Алексей Беляков - Пепел и песок

— Тогда какое кино?

Румина хохочет, и рыжие локоны прячут ее глаза. Щель между передних зубов — узкий проход в мир терзаний. Она отворачивается, растворив меня до костей в сигаретном дыме.

Я терзаюсь ночными съемками под одеялом. В главной роли — Румина. Ассистент режиссера — его правая рука.

А Румина в своих мини-юбках, как отмечают летописцы в курилке, отдается аспиранту из Афганистана. Он вводит свой неограниченный контингент в ее рот, свидетелем чему были несколько современников во времена дискотеки в Главном здании. Вижу это близко, сразу с нескольких точек. Аспирант трясется, ему все хуже, Румина безжалостна. Голос ди-джея благословляет союз:

— А теперь белый танец!

Пленка крутится быстро. Только кадры мелькают. Только ветер гудит в проводах. Я слезу утираю.

А баскетболист Бух крепко спит после Венского конгресса, где Александр, царь-освободитель, кружится в диком вальсе с бессмертными красавицами. Шумы в моем сердце не разбудят Буха. Румина, Румина, я бы нашел тебе лучшее применение. Ты еще пожалеешь, что не пошла со мной в кино. Я найду малиновый пиджак и отомщу тебе. Отомщу. Вот так. Потом так. Так. Быстрей. Ты погибнешь. Ты сдохнешь, Румина. И твои мини-юбки разорвутся, разлетятся по миру на лоскутки. Ты сдохнешь! Быстрей! И в глаза тебе брызнет густой и соленый елей.

— Марк, с кем ты там говоришь?

— Тут, Птица, несколько крохотных прелестных существ. Хочется с ними поболтать.

— А, хорошо. Только недолго, я начну ревновать.

Я опять в настоящем, в моей солнечной ванной, перед стеклянною полкой. Здесь, в стаканчике, привольно живет стойкая зубная щетка цвета майской травы. И два крема, в баночке и тюбике — для лица и для рук, и влажные салфетки, и ватные палочки — милые мои, как я рад вам, как жил без вас? Почему вы не пришли ко мне раньше? Столько лет, столько зим, где вас всех носило? Я и представить отныне не могу свою судьбу без вас. Я никуда вас не выпущу отсюда, мы состаримся вместе с вами и умрем в один день. Договорились?

Бесшумно покидаю ванну, бордовый шелковый халат победно колышется в такт песне, что поют мне вслед ванные ангелочки.

Катуар лежит на тахте, подставив спину лампочке на искривленном проводе (дизайнер Брюлович, твоя поганая люстра не видит этого!), Катуар листает модный журнал, на чьих плотных страницах бликуют полуголые девушки. Катуар поднимает лицо, отбрасывает волосы, видит меня, улыбается:

— А я знаю, что повесить здесь! — показывает ладонью на озабоченную лампочку. — Не люстру. Я сделаю абажур — в виде птичьей клетки. Я молодец?

— Сама сделаешь?

— А что сложного?

— Не зря отец Синефил так тобой любовался, моя мастерица крылатая. А я совсем ничего не умею делать.

— Ты умеешь делать сюжеты. Я прочитала твой сценарий… забыла название… Про девушку…

— «Девушка без имени?»

— Да-да-да. Он жуткий, конечно. Но ты очень талантливый. Может, напишешь теперь что-нибудь другое?

— Ты опять, Катуар? Опять?

— Хорошо, не буду. Тогда скажи мне — у тебя есть велосипед по имени Бенки, талисман по имени Лягарп, а как зовут твой ноутбук?

— Никак. Он ведь неживой. Еще вопросы, пожалуйста!

— Тебе явно не хватает пресс-конференций.

— Нет, спасибо. Не надо. Не надо. Я уже давно зарекся и интервью давать.

— Тогда у меня вопрос! — Катуар поднимает правую руку, поддерживая ее локоть ладонью левой. — Можно?

— Вам можно. Какое издание вы представляете?

— Газета «Птичий язык».

— Пожалуйста.

