Геннадий Башунов - Продавцы мечтаний

Упасть и ждать - то же самое, что нажать на курок. Только медленней. И куда более трусливо. Можно клясть злую участь, недругов, что угодно. Только не себя. Но когда ты стреляешь в себя, ты осознаёшь, что это ты отказался от борьбы, а не что-то пересилило тебя. Признаться себе в своём бессилии.

Но если я способен сделать хоть шаг, значит, я не бессилен.

И я продолжу идти.

Пошатываясь, я спускался по витой железной лестнице. Впечатление было такое, будто я очутился в плохоньком фильме ужасов: тьма впереди, стук шагов, звуки моего прерывистого дыхания. Капающая на железо кровь. Я старался не смотреть на свою правую руку, но прекрасно знал, что с ней. И когда успел разглядеть всё в деталях?

Она была изуродована. Буквально до неузнаваемости, хотя мне сейчас было не до красивостей. Бурый исковерканный обрубок, который просто не мог принадлежать человеку. Не мог быть моим. От него пахло горелой плотью, как от плохо прожаренного куска мяса. Да это и был плохо прожаренный кусок мяса - кисть изуродована, пальцев нет, осталась только одна фаланга от большого.

"Отстрелялся", - мелькнула короткая мысль. Да, наверное. Никакой уверенности в левой, сжимающий пистолет, руке не было. Впрочем, стрелять мне уже не в кого.

Что произошло с лицом, мне даже думать не хотелось. Правый глаз, который всё ещё заполняла кровавая пелена, не желал ничего видеть. От прикосновения к скуле всю правую половину лица пронзала боль. Кажется, её покрывала корка, замешанная на крови. А уж что смешивалось в этой корке - кость, грязь или плоть - мне было плевать.

Я зашипел сквозь зубы. Не от боли, боль ушла мгновенно, едва напомнив о себе. Наверное, это случилось ещё в тот момент, когда я размозжил голову того Продавца мечтаний рукоятью пистолета. От злости. На себя. На Орайю. На дуру Силию. Но больше всего на неё. Ту, кого я, вероятно, встречу в конце этого туннеля. На последнего Продавца мечтаний, оставшегося в этом уродливом мире.

Лестница кончилась. Я оказался в тускло освещённом помещении, вырвавшемся откуда-то из времён холодной войны. Мотки проводов, красные лампочки и железо, железо, железо… Здесь всё пахло железом. Наверное, когда-то это помещение было бомбоубежищем, но задолго до того, как этот мир канул в бездну войны, уничтожившей её.

- Это маскировка. Оно ещё не ожило.

Знакомый голос. Хотя, разве я ожидал встретить кого-то другого?

- Давно не виделись, - сказал я, не поворачиваясь к Аларии.

- А как же те дети, которых ты убил? Разве не по моей просьбе ты сделал это?

- Я имею ввиду - наяву.

- Отражение - тоже явь. Оно так же реально, как я или ты. И действия, совершённые там, отражаются на этом мире. И… - она на миг замолчала. - Посмотри на меня!

Я послушно повернулся. Всё равно ничего другого не оставалось.

Алария, новая Владычица, стояла в непринуждённой позе. На ней было всё то же нейтральное платье, что и первой встрече, на Земле. Лицо искажала та же усмешка, хотя сейчас она выглядела скорее победоносной. Так почему же я решил, что выражение её лица не изменилось? Правильно. Она улыбалась, не разжимая губ, чтобы не показывать свои кривые зубы.

Вот он - новый Владыка. Некрасивая девушка, стесняющаяся принять себя такой, какой она есть. Признаться себе в своём уродстве. Пусть не моральном, хотя бы физическом.

- … и ты принял мой вариант развития событий, - закончила Алария, глядя мне прямо в глаза.

Да, глаза у неё что надо. Почти как у Орайи.

