Антон Секисов - Бог тревоги

Дантист Зусман, ковыряясь в зубах пациента-гоя, вдруг замечает на обратной стороне зубов надпись на иврите — «Помоги». Зусман думает, что это адресованное лично ему послание Бога. Зусман теряет аппетит. Он перебирает слепки зубов других пациентов. Пока жена спит, осматривает и ее зубы. Ничего. По каббале он находит числовые эквиваленты буквам, составляющим это послание. Получается телефон. Он звонит. Ему отвечает продавец магазина. Он приезжает туда. Обычный продуктовый. Что все это значит? Он должен выяснить, иначе никогда не уснет. И вот он идет к раввину. Кому я должен помочь, гою? Богу? Всем людям на земле? Есть ли ответ в Каббале, Торе? И есть ли вопрос? Ребе разводит руками: «Нам не дано знать все». Что стало с Зусманом? «Какое-то время продолжал искать послания, а потом перестал». А что стало с гоем? «С гоем? Какая разница!»

Трудно сказать, в чем смысл этой новеллы. Просто случился прорыв чудесного в нашу жизнь. Нам показали хвостик инобытия, но зачем нам его показали? Ответа нет и не будет.

Хотелось надеяться, что этот случай с моим придурковатым поклонником так и останется таким же нелепым, ни к чему не пригодным фрагментом непознаваемого, что не протащит он за собой, подобно хвосту кометы, череду таких же, еще менее познаваемых и объяснимых событий, от вторжения которых трещина в так называемом реальном мире превратится в гигантскую черную дыру, если продолжать ряд метафор из астрономической сферы.

Остаток вечера я провел, неподвижно сидя за столом, включая и выключая настольную лампу. Возможно, такое поведение могло вызвать обеспокоенность у моих наблюдателей из дома напротив — обеспокоенность за мое душевное здоровье в первую очередь. Но в этом отношении соседи могли не волноваться, а вот что касалось физического здоровья, тут полной уверенности не было. Что-то потягивало в пояснице, образовалась странная тяжесть в боку, и я подумал: все-таки тридцать лет не шутка, пора задуматься о состоянии позвоночника и, может быть, даже сходить на массаж с элементами проповеди к Валере Айрапетяну.

Я начал постепенно укореняться здесь, на Выборгской стороне, находить привлекательность в этом грубом пейзаже, который каждым ущербным кирпичиком выл о своей тоске. Оказалось, что двухэтажная пристройка с маленькими пыльными окнами, мимо которой я ежедневно ходил с продукцией из «Пятерочки» в рюкзаке, была больницей, где умер от голода Даниил Хармс. Черный квадратик морга, в котором всегда приоткрыта дверь, был местом работы поэта Бродского.

Сутулые грязные люди в окнах круглосуточного кафе «Шаверма» были не просто рабочими, а рабочими с родословной, потомками самых первых русских рабочих петровских времен. Рабочих, толпой наводнивших центр в 1917 году, древних рабочих, ненавидевших меня, волосатого разночинца, древней ненавистью. Даже кожа моя огрубела, начала привыкать к воде, а желудок — к местной пластмассовой пище.

Одновременно с этим мне стал досаждать новый сорт волнения — ненавязчивого, но неотвязного. Стало казаться, что очень скоро меня здесь, среди жителей улицы Комсомола, не будет. И не из-за переезда в Москву. Случится то, чего я предвидеть никак не мог. И это будет непоправимо.

Голова стала легкой, мысли в ней не задерживались, зато отяжелел бок, словно центр тела перенесся из мозга в правую часть живота. Несколько раз я ловил себя на дурацком раздражающем ощущении, что за спиной кто-то стоит и дышит в шею.

Как-то вечером я выволок пакет с мусором и встретил на дороге двоих мужчин. Они стояли, а вернее, один стоял, а другой сидел в инвалидном кресле, по щиколотку в соплеобразной грязи, и поочередно рыгали. Это было что-то вроде соревнования. И тот, кто был его фаворитом, при моем приближении изрыгнул: «Привет». Я машинально ему ответил. Я постоял немного у мусорки, дожидаясь, пока эти двое куда-нибудь не денутся, потому что мне показалось: если я пройду мимо них второй раз, ситуация повторится. Но даже когда эти двое исчезли в арке, ощущение, что кто-то еще стоит на пути, осталось.

Между тем ни людей, ни мелких птиц, ни даже деревьев в окрестностях не наблюдалось. До ноздрей донесся запах прокисшего супа, вероятней всего, от мусорки, и я наконец преодолел оцепенение и пошел в квартиру.

Лида написала мне: как дела. И приклеила к этим словам один смайлик. Я представил ее лицо в момент, когда она нажимала на клавишу со значком скобки. Вряд ли оно выражало эмоции, сходные с этим значком. Скорее, ее лицо было сосредоточенным и даже слегка враждебным. «Почему мне не пишет этот мудак?» — должно быть, такую мысль выражало это лицо. Довольно симпатичное, но бесчувственное. Я не знал, что отвечать.

Конечно, наше свидание не назовешь абсолютно провальным, провальные свидания я знавал, но и хорошим и даже нормальным его назвать язык бы не повернулся. Подходящее слово — посредственное. Очень посредственное свидание, завершившееся тем, что я обоссал дверь. Пожалуй, что это был первый такой случай в моей любовной карьере. Я был учтивейшим ухажером в подростковые, юные годы и вот к чему я пришел в солидные тридцать лет.

Размышляя над тем, что ответить, я чувствовал такое привычное для меня, ненавистное мне самому равнодушие — можно встретиться снова, а можно и не встречаться. Можно доделать коронку у Лиды, а можно и где-то еще, раз все равно лечение вышло платным.

Я уж было достал крону, но потом решил, что все же дам нам второй шанс. Во-первых, от скуки. Я не нашел и не искал новой работы, хотя накопления таяли, сценарий завис, а новый роман не продвинулся дальше первого предложения. Да и оно было под вопросом. Другие женщины не то чтобы осаждали мой замок на улице Комсомола, а потребность в нежности, в иногда очень приятных для нашей чувствительной оболочки ласках овладевала мной тем сильней, чем мрачнее становилась погода.

Ко всему прочему, следовало исходить из соображений прагматики: я уже приложил усилия, вложил некоторые финансовые и эмоциональные ресурсы в наши отношения, и эти инвестиции в случае отказа сгорели бы без следа.

Второе свидание в точности повторяло первое. Те же темы для разговора, практически те же вопросы и те же ответы на них. Наше общение уже полностью исчерпало себя. Нашу будущую семейную жизнь ждала вечная тишина перед телеэкраном. Но ведь это нормально. Нормальная взрослая жизнь. С бесплатным и низкокачественным уходом за ротовой полостью.

Поражало, с каким упорством, с какой одержимостью она говорила о гигиене полости рта. Все-таки странно, когда перед человеком остаются неразрешенными вопросы жизни и смерти, природы добра и зла, реальности и иллюзорности, все силы ума направлять на зубную гигиену. В этот раз она не ограничилась практическими рекомендациями и отдельными любопытными фактами, а позволила себе подробнейший экскурс в историю. Гигиена полости рта в Древней Греции, во Франции времен Людовика XIV. Поразительно, что и двадцать пять веков назад у каждого приличного египтянина были и щетка, и паста, и средство для полоскания, и зубной порошок.