Любовь Тильман - Осколки

Таких приходится ударом подавлять.

К благоразумью жёстко приучать» Сергей Гаряев

http://www.stihi.ru/2016/10/23/8209]

Благоразумию физически учить?!

Но как тогда возможно различить:

Кто более из двух высокомерен

И в правоте сильнейшего уверен?!

Горька ирония, и ложь,

Увы, не редкость тоже,

Но всякий день, что нехорош,

Нам собирать негоже.

Есть в жизни много красоты

И светлые мгновения…

А счастье – это просто ты,

В порывах вдохновения,

Не важно пишешь, или шьёшь,

Дом строишь ли, пиаришь… –

Но, в том чем занята, живёшь

И каждым мигом правишь.

Сомневаюсь, что Он – под кроватью.

Там живут тараканы лишь ратью,

И, чтоб мир не проведал про это,

Все бумаги крадут у поэта,

И шуршат, ночью их поедая,

В темноте тараканьего рая =))

С рассвета до вечерней зорьки

И, после дружеской попойки,

Опять же до зари рассвета…

Как сладостна мечта поэта)))

Какие могут быть слова,

Какие могут быть цветы,

Когда желтеет голова,

От голода и темноты?!

Но вновь вода, и перегной,

И свет, и птичьи голоса…

Что за движенье?! Что со мной?!

Ах, я – цвету! – Вот чудеса…

Жил, иль больной Душой,

Раны невзгод итожил –

Разницы никакой…

После того, как прожил…

Пообщались и ладно… Все точки над i …

Всё! Душа отпустила былое!

И саднящая ранка растворилась в груди,

Словно облачко в солнечном зное.

Мысли в воздухе кружатся,

Как снежинки на ветрах,

Чтоб иначе отражаться

В разных строчках и словах,

На тождественный сюжет…

Да, стареть нам смысла нет,

Мерно тикают года,

А Душа всё молода.

Стихи по-разному приходят,

К кому-то может в тишине,

А вот мои повсюду бродят,

Бросая чётки строчек мне,

В дней суете, и среди ночи,

Своё внушая настроенье,

То горько плачут, то хохочут,

Не спрашивая разрешенье…

Тех, за кем вина, боятся,

Перед ними, как паяцы,

Все разыгрывают роль,

Гладя их по шёрстке, вдоль,

Чтобы не было похуже,

Хоть уже в огромной луже

С этой практикой сидят…

Невиновный – виноват

Тем, что просто жить желает,

Не крадёт, не убивает,

Ставит перед всем закон –

В этом и виновен он.

Когда проблемы в голове,

То Муза места не находит,

А где-то рядом тихо бродит,

Ловя кузнечиков в траве.

И, длинный выстроив их хор,

Вдыхает в мир порывы скерцо,

Словно заправский дирижёр,

Смычками ног на скрипках сердца.

И кажется, что жизнь добрей,

И все проблемы не обузой…

Родятся сонмища идей,

Нашёптанных Прекрасной Музой.

Диаложек на странице,

Что точнее пригодится:

Когда жизнь закончит строчку –

Пишет первый – ставлю точку.

А второй ему: Зачем,

Точка – это насовсем,

Лучше ставить запятые,

Хоть они и не крутые,

Но зато гораздо мягче,

И помочь нам могут чаще…

Дале следует ответ:

Нет, это не только «нет»,

Хоть в конце стоит и точка,

Но несёт сомненье строчка…

Я читаю, улыбаюсь,

Смех с трудом сдержать пытаюсь:

Этот спор решит любой:

Ставьте точку с запятой ";"

Да, дымка мата вьётся по Земле,

Для связки и репризами,

Плывёт клочками сизыми,

Калеча человечность в серой мгле.

И в этой дымке матовой,

Как Землю не охватывай,

Звучит, увы, и устно и в строке,

От злости и для гонора,

Скандальной славой говора,

Всё тот же мат на русском языке.

И тот, кто возмущается,

Что в фильмах мат встречается,

И говорит, что это не формат,

Что в жизни всё иное,

Никто не сквернословит…

Всё возмущенье облекает в мат.

Но в истерике была мама дикой: Как рожу дитя такого роста?!

Я в доме, словно мебели предмет, –

Доносит скорбный возглас Интернет, –

Пока был полон сил, был нужен всем,

Теперь остался одинок совсем.

Хоть помогать стараюсь всем в быту,

Меня не замечают, как плиту,

Пока не надо, что-нибудь, варить…

И как же мне, скажите, не грустить?!

Пусть мне давно уже не мало лет,

Я всё же человек, а не предмет!

– Что ж, погрустим… и смехом подытожим: