Руслан Выпринцев - Точка восстановления

Свободное падение с крыши шестнадцатиэтажного дома продолжалось недолго. Странно, но за это время вся моя непутевая жизнь и не думала пролетать перед глазами. Я увидел только удивленный взгляд пожилой женщины с пятого этажа... или это был уже четвертый? Испугаться успел еще на крыше, когда руки пытались нащупать хоть какую-то опору, но находили только гладкую каменную поверхность без трещин и заусениц, наклоненную под сорок пять градусов. Я скользил по крыше несколько секунд, чувствуя, как немеют пальцы. Мысль о том, что сейчас полечу вниз с высоты пятидесяти метров, окончательно парализовала мышцы. Последнее, что увидел, ухмылка мужика, который и подтолкнул к этому полету. И вот закономерный финал моей жизни - бесформенное тело на асфальтовой дороге с бетонным бордюром...

- Дэн, ты чего задумался? - Гена, один из охранников в крупном издательстве, где я работал, провел несколько раз пятерней перед моими глазами, не забыв при этом хлопнуть другой рукой по плечу. Сам Генка улыбнулся, и на его слегка испорченном оспинками лице улыбка сменилась озабоченностью.

- Задумался... - Повторил я и быстро ощупал себя с ног до головы. Вроде все цело. Что за наваждение? Ведь с Геной я расстался час назад, в четыре дня, а сейчас... мой взгляд опустился на наручные часы, и я понял, что ничего не понял. Без пяти минут четыре.

- Что с тобой, Денис? Ты в порядке?

- Де жа вю.

- Чего?

- Я тебе позвоню, мне нужно кое-что проверить.

Я быстро отбежал от Генки, у которого рот от удивления, наверное, так и не закрылся. Несмотря на тридцатиградусную жару слегка морозило. Не знаю, какие чувства отображались на моем лице, но прохожие как-то странно поглядывали, а дети испуганно прижимались к своим родителям. Мужика я увидел через минут десять. Он даже не смотрел в мою сторону. Казалось, его внимание полностью поглотил бокал с остатками пива. Это летнее кафе с оригинальным названием "У Горыныча" почти ничем не отличалось от своих сестер-кафешек, разбросанных по всему городу. Разве только грибками-зонтиками. На этих художник изобразил трехглавого дракона, каждая голова которого дышала огнем с улыбкой крокодила Гены.

Мужик одним глотком допил пиво, поднялся и бодрым шагом пошел за мной. Я же продолжал идти к шестнадцатиэтажному дому, на восьмом этаже которого жила девушка Катя. Она вчера сообщила по телефону о нашем расставании. Теперь я хотел услышать это, глядя ей в глаза. Перед входом в подъезд оглянулся. Мужчина шел в трех метрах от меня. Наши взгляды встретились, и я почувствовал, что сердце начало отбивать траурную дробь. Этого громилу до сегодняшнего дня никогда не видел. В этом я не сомневался. Далеко за тридцать, короткая прическа, почти незаметный шрам над правой бровью, впалые скулы и приплюснутый боксерский нос. Моя мама всегда говорила, что с такой фотографической памятью мне нужно идти работать куда-нибудь в полицию, а не в издательстве сидеть системным администратором, сокращенно сисадмином, если еще короче, то просто админом. Но мне с детства всегда нравились компьютеры, которые почему-то редко при мне ломались, а программы не глючили и не зависали. Поэтому не я выбрал профессию, а она выбрала меня. И вот теперь я смотрел в глаза смерти. Сейчас поднимусь вместе с мужиком на восьмой этаж, но будущий убийца нажмет на кнопку "стоп" и отправит лифт дальше до шестнадцатого. Черт! Чертовщина какая-то! Словно приговоренный я вошел в подъезд и вызвал лифт. Но в следующую секунду бросился к лестнице и, прыгая через две ступеньки, побежал наверх. Страх придал значительное ускорение, да и я бегал по утрам перед работой, поддерживая форму. Почти не запыхавшись, добежал до восьмого этажа. Вот и дверь Катиной квартиры, железная, обитая деревом и покрытая темным лаком, глазок на уровне моей груди, кнопка звонка левее и чуть выше. Я вдавил эту кнопку так, словно хотел расплющить. Мелодичная трель слышалась приглушенно из-за хорошей звукоизоляции.

"Быстрее!" - мысленно воскликнул я и тут только понял, что лифт так и остался на первом этаже. А это значит, что... убийца идет за мной пешком. Точно инвалид с многолетним стажем, я медленно повернул голову назад и увидел злорадную улыбку. В этот момент дверь открылась. На пороге стояла Катя. Девушка показалась мне чем-то напуганной, на ее милом правильном личике темные глаза выглядели больше обычного. Домашний халатик синих тонов скрывал ее прелести, и только мягкие, и до сих пор желанные губы притягивали взгляд. Но созерцать свою бывшую девушку мне долго не удалось.

- Дэн, мы вчера все уже решили. Зачем ты пришел? Дядя Витя!

Последнее восклицание предназначалось моему убийце. Лицо "дяди" внезапно осунулось и побледнело. Резкий толчок в спину, и я уже лечу в Катины объятия, а потом мы вместе с ней падаем на пол в коридоре. Кто-то захлопнул дверь, а я с разбега ударился головой о деревянную подставку для обуви. Как и ожидалось, на этом болезненные ощущения не закончились. Резкая боль в груди говорила о том, что дядя Витя решил поиграть моей тушкой в футбол.

- Зря ты не поехал на лифте. - Услышал я спокойный голос убийцы. - Теперь придется немного тебя проучить. Ничего личного.

За прошедшие двадцать четыре года я не испытал и сотой части той боли, которая обрушилась на меня со всех сторон. Железный носок дяди Вити перешел к моей голове, глаза взорвались снопом искр, кровь брызнула по щекам, а обе руки безуспешно пытались прикрыть лицо. Почему Катя ни словом, ни делом не вступилась за меня? И вот, как мне показалось, я провалился в пропасть. Когда очнулся, почувствовал, что скатываюсь по наклонной поверхности. Значит, снова на крыше. Несколько секунд, и я в свободном падении лечу вниз, к финальной точке в моей жизни. На этот раз показалось, что асфальт встретил меня немного мягче...

Я открыл глаза, обвел взглядом комнату, задержался на своем портрете времен школьной молодости и уже по привычке ощупал лицо. Ни синяков, ни ссадин, ни крови. Взгляд остановился на старинных, доставшихся мне по наследству от прабабки, настенных часах. Два часа дня. До предполагаемой встречи с асфальтом осталось еще три часа. Внезапно вспомнился старый американский фильм "День сурка". Там герой постоянно попадал в один и тот же день, проживая его снова и снова. Со мной произошло нечто похожее. Только почему-то я перемещался во времени сначала на час назад, а теперь на три часа. Словно попадал в разные точки восстановления, если оперировать компьютерными терминами. Сегодня воскресенье, на работу мне завтра. В прошлый раз, до встречи у своего подъезда с Генкой, я находился дома. Теперь же, не теряя времени, помчался на улицу. Гены у подъезда не оказалось, что и к лучшему. Не хотелось тратить драгоценные минуты на пустячную беседу. Солнце палило нещадно, футболка покрылась потом, короткий ежик волос на голове тоже намок, а испарина на лбу превратилась в каплю, которая потекла к переносице. Не останавливая бег, я смахнул рукой влагу с лица. "Дядю" в кафе не увидел. Окинув взглядом прохожих, остановился. Ждать убийцу еще два часа посчитал глупостью, поэтому уже спокойным шагом направился к дому Кати.