Яна Лапутина - Игра в гейшу. Peek-a-boo

– Сеанс окончен? – спросила Земфира Андреевна.

– Окончен, – сказала я. – Спасибо. Просто было интересно... – На кого Дима променял меня, но этих слов я не договорила. Они, горькие, так и остались на языке.

Я не сразу отыскала в своих вещах абонемент в Gold’s Gym, а найдя, сказала Машке, что мне надо в город по делам и что к обеду я, наверное, не успею.

Что, какая-то неволя тащит нас, женщин, когда мы встревожены и как бы запряжены в тревогу? Ведь все это бесполезно, поезд ушел, оставив после себя на пустом перроне багаж с воспоминаниями. Теперь, задним числом, понимаешь, что было сделано не так. Только продуктивно ли оно, это поздно пришедшее понимание? Почему от него становится еще более тоскливо и щемит на душе?

Вот под таким вот примерно тягучим соусом я проварилась до самого спортзала, где конечно же не нашла и не встретила ту, которую теперь кормил с ложечки мой Дима.

По привычке я выпила в баре грейпфрутовый сок, ко мне ненадолго подсел знакомый тренер. Спросил, что это я так долго не появляюсь в клубе. Я сказала, что лень. Это, во-первых, а во-вторых, нет времени.

– Все как у всех, – сказал Сережа, так звали тренера. – Хотите анекдот? В тему...

– Хочу, – ответила я.

– Летят два кирпича. Один прямо, другой тоже направо. У вас, я вижу, нет настроения. Вам бы сейчас пропотеть на дорожке, да в сауну, а потом в бассейн.

– Нет, – сказала я Сереже. – В другой раз. Мне, как тому кирпичу, направо.

В холле спортзала, запихивая себя в пальто, я абсолютно случайно стала свидетельницей чего-то, наверное, страшного. Не по мобильному, а по обычному телефону-автомату разговаривала совсем еще молодая симпатичная девушка-женщина. Ее подрезанные до желобка на шее светлые волосы были прихвачены сзади резинкой, отчего получившийся хвостик торчал как-то наивно и мило. На ней была белая адидасовская рубашка с молнией по груди, и такие же белые, с застежками под коленями, капри.

– Ты только что оттуда? Ну?.. Результаты анализов готовы? Мама, пожалуйста, ты знаешь меня... Ну чего ты?.. Говори, мамочка... Алло! Не молчи. Я ведь не плачу... Что? Очень плохие? Очень? – Девушка-женщина отняла трубку от уха и зачем-то посмотрела на нее. Снова приложила к уху. – Мамочка... мам... не надо... Я так и знала...

Я увидела, как по ее щеке, высвеченной изнутри ярким румянцем, зазмеилась мокрая дорожка.

Уже на самом въезде на «ферму» в Vertu позвонила администратор:

– Вы где?

– На парковке.

– Подождите меня в машине, вам посылка. Передам ее, а сама в КЛАЗКО. Две секунды...

– Жду.

Администратор протянула мне в окно какую-то коробочку, улыбнулась и быстрым шагом направилась к своему «опелю». Я вскрыла посылку. Внутри ее была еще одна бархатисто-синяя коробочка, совсем небольшая. Я приподняла тугую крышечку. Из-под нее так и брызнуло светом колечко. А на крохотном клочке бумаги я прочитала: «Конец первой серии».

Когда я вошла в нашу с Машкой комнату, она, вся сияющая, с влажными от радости глазами, кинулась ко мне:

– Ты посмотри, посмотри! Что мне Леша прислал! – Она протянула мне точно такую же бархатисто-синюю коробочку. В ней, переливаясь, тоже светилось кольцо. – Обалдеть! Ты представляешь, от Grisigino!

– Он что-нибудь тебе написал?

– Всего одно слово. Вот. – Я взяла из ее пальцев белый клочок бумаги и прочитала: «Целую».

– Всего только одно слово, – повторила Машка.

– Зато какое! – сказала я.

А сейчас я расскажу о недавнем эпизоде на «Домашнем», где я веду «День красоты». На него мои помощники-редакторы пригласили известного скандалиста и эпатажника, шоумена Отара Кушинашвили. Тему передачи сформулировал когда-то еще Оскар Уайльд: «Красота не обещает счастья».

Отар уже что-то, вполне внятно, успел сказать, когда подошли минуты рекламы и записного сюжета.

Мы, как обычно в подобных передышках, сгрудились в соседнем со студией отсеке, кто-то пил кофе, о чем-то болтали. Здесь сейчас никто не пользовался какими-то привилегиями. И Отар, которому визажистка только что подправила тон на лице и который уже явно заскучал от невнимания к себе, вдруг ни с того ни сего подкатил ко мне и, привстав на носки туфель, для чего-то заглянул мне в глаза:

– Что делаешь сегодня вечером? Давай переспим?

Это было сказано громко, и вокруг стало тихо. Нет, я не ударила его. Во мне вдруг возникло такое отвращение, что я даже пошире открыла глаза, что бы оно, гадкое и склизкое, вылилось из них на него. Теперь уже глаза Кушинашвили захлебывались этим. И он, не выдержав, как-то сник, повернулся и вышел из студии. Мне пришлось потом, продолжая эфир, сообщить зрителям, что, к сожалению, наш гость Отар Кушинашвили по непредвиденным обстоятельствам не смог продолжить свое участие в передаче.

Больше, к счастью, я с ним пока не пересекалась.

А вот зачем, для чего я решила припомнить это на бумаге, совсем другое дело. Действительно, прав, наверное, Оскар Уайльд, предполагая, что красота не обещает счастья. Как, наверное, и Стендаль, предполагавший, в свою очередь, что красота – это обещание счастья. Хамство Кушинашвили заставило меня вспомнить прочитанное у кого-то: «Приведи варвара в картинную галерею – и он ткнет грязным пальцем в шедевр».

В моей библиотеке есть книга о красоте, подписанная рукой маэстро пластической хирургии, «Микеланджело скальпеля», как его восторженно окрестил журнал «Шпигель», восьмидесятилетнего бразильца Иво Хельсио Жардиме де Кампос Петанги. Он, как никто другой в этом мире, считается непререкаемым авторитетом в области женской красоты. Он живет на неподдающемся описанию собственном трехкилометровом острове Илья-дос-Поркос-Гранде, по-женски изящные контуры которого омывают изумрудные волны Атлантики. Так вот, Иво Петанги сказал мне:

– Красота – это необходимость. Она дает мир душе. Но нельзя ее продавать только в качестве молодости. Это огромная ошибка. Недооценивание зрелости – слепота.

Вспомнив все это, я решила закончить свою историю об эпизоде съемок вот так. Видимо, Отар – некое своеобразное воплощение варварства, бездушия. Не понимая красоты, он пытается ткнуть в нее пальцем.

Ирка впервые побывала на исповеди у отца Иллариона. Она не могла не сдержать своего слова, данного Богородице после ошеломившей ее встречи с чеченцами. Она рассказала священнику все-все-все. При этом Ирка даже не думала, что кается. Она просто признавалась перед Господом во всем, что случилось с ней.

Ирка стояла на коленях, как делала ее мама, когда ходила к причастию. И выговаривать, переводить на слова то, что столько времени копилось в Иркиной душе, оказалось совсем нетрудным. Лик Богородицы незримо присутствовал перед ее глазами, а ему Ирка доверялась во всем.