Андрей Рубанов - Жизнь удалась

– Чего ж ты молчал?

– Я думал, ты знаешь.

– Если б мы, менты, все знали, то вас бы, бандюков тухлых, на свете не существовало! Кому он задолжал?

– Начальник, это не моя тема.

– Зато – моя! – снова грянул капитан. – Зато – моя! Кому задолжал Матвеев?

– Одному политикану. – Соловей осторожно, плоскостью указательного пальца, очистил брови и глаза от табачной грязи. – Приезжему, с Урала. Не знаю фамилии. Но там – целая бригада. Сильная. Бывшие спортсмены. Свой фонд. Денег подняли и в Москву поперли. Матвей там висел на триста тонн.

– На триста тысяч долларов?

– Да.

– Что за фонд? Что за спортсмены?

– Мамой клянусь, я не в курсе. Я только посредника знаю.

– Имя? Фамилия? Погремуха?

– Насчет фамилии – не скажу. Звать – Кирилл. А погремуха – Кактус.

– Кто таков?

– Живодер и барыга. Банкует кайфом, а заодно всякие тонкие дела проворачивает. Это он Матвея пас и весь его должок курировал. Но деньги не его, не Кактуса, а того политикана.

– А что за кайф?

– Всякий. Кокс, марочки, экстези, еще какая-то хитрая химия. И гера бывает, и другое всякое…

– А ты сам – ширяешься?

– Давно слез.

– А Матвеев?

– Вряд ли. Не такой человек. Не нашенский.

– А Кактус – вашенский?

– Нет. Я же сказал – живодер и барыга. Пацаны таких не любят. Я с ним всего один раз общался. Он, это… стремный малый. Понимаешь? Децил не в себе. Типа маньяка. С таким базарить – только жизнь себе портить. Для него люди – не люди, а тела и организмы…

– Тела и организмы?

– Ага.

– Давай его телефон.

– Я с ним дел не имел. И концов его – не знаю. Можешь проверить мою мобилу и записную книжку. Но вообще ты его найдешь легко. По Москве он – персонаж известный…

– Понятно. Что еще?

– Все, начальник. Больше ни грамма не знаю.

Капитан тяжело вздохнул. Посмотрел в пустоту.

– Извини, но этого мало. Совсем мало. Пока я этого твоего Кактуса не найду и твои слова не проверю – ты у меня посидишь в камере.

Соловей усмехнулся и снова обтер серое от пепла лицо.

– В камере – значит, в камере. Только я тебя ставлю в курс – сейчас сюда пацаны подъедут. С адвокатами, с баблом, со всеми делами. Кипеж будет. Ты же, я так понял, сам на сам работаешь, поиндейски. Типа незаконно. У тебя – дела нет! Угадал? Вот и давишь на психику. Я ж тоже не вчера родился, начальник. Предлагаю по-другому. По-нормальному. Я тебе не соврал, и Кактус этот – тот самый, что тебе нужен. От души говорю. Отпускай меня сейчас домой. И ищи дальше. Если я тебе буду нужен – найдешь, как у вас говорят, по месту прописки…

Капитан вспомнил маленького мальчика в колготках и футболке с олимпийским мишкой, с настороженными глазами и почти пожалел и мальчика, и его неоднократно судимого отца. Он – сыщик, сотрудник МУРа – близко знал сотни профессиональных преступников, авторитетов, воров в законе, как удачливых, блестящих, богатых, так и насквозь нищих, полуграмотных, вечных клиентов следственных тюрем. Ни один из них не желал, чтобы дети продолжили их дело.

За окном вдруг как бы просветлело, и закружились белые хлопья.

– Снег пошел, – произнес капитан. Его голове полегчало. – Извини, я тебя пока здесь подержу. Пока твои слова не проверю…

– Тогда хотя бы в туалет выведи. Умыться.

– Это можно…

Свинец все-таки не повел авторитета вниз, на первый этаж, не посадил в «обезьянник». Прямо в присутствии Соловья – тот мирно сопел напротив – он набрал известные каждому сыскарю телефонные номера, назвал пароли (все равно они каждый день менялись) и через пятнадцать минут выяснил, что в городе Москве существует только один человек с именем Кирилл и прозвищем Кактус. Гражданин Кораблик, шестьдесят девятого года рождения. Капитан записал паспортные данные Кирилла Кузьмича, его адрес, подмигнул мрачному Соловью и двинулся с ним на выход.

– Если соврал – казню, – сообщил он авторитету на прощание, отдал ему паспорт и пошел прочь.

– Подвез бы, – осторожно сказал в его спину авторитет.

– Доберешься на метро.

– А машина у тебя хорошая. На зарплату, что ли, купил?

Сыщик ухмыльнулся.

– Автомобиль, в соответствии с законодательством, конфискован у лица, совершившего особо опасное преступление. А я – взял покататься. Еще вопросы есть?

Соловей покачал головой и молча поспешил вон из заведения, и капитан Свинец какое-то время с извращенным удовольствием наблюдал, как по мере удаления от ворот милицейской крепости, в пелене начинающегося полуденного снегопада, походка несчастного урки становится все менее торопливой и нервной, спина выпрямляется, и размах тонких длинных рук все снижает и снижает амплитуду.

Долго, не менее двух часов, капитан добирался по забитым улицам через весь огромный город на его северную окраину, в Свиблово, и там, в паспортном столе, раздвинув плечами плотную и потную очередь посетителей – особенно рьяным пришлось сунуть в нос красную ксиву, – из рук некрасивой девушки с красивыми волосами получил в обмен на шутку и улыбку и взмах той же ксивой ксерокопию формы номер один: картонной карточки с фотографией искомого гражданина Кораблика, идентичной той, что вклеивалась в общегражданский паспорт.

С фотографии смотрела сухая, твердая физиономия. Голый череп, хрящеватые уши, очки в круглой оправе а-ля Джон Леннон. Острый маленький нос. Бедноватый прямоугольный подбородок.

Всякий сыскарь знает, что фотография в паспорте имеет мало общего с оригиналом – в смысле портретного сходства. На первое фото (сделанное в юные годы) вообще нет смысла смотреть. Мужчины на таких снимках – забавные недоросли с торчащими ушами и тонкими шеями. Женщины еще более забавны: убийственные лихие зачесы, жирно накрашенные, дико вытаращенные глаза, выпуклые яркие губы. Капитан не встречал ни одной женщины, которой бы нравилось ее собственное фото в паспорте.

Еще больше загадок загадывают снимки из розыскных дел. Те самые, сделанные в следственных изоляторах, фас и профиль, на груди – белый номер на черном фоне. Клиент может быть кем угодно – хоть Леонардо да Винчи, хоть Леонардо ди Каприо, – но тюремное, в безжалостнейшем ярком свете, фото в ста случаях из ста делает его жутким злодеем, растлителем и душегубом, с полубезумным бешеным взглядом, с криво выдвинутой челюстью. Ощерившийся клиент проедает глазами объектив, упирается затылком в особую железную планку и подсознательно понимает, что тюремные архивы зафиксируют его на веки вечные именно такого вот: сверкающего глазами, волосы дыбом.

Но здесь и сейчас, внимательно вглядываясь в черно-белую ксерокопию черно-белой фотографии, капитан Свинец вспомнил въяве это лицо, доподлинно опознал эти глаза за круглыми стеклами, и этот узкий подбородок, и дважды по-мефистофельски изогнутые уши с торчащими наружу верхними концами.