Дмитрий Лекух - Башни и сады Вавилона

За шиворот льются холодные струйки воды, и я быстренько прыгаю на переднее сиденье. Служба безопасности, кстати, постоянно ругается на эту тему, но сзади в машине я сидеть просто-напросто не могу.

Фобия какая-то.

С моей точки зрения – достаточно безобидная.

И если моя охрана думает иначе, что ж: тем хуже для охраны.

Их проблемы.

Водитель Володя блокирует двери и включает музыку, охранники Андрей и Дима садятся сзади, я привычно закуриваю. Я всегда закуриваю, садясь в машину. Почему-то только совсем недавно это в себе разглядел.

И вот результат: раньше просто закуривал, а теперь как бы еще и наблюдаю этот процесс со стороны.

Может, думаю, я просто постепенно схожу с ума: вслед за этим безумным дождливым городом, вольготно раскинувшимся за тонированными стеклами черного, пахнущего отлично выделанной кожей и дорогим кубинским табаком, салона моей нынешней машины?

А Бог его знает.

Может, и так.

Некогда размышлять на эту тему, позже додумаю.

Если время будет.

А пока что – поехали.

А то дел, блин, сегодня столько, что лучше сразу повесится.

Не оттягивая.

И вправду – зачем множить неопределенности?

Б-р-р…

Мысли сегодня что-то с самого утреца.

Г-к-х-м…

Скажем так, – не сильно веселые…

…Выезжаем с охраняемой территории, и под колеса тут же пытается броситься какой-то придурок в черной мокрой бейсболке и синей ветровке с облепившим козырек капюшоном.

Вовка резко бросает машину в сторону, нас мотает по лужам, мы все дружно материмся, чуть не выпрыгиваем на тротуар, чудом минуем столб, но потом, через некоторое время, все-таки благополучно выскакиваем на шоссе.

Облитый с ног до головы водой из-под колес псих что-то орет и машет нам вслед кулаками.

Вот ведь идиот, думаю, прости меня господи.

Вовка же ему только что жизнь спас, козлу недоделанному.

Впрочем, рассчитывать на человеческую благодарность…

…Я прикуриваю следующую сигарету, ищу в сиди-чейнджере нарезку из лучших хитов «Cure».

Или сегодня лучше что-нибудь другое послушать?

О, кстати!

Где-то, на шестой, кажется, кнопке новый альбом «Сплина» должен быть, очень красивый и депрессивный.

«Раздвоение личности», кажется.

Как раз под настроение.

Нахожу, откидываюсь в кресле, забираю протянутую знающим мои привычки охранником фляжку с виски, делаю глоток и потихонечку успокаиваюсь. Даже иногда с интересом посматриваю за окно на пробегающих сквозь серую рябь дождя таких же серых, бессмысленных пешеходов.

Они выглядят несчастными, как запятая в середине никому не нужного предложения.

Нет, нужно все-таки забить на все и слетать на пару недель куда-нибудь в тропики, причем лучше всего – на острова.

Таиланд, Куба, Доминикана.

Да куда угодно!

Хоть в тот же Гоа, не к ночи, что называется, будь помянут.

Только чтобы вокруг были белый песок, зеленое спокойное море, яркое желтое солнце и безразмерная синева небес, и не было бы этого вечного дождя и мутной, холодной, вязкой и бессмысленной бестолковщины.

Б-р-р…

Холодно.

Мы проскакиваем очень неприятный, с точки зрения вечных столичных пробок, участок Третьего кольца и медленно, солидно заезжаем – даже, можно сказать, заплываем – на VIP-стоянку у главного здания офиса.

Эта башня, кстати, еще выше, чем та, где я сейчас живу.

Та – только упирается в облака, а эта, такое ощущение, что по ночам занимается с ними сексом.

Чтобы никто не видел.

И – в извращенной форме, разумеется.

А каким еще может быть секс у стеклянного здания с набухшими от дождя низколетящими облаками?

Блин, что-то у меня фантазия сегодня какая-то…

Нездоровая.

Еще несколько секунд пробежки по осени, дождю и Москве, и я уже стряхиваю капли с плаща прямо на мраморный пол вестибюля, толкаюсь у лифта, потом следует стремительный подъем на нужный этаж.

Все, приехали.

По курилке перед входом в офис с важным видом разгуливает порядком в последнее время раздобревший Котяра.

Рожа – как будто банку сметаны только что захомячил.

Только не мурлычет от удовольствия.

– Здорово, – говорю, – животное. Что такой довольный?

– Да я, – хвастается, – только что у турок еще два «лимона» бюджета выгрыз. На PR. Здорово, кстати, начальник.

– Оп-па! – удивляюсь. – Так мы что, тендер выиграли?

– Не, – смущается, – так договорился. Под столом. На уровне «двухходовочки» расписали. А что, есть какая-то разница?

– Есть, конечно. Сколько тебе из этих двух назад-то откатить придется, а? А то знаю я этих турок. Вредный народ. И жадный, что твоя бухгалтерия.

– Обижаешь, начальник! – вскидывается он. – Там общий контракт на два с половиной, вот эту половинку-то и отдадим. А два – наши! И я буду не я, если на этой сделке хотя бы сорок процентов рентабельности не натяну! Это же паблик рилейшен, ебеныть, там же живого слона можно двумя булками обвязать, посыпать солью и сказать, что это бутерброд с соленой слониной. Да и хрен они куда дернутся, после того как мы им пол-лимона грин кэшем отгрузим!

– Во! – хлопаю его по плечу. – Вот это другое дело, Серег! С меня причитается!

– Знаю я, – кривится, – это ваше «причитается». Турки-то не по моему отделу проходят. И кому какая разница, кто с ними на самом деле работает…

Тут он вообще-то прав.

Олег отдал турок на ведение Алисе.

Баба она крайне бестолковая, но он с ней время от времени трахается.

Причем, насколько я понимаю, зачастую прямо на столе или шикарном кожаном диване в его кабинете.

Не отходя слишком далеко от рабочего места.

Олег Петрович у нас мужик, блин, ответственный.

И обязательный.

В отличие от меня, кстати…

– Ладно, – морщусь, – разберусь я с этим говном, не переживай.

– А я и не переживаю, – жмет плечами, – так, прикалываюсь. Я, кстати, сегодня еще одних торгашей подобрал. Бюджет, конечно, говенненький, но их прежнее агентство так имело, что им моя комиссия в пятнадцать процентов манной небесной показалась. Плюс внутрь, в цены, столько же спрятал, так что в графе «итого» ничего так цифрочка получается.

– Это кто же их так нагло вел, что им твои тридцать процентов за счастье выглядят? Обалдеть! Не девяностые, чай, на дворе. Имя, сестра, имя! Любопытно все-таки…

– Да хрен его знает, – снова жмет плечами, – мелочовка какая-то. Там работы-то – забрать макеты да развести по редакциям. Говно вопрос. Любой дурак справится.

– Надо же, – удивляюсь я, – оказывается, и в нашей стране пока что сохраняется редкий исчезающий вид непуганых идиотов…