Сергей Мавроди - Сын Люцифера

А хотя с другой стороны, чего бога-то гневить! Денег — куры не клюют, дом — полная чаша. Ха-ха. Что ещё надо человеку, чтобы встретить — старость?! Это ещё Абдулла, помнится, глупого Верещагина так поучал. В "Белом солнце пустыни" незабвенном. А тому всё никак дома не сиделось. Приключений всё себе искал. Вот и доискался! Хе-хе-кc… Н-да…

Жена там, правда, должна была ещё присутствовать. "Хорошая". Любимая. В идиллии в этой. Для совсем уж полного ажура. А вот с женой-то у Милькина было как раз не всё ладно. Далеко не всё!

Год назад он её застукал. С хахалем. Чисто случайно, как обычно. Пришёл как-то домой ненароком, чёрт дёрнул!.. а тут!.. Живые картинки. (И правильно! Поделом! Нечего домой не вовремя приходить.) Ну, не важно. Не в этом суть.

Просто это явилось неким рубежом. Роковой чертой. Жена, естественно, перепугалась было поначалу (ну, первый-то раз, как-никак!), рыдала и каялась; он, разумеется великодушно простил. А куда деваться? Надо было либо выгонять её к чертям собачим, разводиться, либо… "прощать". А развода он боялся. Одному что ли, на старости лет оставаться? Сорок лет уже почти, не мальчик. Да и!.. Всё равно ведь и другая такая же точно сучка наверняка окажется. Стервь. Ничем не лучше. Все они одинаковые. Как с одного конвейера сошедшие. На одних песенках и сериалах воспитанные. Клоны. Продукт эпохи. Ширпотреб. К этой хоть привык уже… Не говоря уж о том, что вообще развод… сам по себе!.. Хлопоты все эти!.. Быт весь, годами налаженный, сразу под откос… А чего ради? По большому-то счёту ему было ведь всё равно. Есть у его благоверной кто-то или нет. Как женщина она была ему давно уже глубоко безразлична. Да даже лучше, что есть, если честно. К нему поменьше приставать будет. Со своими бабьими благоглупостями. Приступами нежности… Климаксическими.

Впрочем, до конца разобраться со своими чувствами. Милькин и сам не мог. С одной стороны, все эти вполне ясные и понятные доводы и резоны рассудка: что лучше, мол, и прочее!.. а с другой, мысль, что его, его! Людка и с кем-то сейчас!.. Вот прямо в этот самый момент!!.. Чёрт!!!

Но однако изменить уж всё равно было ничего нельзя. Даже если б он вдруг и захотел. Супруга его очень хорошо всё для себя быстренько уяснила и сделала надлежащие выводы. Что в случае чего её и опять "простят". Так что!..

Не особенно только впрок ей, кажется, эта новая жизнь свободной художницы шла! — со злорадством отмечал иногда Милькин. —

Совсем она стала последнее время какая-то издёрганная вся, нервная… Плакала что-то то и дело. Коньячок, вон, в тумбочки появился… Хахали правда, это, может, у неё лакают?.. А-а-а!.. Чёрт с ней! И с хахалями её, и с коньячком. И с ней самой! Да гори оно все огнём!! Пусть делает, что хочет. Лишь бы к нему не приставала. И не напрягала. Всё равно все бабы шлюхи. Дуры и шлюхи. Потаскушки.

Аллочку Милькин вспоминал порой, но т а к как-то… чисто абстрактно, что ли… умозрительно. Отвлечённо. Смутно. И чем дальше, тем реже. Он уже смирился с мыслью, что никогда в этой жизни… Всё! Прошлогодний снег. Бог уж с ней, с Аллочкой! Обычное юношеское увлечение.

Хотя, вроде, вот же он, институт! Никуда ведь не делся. И кафедра. Ну, съезди, как тогда, в игре в той! Что мешает-то? Чем отличается реальный мир от виртуального? Всё ведь то же!

Но нет! В реальном это невозможно. Невозможно — и всё. Не-воз-мож-но. На Луну проще слетать. На Марс.

Но иногда вспыхивала в голове Милькина одна безумная догадка, которой он и боялся, и в которую страстно верил одновременно. Хотел верить!

