Маша Трауб - Тяжелый путь к сердцу через желудок [антология]

Из обуви совсем скучно — босоножки на немыслимом каблуке и к тому же белого цвета. Не люблю белую обувь! А еще туфли черного лака с серебристым пластмассовым бантом — слава богу, Кетошкиного размера. Мы радуемся за Кетошку — хоть что-то подошло! Она успокаивается и снова принимается есть печенье.

В коридоре меня зажимает Наташа.

— Дура! — жарко шепчет она. — Зачем отдала этой куртку? Спятила, что ли?

— Да ладно, — вяло отбрехиваюсь я, — что мне, замуж выходить?

— Ей, знаешь, тоже не светит, с ее-то характером! Мужики бегут через пару дней. Она же… — Наташа крутит пальцем у виска. — Ты разве не видишь? Макароны жрет и хлеб — экономит. Жадна, как не знаю кто. Из-за рубля удавится. На тряпки копит — думает, мужики на тряпки клюют! Дура! А мужики ведь… — Наташа загадочно улыбается. — Ну, я-то все про это знаю! Ты же меня понимаешь!

Я мотаю головой.

— Не-а! — И интересуюсь, на что клюют мужики.

Наташа смеется — ей кажется, что я шучу. А я не шучу! Мне и вправду про это ничего не известно! И не потому, что я такая наив-ная. Просто так сложилась моя жизнь.

Замуж я выскочила на первом курсе, не очень разобравшись, как ставить силки и чем завлекать. Просто так вышло. И продолжается по сей день. Тьфу-тьфу, не сглазить! А то попадется моему мужу такая умная Наташа, которая «все про это знает», и останусь я одна.

— Забери куртку обратно, — советует Наташа. — Скажи, передумала.

— С ума сошла? — пугаюсь я. — Как «передумала»? Разве так можно? И ей она, в конце концов, нужнее.

— Да? — удивляется Наташа. — А это почему? Сидит на ней, как на корове седло. Цвет убивает. Куда ей серый? Она сама вся серая! И почему — нужнее? Чем тебе? Ты сколько лет замужем?

Я пугаюсь.

— Семнадцать, — тихо говорю я. — А что?

Звучит как приговор. Наташа усмехается.

— А то! — продолжает она. — Семнадцать! Немало! И взгляд у твоего…

— Какой? — совсем теряюсь я.

— Заинтересованный. Вот какой. Кобелячий такой взгляд. Ты что, не замечаешь, как он на баб смотрит?

Опаньки! Ну и стерва эта Наташа! Завистливая стерва!

— У нас прекрасная семья, — отчеканиваю я, — и мы друг другу доверяем!

Она кивает:

— Да пожалуйста! Доверяй на здоровье! А вот она, Ольга эта, тебе бы куртку не отдала! Не сомневайся!

А я и не сомневаюсь. Не отдала бы, правильно. Ну и черт с ней! А мой бюджет сохранен! И нервы, кстати, целее.

Я удираю от противной Наташи, а в комнате уже делят кастрюли. Точнее — набор. Три кастрюли разного размера, чайник, сковорода и турка.

Кидаем жребий — если бы это не придумала Инеска, точно была бы кровавая драка.

Ни Инеска, ни Кетошка в лотерее не участвуют — у Инески похожий набор есть, а Кетошка готовит в посуде, доставшейся ей от грузинской бабули — глиняной кеци и чугунной.

Итак, нас трое. Пишем бумажки и бросаем жребий.

И мне достаются сковорода и турка. То, что совсем не нужно. Кофе мы не варим, а пьем растворимый. Мясо отвариваем, а курицу запекаем — у мужа язва, и мы ничего не жарим. И на черта мне эта турка и сковородка?

Я расстраиваюсь так, что стыдно. На глаза наворачиваются слезы. Потерю куртки я не переживала так сильно, как потерю вожделенных кастрюль.

Ко мне подходит Ольга и отдает свои бумажки. На них написано — кастрюля большая и кастрюля средняя.