- Всё ещё хочешь воскресить её? - Усмешка на её лице стала горькой. Неужели ревнуешь, Владычица? - Или ту смазливую сучку Силию? А, быть может, обеих сразу? Быть может, и мне найдётся место в этом личном гареме из Продавцов мечтаний? Тебе, ничтожеству с захудалой планетки? Хватит тебе гарема из трёх представительниц силы этого мира? - Алария уже почти кричала. Её и без того некрасивое лицо теперь было просто ужасным. Зубы блестели в хищном оскале, рот искривился.

- Сомневаюсь, - тихо сказал я.

Я и не надеялся, что мои слова успокоят её. Но Алария замолчала.

- Я могу дать тебе всё, - как-то жалко, умоляюще, прошептала она. - Власть над этим миром. Ч-чёрт, я уже дала тебе всё. Я сделала тебя Продавцом мечтаний, последним, после меня. Мы… мы сможем… Я нарожаю тебе детей, маленьких, красивых деток, которые пойдут в тебя… И мы будем править…

Она продолжала что-то говорить. А у меня в голове будто что-то щёлкнуло.

"… чувствую… Аларию…".

- Я согласен, - сказал я.

Алария замолчала на полуслове. Её лицо с приоткрытым ртом выглядело глупо. Будто она не верила в то, что услышала.

- Я согласен, - повторил я. - Только скажи: Продавец мечтаний может быть Представителем другого Продавца?

Она поняла. Слишком поздно. Её взгляд метнулся куда-то в угол, но тело движется куда медленнее, чем взгляд.

А стрелять с левой руки и без того боевого безумия оказалось не так уж и тяжело. Тем более между нами был едва десяток шагов. Голова Аларии дёрнулась назад, в виске расцвёл кровавый цветок, стену за ней забрызгало. Она рухнула на пол, дёргаясь и хрипя. Это с пулей в виске!

Я шагнул ближе. Так и есть. Рана затягивалась. Да и чему удивляться? Регенерация, пожалуй, единственное, чего я не видел в этом цирке уродцев. Я выстрелил ещё раз, снова в голову. Они же не бессмертны, иначе прошлый Владыка всё ещё пытался бы править этим миром, а я сейчас сидел бы на паре или попивал пивко с друзьями.

Я выпалил в Аларию всю обойму. Взял пистолет в зубы, наплевав на сломавшийся клык, перезарядил и продолжил стрелять. До тех пор, пока от головы неудавшейся Владычицы не осталось практически ничего. Только тогда упрямая плоть перестала шевелиться и срастаться.

Последнее красное пятно в моей голове погасло. Я не видел его раньше потому что оно сливалось с двумя другими.

А после…

Он ожил.

Свет разгорался медленно, открывая мне все убогие детали интерьера, жуткую смесь, которая когда-то была головой Аларии. Меня.

Нового Владыку.

Последней открылась дверь. Невзрачная дверь с надписью "Вход запрещён! Только для служащих!".

Я рассмеялся. Наверное, я давно так не хохотал. Судьбы мира решаются неизящными убийствами, а дверь от дворца Владыки - лишь вход в чулан, где стоят швабры и вёдра.

Но ни швабр, ни вёдер за дверью не было. Жертвами неизящных убийств оказались сильнейшие мира сего - Продавцы мечтаний. А дверь вела в зал Владыки, который был лишь верхушкой айсберга, уходящего вглубь на сотни метров.

Продолжая хохотать, я швырнул пистолет на пол и, покачиваясь, зашагал к двери. Когда я переступил через порог, мир не сгорел, небеса не рухнули.

Прямо как в прошлый раз.

Я хохотал, шагая к обычному компьютерному креслу, стоящему напротив двух дюжин экранов. Вот он - Трон. Таков он. Символы не нужны. Не нужны короны, мантии и огромные кресла, в которых так удобно греть задницу. Или наоборот, сидеть кое-как, чувствуя бремя, лёгшее на плечи. Я никогда его не чувствовал.