А вдруг??!! Вдруг всё это — тоже игра?! Тоже виртуальная реальность? Следующий, третий уровень? Который всё длится, длится и никак не кончится? Поскольку что-то он, Милькин, не так делает. Ведь исчез же куда-то тот проклятый салон?! С которого всё и началось? Исчез?.. С концами! Не мог же он испариться бесследно? (Милькин даже в частное детективное агентство тогда грешным делом обратился. Бесполезно! Никаких следов.) Так не бывает!.. В жизни. В нашей, обычной, реальной. А в той, игровой… в виртуальной. Там — пожалуйста! Так может?.. Может, ещё, чёрт возьми, всё и вернётся?! На круги своя. И Аллочка, и мечты, и… силы нерастраченные?!.. Очнётся он опять в кресле том!.. Волшебном… стоматологическом!?..

Надо вот только уровень этот чёртов пройти! Третий. Последний. Во что бы ни стало. Закончить наконец игру!!

Но как? Как? Что я не так делаю?!.. — думал он мучительно в такие минуты и метался в страшной, смертной тоске по своей пустой роскошной квартире. — Цель! Должна быть какая-то цель, которую я должен обязательно достичь. Найти! Угадать… Наверняка должна! Непременно! Как всегда во всех этих играх компьютерных бывает.

Так где она, эта, цель? Где?.. Ну где-е-е?! Где-е-е-е-е-е??!!.. Где?

__________

И спросил у Люцифера Его Сын:

— За что всё-таки были изгнаны люди из Рая? Неужели только за то, что ослушались Господа? Ну, узнали они, что такое добро и зло. Почему Бог всё же не оставил их в Раю? Зачем было обязательно изгонять?

Получается, что змей искусил не только Еву, но и самого Господа? Посеяв Ему в сердце вражду к людям?

И ответил Люцифер Своему Сыну:

— "И сказал Господь Бог: вот, Адам стал как один из Нас, зная добро и зло; и теперь как бы не простер он руки своей, и не взял также от дерева жизни, и не вкусил, и не стал жить вечно. И выслал его Господь Бог из сада Едемского". Бытие 3:22–23.

Страх! Как бы люди тоже не стали богами. Вот — истинная причина.

И настал сто сорок первый день.

И спросил у Люцифера Его Сын:

— Сказано: "Моисей закрыл лицо свое, потому что боялся воззреть на Бога".

Почему — "боялся"?

И ответил Люцифер Своему Сыну:

— Человек не в силах взглянуть в лицо Истине. Он слишком слаб.

7 июля.

Скучно… Нет, скучно-то — почти всегда, но сегодня — особенно. Пустота какая-то давящая… Нет ничего… Ничего и никого. Раньше хоть бабы интересовали, а теперь и они… Когда понял окончательно… Зачем я вообще всё это пишу? А? Сам не знаю. Да ни зачем! Взял вот ручку, бумагу и — пишу. Ну, а чего еще делать? Пиво пить? В ящик таращиться? Как все вокруг. Ладно, впрочем, не суть. Чего мне "всех" хаять, когда я и сам такой же. В точности. Не лучше и не хуже. Обычный… Ну, сериалы разве что не люблю, а так… Как все, в общем. Да, но так чего я пишу-то всё ж таки?..

Нет! Так дело не пойдет. Попытаюсь по существу. Чего я с собой в прятки-то играю?.. Вот к а к так получилось? Жил я, жил, правильно, вроде, жил, как все, нормально. Обычный, средний человек. Школа, институт, работа… Всё, вроде, было, чему в жизни быть положено. Как у всех. Влюбленности-дружбы, пьянки-гулянки. В меру, причем, не через край. Никакой я вовсе не Печорин, не Онегин, не Чацкий, гордый, мечущийся (… мятущийся?..) и не понятый никем и оттого страдающий. Какой там!.. "Непонятый"… Всеми я "понятый" прекрасно, как облупленный. И я всеми понятый, и мною — все. Чего там! Все они такие же, как я. Все мы одинаковые. Клоны. Как цыплята из одного инкубатора. Да. Ну, так вот. Ну, казалось бы! И счастья ведь мне, значит, одинаковый кусок тогда положен! Как всем. Маленький пусть, малюсенький, но — мой! Собственный! Положен ведь?! Ан нет!! Черта с два! Шиш мне с маслом, а не счастья! Всем — пожалуйста, а вот мне именно — хр е на! Ну, почему??!! Потому только, что пить я не люблю и телевизор не особо уважаю? А больше современному человеку и занять себя по вечерам нечем? В этом-то и есть всё его нехитрое "счастье"? Значительная, по крайней мере, его часть?