Анджей Заневский - Безымянная трилогия: “Крыса”, “Тень крысолова”, “Цивилизация птиц”

Из полукруглого окна вылетает пара ястребов.

— Сюда! — кричу я, ускользая в узкий просвет между стенами.

— Сюда! — повторяют Кро, Ми, мои братья и сестры и все остальные галки, присоединившиеся к нашей компании.

Они летят за мной… Почему они полетели за мной?

Они согласны лететь тем путем, который выбрал я? Они решили, что этот выбор правильный?

Я спускаюсь еще ниже, лечу прямо над покрывающей улицу россыпью камней.

Я лечу быстрее. Мы все летим быстрее.

Ястребы не хотят преследовать быстрых черных птиц с острыми клювами. Они уже заметили несколько горлинок в оливковой роще.

Я лечу к белому диску, взмываю так высоко, как только могу. Сзади шумит крыльями вся стая галок. Они летят за мной, как за вожаком. Я оглядываюсь и смотрю на них с удивлением и радостью.

Неужели вожаком может стать молодая птица, такая, как я, еще даже не успевшая свить собственного гнезда?

Я ныряю вниз над колоннадой и окружающими купол садами. И снова все галки летят следом за мной. Почему?

Настанет завтра. Ты выпорхнешь на рассвете, оттолкнешься от металлической поверхности купола. Крикнешь: “Лечу!” — и тебе ответят голоса родителей, сестер, братьев и множества других птиц, которые теперь взлетают вместе с тобой, слушают тебя, следуют за тобой, как будто ты их вожак.

Как будто? Но ведь я и есть вожак.

Пятна на стенах складываются в пейзажи, коридоры, пространства. Если кружить на некотором расстоянии от них, чувствуешь внезапное искушение познать все эти освещенные утренним солнцем уголки.

Но это иллюзия, ведь за пятнами лишь твердая стена, о которую можно удариться, а то и разбиться насмерть.

Я сажусь на трухлявую, изъеденную жуками-древоточцами лавку и смотрю.

Там, на стенах, склоняются, ходят, живут — застывшие, неподвижные… Здесь, на улицах, в домах, за стеклами рам в мягких бело-серых ложах лежат их скелеты… Там вокруг их голов блестят золотистые круги, похожие на взъерошенный пух светлых птиц… Здесь в пустых черепах охотно устраивают свои гнезда ящерицы, мелкие змеи, мыши, осы и шмели.

Свет скользит по стенам, передвигается, высвечивая детали, которых я раньше не замечал.

Упавший на стену луч освещает в полумраке висящую обнаженную фигуру бескрылого с терниями на голове. Капли крови сочатся с его лба, ладоней, стоп, стекают по боку. Вокруг стоят на коленях другие бескрылые, смотрят на него, как будто чего-то ждут. Чуть выше из тьмы появляется птица. Да ведь это же голубь… Голубка такая же, как те, что живут на соседнем карнизе. Неужели и ее хотели поймать и съесть?

Я взъерошиваю перышки и тихонько каркаю, чтобы придать себе смелости.

И вдруг среди бескрылых я замечаю таких, у кого есть крылья. Они все в белых одеждах, с прижатыми ко ртам золотыми трубами. Значит, у некоторых все же были крылья?

Я знаю! Нашел! Я все понял!

Те бескрылые, головы которых окружены сиянием, это их вожаки.

И если они склоняются перед голубкой, значит, она была их поводырем, вожаком, Богом. Бог… Понятие, которого я до сих пор не знал, которого я пока так до конца и не осознаю, но которое предчувствую.

У меня кружится голова. Я поворачиваюсь вокруг своей оси, размахивая крылышками, а бескрылые кружатся вокруг меня. Их лица приближаются, проникают в мои глаза и мозг.

Взгляд останавливается на сереющих прямо на стене ветках. К красным яблокам подползает змея, похожая на тех, которых я вижу каждый день. Там — голубка, здесь — змея. Неужели бескрылые почитали и ее тоже?

Вопросы. Вопросы? А что это такое — вопросы?

А задаются ли вопросами другие птицы? Думают ли они тоже?

Я один среди всех этих вопросов и сомнений.

Вопросы — вот причина моего одиночества.

Рядом со мной другие галки ищут древесных жучков, долбят клювами деревянные доски, гоняются за мышью, скрывшейся за отошедшей от стены планкой.

Фре толкает меня клювом — приглашает принять участие в игре. Но мне не хочется подпрыгивать, гоняться, щипаться, заигрывать с ней.

Я познал больше, чем рассчитывал когда-либо узнать, и мне надо обдумать все это в одиночестве.

Я быстро взмываю вверх. Удираю подальше от птичьего гама.

Разочарованная Фре что-то зло кричит мне вслед.

Над входом я вдруг замечаю тень сороки. Это Сарторис!

Он впивается клювом в грудь еще не оперившегося, отчаянно пищащего голубя. Разрывает кожу и мышцы. Вонзает клюв глубже, сжимает крепче, чувствует горячую пульсирующую влагу. Рвет. Вытаскивает маленький окровавленный кусочек — сердце, которое все еще продолжает биться.

Я кричу. Отворачиваю голову. Лечу вперед.

До самого вечера я размышляю о неподвижной голубке над головой распятого и о слабом голеньком птенце, убитом черно-белой сорокой.

Гладкая, плоская, сверкающая поверхность моря ошеломила, удивила меня, привела в восторг. Я бродил по песку, всматриваясь в далекую линию, где вода сливается с небом, разговаривал сам с собой об этом удивлении, о неудовлетворенном любопытстве, о неуверенности, страхе и тоске, которые вызвало у меня это необычное серо-синее пространство.

Я приблизился к воде и схватил трепыхавшуюся креветку. Проглотил ее, захлопал крыльями, удивившись собственному присутствию в месте, так непохожем на все, что я до сих пор знал. Меня ударила небольшая волна — из тех, какие часто бывают у берега при безветренной погоде. Я почувствовал воду в ухе, в клюве, на крыльях. Стряхнул капли с перьев, собрал влагу с пуха на груди. Я злился на переливающиеся под лучами солнца волны. Вся наша колония прогуливалась по неглубоким прибрежным лужам, так же как и я, переживая свою первую встречу с морем.

Чайки, крачки, бакланы, поганки, лебеди входят в воду без опасений. Они не боятся намочить перья, не боятся, что отяжелеют в воде, не смогут двигаться и утонут. Они садятся на волны, качаются на гребнях, плавают, ныряют, ловят всякие вкусные вещи, которые мы, галки, ищем на берегу.

Морская вода соленая, горьковатая, невкусная, вызывает жжение в горле. Я случайно глотнул воды, что волна плеснула мне в клюв, и теперь она камнем осела у меня в желудке, вызывая ощущение тяжести.

Чайки отгоняют нас от лежащего на берегу мертвого, вонючего, раздувшегося волка. Широкая полоса песка между морем и прибрежными зарослями сплошь покрыта мухами и бабочками.

Рядом ищут себе корм голуби, которые живут в куполе вместе с нами. Я узнаю знакомых птиц — сизых, серых, белых, коричневых, розовых. Они ступают по песку, собирая все, что только можно съесть. Чуть в стороне от нас лежат на песке стальные остовы — разбитые, погнутые, проржавевшие. В них устраивают себе гнезда водоплавающие птицы.

Я ударяю клювом по панцирю выброшенной на берег синей раковины. Бью изо всех сил. Но известковый панцирь остается плотно закрытым.