Алексей Винокуров - Ангел пригляда

– В этот раз, – посулил, – будешь молодой, красивый. А миссия – пальчики оближешь, наиважнейшая, первая меж небом и землей.

– Я сказал – нет! – грянул в ответ Рубинштейн, и голос его громыхнул далекими громами. Потом утих, заговорил тускло, безнадежно: – Не хочу ничего… И не пойду никуда. Я отчаялся, изверился, совсем, окончательно. Понимаете? Нет, не понимаете… не можете понять. Пусть лучше низвергнусь, лучше ад и небытие, но не пойду… нет, нет.

Ответственный отступил на шаг, глядел на него с изумлением.

– Ладно… – сказал, – ладно. С тобой другие поговорят.

Рубинштейну стало смешно. Кто – другие? Архангелы, Силы, Престолы, Господства? Что ему все небесные чины, ему, который много лет прожил на Земле… Или, может, специально для него из немыслимых далей доставят самого Отца?

– Отца – нет, конечно, – проговорил ответственный, словно мысли его угадал. – Есть тут у нас один… Новенький. Может, он тебя убедит. А ты послушай, интересно будет.

И ответственный отступил, а Рубинштейн услышал шаги. Шаги были тяжелые, уверенные, совсем еще земные, словно не в пустоте несся ангел, а шел по полу – земному, вещественному.

– Здорово, Иван Иваныч, – над ухом раздался баритон до того знакомый, что Рубинштейн вздрогнул, поднял глаза.

Прямо на него, улыбаясь привычной, чуть насмешливой улыбкой, смотрел высокий, черноволосый и кудрявый. Одет он был в белые джинсы и белую майку – так, как когда-то давно, на Земле, встречал в аэропорту президента Таджикистана. Он и тут, наверху, нарушал дресс-код и, похоже, не слишком этим заботился.

– Ты… здесь? – Рубинштейн не верил глазам.

– Ну, а где же мне быть? Не с чертями же лаву месить, правда?

Кудрявый улыбался во весь рот, до ушей… Рубинштейн вдруг обнаружил, что в глазах его все как-то расплылось, стало горячо. Обычный ангел изумился бы такому, но не ангел земной, ангел пригляда. Он знал, что это такое – слезы, обычные человеческие слезы. Ведь он не чаял больше увидеть Бориса, а вину за гибель его возлагал отчасти и на себя, как и весь провал миссии.

– Ну-ну, что ты… – Борис обнял его, тепло, по-человечески. Таких объятий не знают на небесах, тут многого не знают.

Отодвинулся, оглядел с ног до головы.

– Неважно смотришься… Устал, что ли?

Рубинштейн кивнул головой, шмыгнул носом.

– Очень устал. Поверишь, сил никаких нет.

– А вот это неправильно… Это нехорошо. Силы твои сейчас нам очень понадобятся.

– Ты о чем? – насторожился Рубинштейн.

– Дело-то не доделано, понимаешь? Не время сейчас отдыхать. Самый сложный момент наступает. Или мы их, или… в общем, сейчас ты – главная фигура. Не архистратиг даже, ты.

Рубинштейн замотал головой:

– Нет-нет, не проси даже, не могу.

– Да перестань!

– Я серьезно.

– Слушай, Иван Иваныч… Давай-ка присядем. – Борис оглянулся по сторонам, ища стул, не нашел, конечно, сотворил из пустоты диван – мягкий, кожаный – сел сам, потянул за собой Рубинштейна. Тот не сопротивлялся: сесть – пожалуйста, и встать можно, но не дальше того, шага вперед он больше не сделает. Он смотрел на Бориса, но отказ, похоже, того не обескуражил, он и вообще, кажется, думал о чем-то другом, хмурил лоб, выдвигал вперед нижнюю челюсть. Потом снова перевел глаза на ангела, заговорил, глядя упорно, чуть-чуть исподлобья, как на Земле глядел…

– Ты пойми, это очень важно. Важно для нас для всех, абсолютно. И тут наверху, и там, – он показал себе под ноги. – А если нет, если сейчас откажешься, тогда зачем было все и за что тогда умер я и многие вместе со мной, такие, как я? Люди видели, что дело безнадежно, но шли на него, шли, зная, что второго шанса им никто не даст и второй жизни не будет. И не только сейчас, но и раньше, в глубине веков, всегда такие были. И они ведь понимали, что их могут убить, уничтожить, стереть с лица земли, они видели, что таких, как они, убивают, не щадят. И все-таки шли, умирали. А теперь, выходит, все зря? Понимаю твое отчаяние, неверие, уныние твое. Но ведь ты даже не человек, ты ангел, ты знаешь, что завтра будешь жить, и послезавтра, и всегда, пока стоит вселенная. А они, они этого не знали, у них одна была жизнь, и они ее отдали… Ну, скажи, Иван Иванович, что все было зря, все тлен, прах. И ничто не имеет цены, кроме жизни, и потому нужно вечно извиваться червем и ни разу голоса не возвысить за справедливость, добро, любовь? Если ты скажешь, что это так, хорошо, оставлю тебя в покое, слова не скажу, но ты правда так думаешь? Правда?!

Рубинштейн молчал, ничего не говорил. Только вздыхал тяжело, грустно, тоже совсем по-человечески – что вздыхать ангелу, если он даже воздухом не дышит…

– Но почему я?

– Потому что ты можешь, – веско отвечал Борис. – А теперь слушай меня. Там внизу лежит один хороший человек. Он в коме сейчас, снаряд в больницу попал, ну и… Под капельницей, конечно, но шансов у него никаких. Разве что какой-нибудь старый ворчливый ангел захочет в него вселиться…

Рубинштейн молча сидел еще несколько секунд. Потом поднял голову, посмотрел в веселые, уверенные, все знающие заранее глаза Бориса, выдохнул хрипло:

– Прости. Не могу.

Наступила тишина. Страшная, пронзительная, звенящая.

– Это твои последние слова? – спросил Борис. Он больше не улыбался.

– Да, последние…

Суббота открыл глаза. Слезы душили его, не давали вздохнуть… Но он вздохнул все-таки, вздохнул, сжал кулаки. А кулаки не сжимались, кажется, их и вовсе не было.

Суббота медленно скосил глаза вправо. Там была пустота, обозначенная белой стеной. Тогда он скосил глаза влево и увидел среди белизны случайное пятно. Пятно было темным, почти черным. Суббота моргал, смотрел на него, чего-то ждал. И вот, кажется, дождался… В пятне замерцал, зажегся радужный огонь, оно стало расплываться; как от каракатицы, пошли от него в разные стороны цветные нити, и мир потихоньку стал наполняться цветами, запахами, предметами и ощущениями.

Суббота, окончательно очнувшись, увидел себя лежащим на кровати. Все-таки было у него тело, но не свободное, не свое… Оно было заблокировано, крепкие петли приковывали руки и ноги к кровати. Справа, разглядел, тоже стояла кровать, и на ней, точно так же прикованный, лежал бородатый человек с черными цыганскими глазами. Суббота человека сразу узнал, видел его во сне. Это был отец Михаил, и он, похоже, тоже узнал Субботу.

– Здравствуй, сыне, – сказал отец Михаил.

– Здравствуйте, – осторожно отвечал ему Суббота.

– Вот мы и встретились. Давно хотел тебя увидеть, но все как-то не сходилось. А нам ведь есть о чем поговорить…

Суббота еще раз оглядел беленые стены.

– Да, – сказал он, – и, похоже, времени у нас теперь будет предостаточно. Где мы? В больнице, в тюрьме?

– Хуже. В сумасшедшем доме.