— Возьми! — говорит она. — Зачем они мне? Мать испортит, а мне готовить некому.

— Ну, — тяну время я, — сегодня некому, а завтра…

— Вот завтра и куплю! — улыбается Ольга.

И я снова счастлива! И это значит, что хозяйки во мне больше, чем женщины! Потому что кастрюли важнее! А как же мой муж с «заинтересованным» взглядом?

Ну и черт с ним! Уйдет — буду любоваться кастрюльками. Они-то мне точно нервы не попортят.

Я глажу руками это красное, в желтых и синих цветах, эмалированное чудо.

Одна — для первого. Другая — для каш, пюре или компота.

Нет! Нет и нет! Зачем убивать эту красоту такими банальностями, как щи или овсянка! Поставлю на полку, пусть стоят и украшают мою кухню!

И еще — мою жизнь!

Я с благодарностью смотрю на Ольгу и уже ее не ненавижу и даже почти люблю.

Финские сигареты хватает Кетошка — три блока, для мужа. Никто не возражает.

Что сигареты! У Марьяны есть еще и итальянские макароны — целых пять пачек. Тоненькие, длинненькие, желтенькие, в красивой красной пачечке. На них написано — «Спагетти». Настоящие спагетти! Мы разглядываем их, как папуасы стеклянные бусы.

А как делить? Пачек пять, нас шестеро. Отказываться никто не собирается — благородных нет.

Назревает конфликт.

Марьяна чувствует себя виноватой и пытается спасти положение:

— Есть еще ветчина! Датская, в банке! Кому-то ее, остальным макароны.

Ветчина. Датская. В банке. Это неплохо, но… Ветчину мы все ели, а вот настоящие спагетти!

Вспоминаю из книг — томатный соус, чеснок, листья базилика. Вот с последним ингредиентом туговато. Что за птица — базилик? Можно просто — с сыром. «Российским». И ничего плохого! Нет! Макароны — мне! Потому что мои дети их обожают! Даже наши — серые, толстые и клейкие.

На ветчину соглашается Инеска — дочке Лильке в дорогу, — и мы облегченно вздыхаем. Потом наша кудесница достает полотенца — махровые, толстые, пушистые. В цветах. И целых десять штук.

Инеска решительно заявляет:

— Четыре — мне! Лильке на сборы. У них все девки с импортными полотенцами, а моя — с советским старым дерьмом. Стыдоба.

Ей никто не возражает — имеет право. Да и потом — ветчина. Совесть же у нас есть. Плещется на донышке.

Осталось шесть полотенец. Нас — четверо.

Кетошка жалобно говорит:

— А можно мне два? Одно маме на день рождения! Юбилей все-таки!

— А как делить четыре? — желчно осведомляется Ольга. — Нас-то трое!

— Два могу взять я, — тихо вякаю я.

— Да? — усмехается Наташа. — И я не прочь! Умная какая! Или у твоей мамы тоже юбилей?

Марьяна оживляется и напряженно следит за баталией. Переводит взгляд с одной на другую, ждет кровавой развязки и… По-моему, балдеет.

— Я могу вообще не брать! — обиженно говорит Кетошка и начинает хлюпать носом.

— Да бери ты! — зло обрывает ее Наташа. — Юбилей ведь, — подкалывает она.

— А третье разрежем! — вторит ей Ольга. И я уже жалею, что отдала ей куртку.

Компромисс Марьяна не предлагает.

Мы молчим, не желая уступать. Я, кстати, недавно уже уступила.

И тут в комнату входит мой муж. Весьма недовольный, невыспавшийся, с заломом на правой щеке.

— Всё, надеюсь? — спрашивает он, кивая на часы. — Три утра, между прочим.

— Это ты к чему? — срываю на нем свою злость и тут же об этом жалею.

— Да так, — жестко отвечает он. — На всякий случай. Не натешились еще, дамочки?

И я понимаю, что от лишнего полотенца я уже отказалась. Семья дороже борьбы. За полотенце — уж точно.