Екатерина Шпиллер - Маленький памятник Эпохе прозы

Мы сели в гостиной за накрытый на четверых кремовый стол, что находился напротив серовато-жемчужного фрагмента стены.

Самое поганое, что я была не просто не в своей тарелке. Я чувствовала себя голой на сцене МХАТа, причём, сидящей на унитазе. Степень неуместности присутствия меня в этих обстоятельствах зашкаливала и давила на психику. Как Маринка выдерживает вот это всё постоянно?

Сама хозяюшка спустилась к нам по лестнице минут через пять, очень демократично одетая в изящный брючный костюм бирюзового цвета и на вполне приемлемых каблуках - всего-то сантиметров десять. Я боялась, будет хуже.

Что рассказывать... Всё прошло плохо. Видимо, Люда ощущала себя примерно так же, как я, поэтому мы обе были деревянными, скованными, несчастными и вели себя тупо. Глазели по сторонам, неловко обращались с приборами, заикались и сутулились. Кусок в горло не лез. Вино казалось безвкусным и глоталось c трудом. Нас обслуживала милая тётя в чепчике, еды было много, и, наверное, она была изумительной. Вкус напрочь отсутствовал из-за стресса. Ведь с самого начала с нами обедал Алёшенька. Проблемушка.

"Наш" жених выглядел вполне себе: невысокий шатен без намёка на лысину, по-спортивному подтянутый, с приятным голосом. И главное: пушистые густые усы а-ля Никита Михалков, даже чем-то похож на артиста в роли Паратова. Ну, а на кого ж ещё должен походить меценат российского кино? Маринку можно понять - почти сам Михалков! Дубль.

Довершала портрет дяденьки улыбка "американ стайл". Она редко озаряла его лицо, не шибко весело было Алёше, ведь мы не вписывались в его картину мира. Но всё же несколько раз удостоились сверкающей улыбки.

Подняв бокал, хозяин дома строго и со значением произнёс:

- Ну, с рождеством Христовым! - он глянул на нас с хитрецой и сказал: - "Звезда смотрела в пещеру. И это был взгляд Отца". Да, девочки? Чьи слова, кто в курсе?

Ясненько. Готова сожрать собственный зимний сапог, испоганенный солью и реактивами, если товарищ старательно не готовился к встрече. Маринка, видимо, все уши ему прожужжала, какие мы интеллектуалки и умницы. Напрасно она так. Скорее всего, только разозлила любимого. Интересно, он всесторонне подготовился или только тематически - про Рождество?

- Бродский Иосиф, - тихо сказала я.

- Молодец! - восхитился "Михалков", показав прекрасные зубы, и протянул бокал - чокнуться.

Садись, Кондратьева, пять! Но я не хочу играть в эти игры. Хоти-не-хоти, а куда денешься?

Потом Алёшенька бесконечно долго задавал вопросы, строго буравя нас небольшими, но выразительными глазами. Маринин властелин желал познать, что за подруги у его возлюбленной, из-за которых она всю маковку ему исклевала, рьяно требуя нашего присутствия в её жизни и в его доме? А надо ли это ему? Вопросы Алёшеньки иногда опасно балансировали на грани бестактности. Мы с Людой, растерянные, послушно отвечали, как маленькие девочки обязаны отвечать взрослому дяде.

И всё, возможно, прошло бы более-менее пристойно, если б ни сама Марина. Бедная, бледная и нервная она изо всех сил поддерживала светский тон беседы, старательно заполняла паузы, которые её тревожили, и в одну из таких пауз взяла и ляпнула со счастливой улыбкой:

- А наша Белка знаменитая поэтесса, между прочим! Помнишь, Лёш, я рассказывала?

Лучше бы случилось землетрясение или ядерная война. Мне было бы спокойнее.

- Да-да, - Алёшенька снова сверкнул зубами. - Может, почитаете что-нибудь из своего?

- Из последнего? - как бы уточнила я, страстно мечтая со всего маха врезать Маринке по физиономии. Она что - забыла? Отупела от любви? Амнезия или издевается? Я смотрела на подругу волком, и та испуганно заморгала. - Мариночка, как ты думаешь, что лучше почитать: написанное мною в первом классе или во второй четверти третьего?

- Не понял, - Лёшенька удивлённо поднял левую бровь.

- Нет... я просто дура... сейчас объясню... - залепетала Марина и испортила всё окончательно. Оглушительными, мерзкими сиренами, ножами по стеклу зазвучали для меня слова "гений", "вундеркинд", "дар ушёл, так бывает", но "детские стихи на уровне Шекспира..." и "ты наверняка слышал про нашу Белку". Из Лёшиной реакции - никакой вообще - стало очевидно, что не слышал и не очень-то ему интересно.

Мне подурнело. По-настоящему затошнило так, что пришлось сказать, невежливо перебив подругу:

- Мне бы срочно найти дамскую комнату...

Никто не понял масштабов катастрофы. Возможно, подумали, что я просто разозлилась или обиделась. Тем временем, в роскошном сортире, на изумительной розовой плитке в золотистых прожилках, включив на полную мощность воду, бившую кипятком из высокого крана в глубокую раковину, я тихо рыдала. Рыдала, пытаясь избавиться от жуткого комка в глотке, проплакаться, просморкаться, чтобы выйти с обычным покерфейсом, как ни в чём не бывало. И уйти, наконец, отсюда, из красивого, шикарнейшего нового жилища Марины, которую сегодня я, кажется, потеряла.

Над чем я рыдала? Над Марининой бестактностью, ковырнувшей никогда до конца не заживающую рану, заставившую внутренне скорчиться от боли пред очами чужого и несимпатичного мне человека? Или из-за потери подруги, которую любила пятнадцать лет и считала родной?

Не знаю. Мне ещё нужно было понять, осмыслить, разобраться и удивиться тому, что, оказывается, самые крепкие отношения могут разрушиться вот так вдруг, внезапно разбиться, как хрупкая посудина, причём, по очень странным причинам, неожиданным и дурацким. Это был первый опыт подобной боли.

Ах, если бы и последний! Но горше всего оплакивается почему-то именно первый, потом, наверное, постепенно привыкаешь. Думаю, у многих так.

Отучаюсь говорить за всех...

Зато "первое оплакивание" произошло в роскошных условиях: эдакая стильная сцена горя и прозрения молодой героини в богатом интерьере гламурного сериала - бразильского или американского, неважно, главное, чтобы было красиво.

Забегая вперёд, скажу, что Маринка ни в тот день, ни потом даже не подумала извиниться. Хотя, если вдуматься, за что? Ведь она меня исключительно хвалила. И причинила безумную боль. Такой вот оксюморончик. Подруга не могла этого не понимать, но сожалений я от неё не дождалась.

- Непрошибаемая ты, мне б твою невозмутимость! - тихонько бормотала Людка в машине, когда нас везли обратно к метро из резиденции. Видела бы она мою "невозмутимость" час назад! В ответ я будто небрежно хмыкнула:

- Пока не вижу повода для трагедии.

Думалось о том, что и без смертельной трагедии можно потерять близкого человека. Хотя всё вовсе не рухнуло в одночасье - в тот вечер мы мило попрощались на белокаменном крыльце, крепко обнялись и потом ещё не раз встречались. Никто никуда не пропал, продолжали жить в одном городе и считаться подругами.