Дарья Симонова - Пыльная корона

В нынешнем настроении кладбище могло довести до слез, поэтому Наденька должна была завершить свой ритуал как можно быстрее. Собственно, и ритуала никакого не было: пришел, повздыхал и обратно. Чай, не лето, когда можно посидеть на удобной скамейке — даже это было здесь предусмотрено. Смурная весенняя дымка, мелкий снег, слякотно даже в самом воздухе — хорошо, что к могилке есть вымощенная тропинка, и дорожки здесь чистят… Но что увидела Наденька впервые за много лет — у могилки посетительница! Первой мыслью была параноидальная: «Засада!» Но это был бы абсурд… На кладбище она бывает редко и непредсказуемо, кому могло понадобиться ловить ее именно здесь?! Но, взмокнув от холодного пота, она покорно ждала выстрела… или чего там еще. Умереть здесь — не самая худшая участь. Весьма символично. Да и предки рядом… Может, и лучше, что сейчас бы все закончилось. Наденька вдруг ощутила острую усталость от жизни. Настолько острую, что это было похоже на сильное желание справить нужду прямо здесь и сейчас. И тут же в ответ бешеной птицей внутри забился инстинкт самосохранения. Именно в эти мгновения заработал мозг, фонтанируя озарениями… Яхта! Лошади! Она не успевала облекать свои замыслы в слова. Перед ней возникла лавочка ее мечты… Да, она именно мелкая лавочница, и более ей ничего не нужно! А в плане эпизодических побочных заработков — яхты и лошади. Это красиво, это роскошь, а роскошь приносит удачу!

— Простите, пожалуйста, что вас беспокою… Вы их родственница? Я не из праздного любопытства, я, может, даже пользу вам принесу… — услышала Наденька вместо выстрела. Ошарашенно она глядела на субтильную барышню, озябшую в короткой модной куртейке. Как тут было не улыбнуться — хороша киллерша! И какая от нее может быть польза?

— Только ради бога, никакого сектанства, терпеть это не могу! — наотмашь предупредила Наденька. Уж больно безобидно-елейной казалась девушка, а значит, тут какой-то подвох. — Вы ухаживаете за могилами?

— Нет! — испугалась барышня. — Я… так быстро и не скажешь. Понимаете, я занимаюсь наследием того скульптора, что сделал надгробие для ваших… бабушки с дедушкой и… их сына! — нашлась барышня.

И Наденька поняла, что пока не стоит ее разубеждать. Пускай рассказывает, что она за птица, а главное — что за наследие у скульптора. Наследие — это, конечно, не наследство, но слова-то однокоренные. Наденька навострила ушки. Кто его знает, чем это может обернуться.

А девчонка лепетала ответственно и бойко, словно пионерка былых времен на линейке. Наденька, ослабленная после своей бизнес-потери, не сразу смогла уловить сплетение сюжетных линий. Что она успела ухватить прежде всего, так это происхождение своего любимого бронзового мальчика. Не зря, не зря она прикипела к созданию рук человеческих — руки-то золотые. Автор надгробья — известный в прошлом ваятель. Его же перу принадлежат и «Четыре времени года», окутанные поверьями и приметами. Мастера долго гноили в тюрьме, потом на короткое время выпустили — вот в этот-то промежуток он и создал скульптуру ребенка, — а потом его снова забрали. Он, конечно, знал этого славного полководца. Он скорбел вместе с ним…

У него был приятель, с которым он любил играть в шахматы. Приятель или родственник — точно неизвестно. Его сын, художник, умер не так давно. Эти двое, мистики-затейники, основали творческую группу «Братство пыльной короны». Кому-то из них в наследство достались бриллианты, целый сундук. И еще в сундуке была корона. Она-то и стала символом их художественной концепции. Но никто толком не знает, что там действительно было — одни обрывочные воспоминания и догадки…

— Ну и?.. Где же этот сундук? — вкрадчивонасмешливо спросила Наденька.

