непонятно, ибо спина ничего не чувствует, кроме того, что ей больно. А вокруг меня, оказывается, догорают разноцветные свечи.

Ладно, попробуем мыслить логически.

Первое: я не у себя дома. У меня в квартире не то что разноцветных, но и обычных-то свечей нет, а во время, когда эта пьянкооргия под названием 'корпоратив' обычно заканчивается, то есть, расползается по домам... Или не по домам... Но точно расползается... Короче, когда народ расходится, все точки, где можно купить цветные 'романтические' свечи, уже закрыты. Так. Хорошо. С этим вопросом разобрались.

Второе: тогда у кого я в гостях? Тяжело соображать, когда голова раскалывается - но надо. Весьма сомнительно, что я у кого-то из друзей мужеска полу. Свечи как бы намекают на романтику, а у меня в товарищах строго гетеросексуалы. Такие же, как я. Так что вариант 'у друга' - решительно отметаем.

Значит - у подруги. Это что ж я, Светку наконец-то уломал?! Нет, вряд ли. Светка - особа практичная. Не станет она 'романтическую ночь любви' устраивать. А кто у нас по части романтики?

Так, похоже меня угораздило переспать с Натахой. Это чревато. Она натура не только романтическая, но и страстно мечтающая выйти замуж. Значит, теперь начнётся: 'Ты, как порядочный человек...' Зараза! Воспользовалась моим беспомощным состоянием!

Хотя, с другой стороны, меня как бы никто за руки - ноги не держал и водку насильно в горло не вливал... Сам виноват! Как ни горько это признавать. Но всё равно - воспользоваться беспомощным состоянием мужчины - это подло!

Оххх! Правду говорят - всё зло от женщин! Ну, может, какая-то часть ещё - от водки. С другой стороны, что же теперь - завязывать с тем и с другим?

НИ-ЗА-ЧТО!!!

Да! А где же сама Наталия? Надо же всё-таки убедиться, что это именно она. А не Людка, например... Ведь если...

Тут мои неторопливые рассуждения были прерваны. Послышался звук, в фильмах про Индиану Джонса обычно сопровождающий отползание в сторону тяжёлой каменной двери в очередном мрачном подземелье, и почти сразу темнота немного отступила под натиском нового источника света. Судя по пляшущим на чёрном (Чёрном?!) потолке отблескам, а так же характерному запаху, в качестве такового источника выступал небольшой костёрок.

- О Девятка! Ваша милость, как же так?!

Раздавшийся рядом голос заставил меня вздрогнуть. Не от страха. От неожиданности. Во-первых, голос был мужской и незнакомый, а я ожидал услышать голосок представительницы противоположного пола, да ещё и легко узнаваемый. Во-вторых, оказалось, что в одном помещении со мной присутствует чья-то милость...

Гм... Надеюсь, что хоть эта милость - женского пола. И что за 'девятка'? Я что, в гараже? Но ни я, ни мои подруги на этом чуде советского автопрома не ездят. У нас нормальные тачки, всё как у людей...

Додумать мысль мне снова не дали. Источник света приблизился. Скосив глаза, я увидел, что это факел, который держит в руках какой-то странно одетый дедок. Рядом с ним обнаружились ещё два его ровесника, одевавшиеся явно у одного и того же безумного портного. Это что, родственники моей ночной пассии, разъяренные тем, что я лишил их внучку целомудрия и собравшиеся меня то ли убивать, то ли тащить в ЗАГС? Но вроде бы у одного человека бывает только два деда? А у бабушек бороды не растут? А целомудрия в наше время внучки лишаются ещё в школе, так что я при всём желании в данном преступлении относительно Натали быть замешан не могу...

Один из старикашек наклонился и потормошил меня за плечо.

- Ты что делаешшшь??? Больно же!!! - прошипел я. Действительно, в таком состоянии меня лучше было не трогать. Не потому что я так уж грозен. Просто в результате подобных манипуляций сейчас можно запросто отдать концы от болевого шока.

Однако проклятого садиста-долгожителя это не остановило. Он, правда, скривился, как от зубной боли, но тут же, подхватив мою безвольную тушку под руки, довольно резво перевёл её в сидячее положение, а потом и вовсе взвалил себе на спину.

'Это что, похищение?!', мелькнуло в голове, и тут же мысль ушла, а на её месте закружилась карусель других. Во-первых, вследствие сего бесцеремонного обращения с собой любимым я, хоть и мельком, но увидел целиком то, с чем до этого мог ознакомиться лишь фрагментарно. Оказалось, что свечи вокруг были расставлены не как попало, а по углам нарисованной на каменном полу (ага, всё же я не в кровати!) девятилучевой звезды. 'Нонаграмма' - вспомнил я где-то когда-то услышанное название сего художества.

Я, как оказалось, лежал точно в центре этой звезды, что явно указывало на то, что надо мной проводился какой-то ритуал. Сатанисты?!

Но и это не являлось самым шокирующим открытием. Когда меня поднимали, я увидел не только то, что было рядом со мной. Но и себя.

То, что я оказался абсолютно голым, меня не удивило. Если я прав, и всё-таки всё дело в женщине (в чём я, вообще-то, уже начал сомневаться), странно бы было, если б я оказался одет.

Но вот тело... Моё тело... Короче, оно было не моё.

Да, я уже не юноша. Скоро стукнет сороковник. Но я всё ещё в хорошей физической форме, чему немало поспособствовали регулярные походы в тренажерный зал, бассейн, а также увлечение пейнтболом. А это тело... Тельце... Иссохшее, дряблое, густо усыпанное пигментными пятнами... Я, конечно, тоже бы мог выглядеть так, но только не раньше, чем лет через сорок. Не проспал же я сорок лет летаргическим сном?

Между тем, взваливший меня себе на спину старикашка начал раздавать указания: - Диспас, за мной!