— Марк, как вы это делаете? Как все это возникает в вашей голове?

— Я не знаю. Это похоже на хищные цветы, которые прорастают в моей серой почве за несколько мгновений.

— А попроще?

— Один известный нейрофизиолог хотел изучать импульсы моего мозга.

— Врешь опять?

— Нет, честно! Честно.

КАБИНЕТ НЕЙРОФИЗИОЛОГА КОНСТАНТИНА ЛЬВОВИЧА. ЗА ДВА ГОДА ДО КАТУАР.

КОНСТАНТИН ЛЬВОВИЧ Марк, я дам вам бумагу и ручку. Компьютер нельзя — это будет сбивать датчики.

Я Тогда лучше карандаш.

КОНСТАНТИН ЛЬВОВИЧ Как будет угодно. Когда вы готовы к эксперименту?

Я И еще мне будет нужен песок.

КОНСТАНТИН ЛЬВОВИЧ Шутите?

Катуар смеется, подбрасывает к синему потолку лягушонка Лягарпа. Тот падает, болтая ножками, не достигнув бетонного неба.

— А если у тебя нет песка под рукою? — Катуар ловит Лягарпа. — Ничего не получится?

— Получится, но хуже.

— Можно попробовать цемент, гравий, сахар, муку, кокаин — видишь, сколько инструментов я сразу предложила?

— Причем все их перемешать.

— Тогда ты создашь мегасюжет. Гиперисторию.

— Не отвлекайся. Итак, мы договорились: я сочиняю историю по заданным параметрам, а ты за это мне даешь свой адрес.

— Зачем он тебе сдался? Я и так все время оказываюсь рядом, когда тебе нужно.

Она снова бросает Лягарпа. На этот раз тот беззвучно достигает потолка и удовлетворенно низвергается.

— Тогда не буду ничего сочинять.

— Тогда мы с Лягарпом обидимся.

— Тогда адрес.

— Какой ты прямолинейный. Разве это не прекрасный сюжет — девушка без адреса?

— Пошлый.

— Лягарп, ты слышал? — Катуар поворачивает к себе мягкое лицо лягушонка. — Нас обвинили в пошлости!

— Не приписывай себе союзника. Лягарп на моей стороне.

Катуар целует Лягарпа в теплый глаз и смеется:

— А теперь?

— Так нечестно.

Катуар поднимается с тахты, подходит ко мне, гладит меня по щеке лапой лягушонка:

— Марк, не ставь мне условия, пожалуйста. Я с тобой. Я люблю тебя. Но не ставь мне условия. Просто сочини что-нибудь для меня.

— Задавай параметры.

Катуар берет Лагарпа за обе лапки, превратив в марионетку и жестикулирует ими.

— Пусть будет фантастика.

— Нет! Только не фантастика! Ненавижу.

— Сразу сдаешься?

— Это самый унылый жанр. Самый унылый.

— А как же твои турбочекисты?

— Там я просто автор идеи. Мало ли что придет в голову с похмелья на рассвете у Триумфальной арки?

— Где?

ФЛЕШБЭК, БУДЬ ОН НЕЛАДЕН.

Триумфальная арка. Тот же июльский рассвет и та же лысая поэтесса. Она делает глоток вина из бутылки, сверкающей под солнцем Кутузовского проспекта, и, глядя на меня глазами разыгравшейся рыбы, заканчивает фразу, начатую за много эпизодов до этого:

— Марк! Ты гений. Всего добился. Помоги теперь мне. Я должна издать сборник своих стихов. Тебя все знают, для тебя все сделают.

Триумфальная арка издает тягостный скрип, античные воины с щитами и копьями кашляют, шестерка чугунных коней уносит в звенящую снежную даль. Я беру у поэтессы бутылку из рук:

— Позволишь?

— Пей, конечно!

Я вздымаю бутылку к рассветному небу, винные капли падают на мои волосы. И со всей своей яростной дури ударяю изумрудной бутылкой об угрюмый гранит. Аллитерация, мать ее!