— Есть версия, что здесь, — большеглазым умиленным шепотом поведала барышня, указав на бронзового мальчика. — То есть… там тайник.

— Чудная сказка. И что же нам с этим делать? — усмехнулась Наденька.

— А… если вы родственница, то мы могли бы… это проверить.

— Давайте проверим. Где открывать?

А что, собственно, Наденьке было терять? Она уже потеряла основные активы. Ну и ладно, почему не испробовать на себе силу абсурда. Иначе говоря, попасть в жернова лохотрона. Гордыней Наденька не страдала, считая себя ничуть не лучше львиной доли своих сограждан, верящих во всякую чепуху. Просто ей подвернулся случай заработать, потом еще и еще — словом, повезло. Просто у нее хватка и моральная гибкость. А так она ничем не лучше прочих. Она любит простую обывательскую пищу, она балдеет от примитивного бидермайера, она без наворотов. Если сравнить род человеческий с автомобилями, то она — не «мерседес», не «бентли», не «роллс-ройс». Она неубиваемая «рено-логан». Непрестижная и непонтовая рабочая лошадка. Почему бы ей не попытать абсурдного счастья — пусть даже она слишком обыденная для него…

А девчонка-то знала толк в эстетских тайниках. Наденька думала, что конструкция за столько лет, да еще и на морозе, давно вышла из строя. Но потаенная полость под мальчиком спружинила дай боже.

— Видимо, ее недавно открывали, — обескураженно признала барышня. Тайник был пуст. На дне лишь лежала записка, в которой значилось: «Боевая ничья».

— Как интересно! — восторгнулась барышня, которую, похоже, совершенно не огорчило отсутствие сокровищ.

Наденька же чувствовала себя оскорбленной — попрали ее святыню!

— Лучше бы мы ничего не открывали!

Она почувствовала, как ее взяли за руку. Такой дерзкий в своей простоте и забытый жест. Столичные штучки давно так не успокаивают, предпочитая бесконтактное словоизвержение. Рука у барышни была узкая — и не холодная ледышка, как обычно у озябших, а блаженно прохладная. Как у Санни. И манеры тоже по-хорошему провинциальные.

Вот говорила Наденьке ее любимая тетка, прозорливая насмешница: «Ты, Надюха, всегда знаешь, где денежка лежит. Но не всегда можешь ее взять. Потому что ручка у тебя толстая — не везде пролезет…»

И ласково, и жестко. И правда! Возвращались, словно две подружки. «Если у меня ручка толстая, надо найти того, у кого ручка тонкая. И кажется, я нашла…» — так рассудила Надежда Особова, спасаясь от душевной смуты подобием логики. Она никогда не пускала чужаков в свою драгоценную машину, а тут пустила. Ползли в пробке. Надя рассеянно слушала переплетения историй с сокровищами. Про картину «Черный шахматист». Про то, почему корона пыльная и что вообще это за история. И про то, что очень скоро работы этого художника очень вырастут в цене. Наденька уже примерно понимала, в каком месте эта история пахнет деньгами. Не совсем в художнике, конечно, дело… Она понемногу успокаивалась. Ее спутница все пыталась вызвать в Надиной памяти все, что она знает о своем «предке». Кормила какими-то легендами о призраке Черного шахматиста. То ли это душа скульптора не находила покоя, то ли его партнера по шахматам, художникова отца… Потом в руки Наденьке приплыли истории про дом, который продается и который, в сущности, может быть ее домом — раз уж она вживается в роль наследницы… А в доме том призрак, с которым надо играть в шахматы, и дом выставлен на продажу вдовой хозяина. Сущие копейки для престижного загородного направления… Запутано, конечно, но не смертельно. Итак, художник умер. Осталась его вдова. Потомки скульптора за границей. Призрак, назревающая европейская известность, культурное наследие и… наследство. Пазл пока не складывался, но на горизонте уже мерцала знатная авантюра.