Олег Рой - В сетях интриг

Чем занималась «Планета техники», Павлу определить также не удалось. По указанному в его бумагах адресу сохранилась только вывеска, помещение же пустовало, двери и окна оказались заколочены. Местные жители, которым он на всякий случай позадавал вопросы, сошлись на том, что тут был магазин, года три назад, что ли, или четыре – но вот чем торговали, компьютерами, инструментами или автозапчастями, аборигены так и не договорились.

Чувствуя себя героем Ильфа и Петрова, путешествующим в поисках заветных стульев, писатель отправился по последнему адресу. То, что носило гордое название издательского дома, на поверку оказалось небольшой конторкой, совмещавшей в себе и типографию, и редакцию. Найти кабинет директора среди немногочисленных обшарпанных комнаток оказалось совсем не сложно. Сидевшая в приемной ярко накрашенная брюнетка лет за тридцать оторвалась от пасьянса и подняла вопросительный взгляд.

– Здравствуйте, – обворожительно улыбнулся ей Павел. – Я из Москвы. Могу я поговорить с вашим главным редактором или начальником кадровой службы?

– Начальника кадровой службы у нас на фирме нет, – бойко отвечала брюнетка. – А директор сейчас у себя. Как вас представить?

– Павел Вячеславович Тагилов.

Во избежание ошибок он назвался собственным именем, но специально выбрал чуть ли не самую незапоминающуюся из известных ему фамилий.

Девушка поднялась из-за стола (о таких вещах, как селекторная связь, в этой глухомани, похоже, и не слыхали), сунулась в кабинет и почти тотчас же вернулась.

– Федор Яковлевич вас ждет, – и распахнула видавшую лучшие виды дверь.

Павлу представлялось, что он сейчас увидит перед собой человека пожилого, кого-нибудь типа чиновника еще советских времен, но сидевший в массивном кресле налысо выбритый здоровяк был, похоже, младше его, в крайнем случае ровесник.

Приняв приглашение, писатель уселся в неудобное кресло напротив начальственного стола.

– Меня прислал сюда мой шеф, – без предисловий начал он. – Дело в том, что мы рассматриваем кандидатуру Евгения Александровича Вдовина на должность директора одного из наших филиалов и решили заблаговременно узнать о его прошлых успехах…

Собеседник не дал ему закончить фразу.

– Гоните его в шею! – грубо сказал он. – Это гад ползучий, а не человек…

– Почему? – выразил Павел напускное удивление. – На мое начальство он вроде бы произвел хорошее впечатление.

Лицо Федора Яковлевича и так, по всей видимости, отличалось розоватостью, а после этих слов покраснело еще сильнее. Он скрипуче хохотнул и, как показалось писателю, занервничал.

– Я вам свое мнение сказал. А там уж поступайте как знаете.

– Поймите меня правильно, но я не могу озвучить ваше мнение своему начальству, ничем его не подкрепив, – возразил Павел.

– А вы поймите меня: я не желаю говорить об этом прохвосте! – повысил голос Федор, как его там по батюшке. – К вашему сведению, тут полгорода хотело бы знать его новый адрес, у массы народа на него зуб имеется… У вас ко мне все?

– Да, кроме этой темы, мне больше нечего с вами обсуждать, – начал закипать писатель.

– Тогда я вас больше не задерживаю, – здоровяк махнул рукой на дверь.

«Да уж, тактичности ему не занимать», – подумал писатель, тяжелыми шагами выходя из офиса. От досады внутри все клокотало.

– Простите, Павел Вячеславович! – окрикнул его женский голос. Писатель обернулся – за ним бежала секретарша. «Должно быть, что-то забыл или этот Федор передумал и решился нормально поговорить», – промелькнуло в голове. Девушка догнала его и, оправляя пиджак, тяжело дыша после бега, произнесла:

– Извините, я краем уха слышала, вы про Евгения спрашивали…

– Да… – ответил Павел. – А что? Вы можете что-то о нем рассказать?

– Кое-что могу, – она как-то грустно улыбнулась. – Меня зовут Ирина, я его бывшая жена.

Неслыханная удача! В который уж раз писатель возблагодарил свою капризную судьбу, которая так ловко умела и разочаровывать его, и щедро награждать.

– Ирина, я буду весьма признателен вам за любую информацию о Евгении Вдовине. И признательность моя будет выражена не только словами.

– Я с удовольствием помогу вам, чем сумею, – отвечала она. – Когда и где мы можем встретиться? Я работаю до шести.

– Тогда давайте… Я остановился в гостинице «Озерная», там вроде бы приличный ресторан.

– Хорошо, я буду там в половине седьмого.

Чтобы спокойно поговорить, он выбрал столик как можно дальше от эстрады. Там, к счастью, действительно было относительно тихо, по крайней мере, не требовалось перекрикивать музыкантов и длинноволосую певицу в серебристом костюме, распевавшую что-то такое современное, нелепое и задорное. Ира пришла вовремя. Судя по блеску ее глаз, который загорался при каждом слове о Жене, писатель видел, что бывший муж ей все еще не безразличен, и решил пойти на хитрость:

– Ирина, хочу быть с вами честным. Вашему шефу я сказал неправду. Я совсем не работник кадровой службы.

– А кто же вы?

– Я частный детектив.

Сначала ее ярко подведенные глаза округлились, потом заметались.

– А почему вы интересуетесь Женей? С ним что-то случилось? Ему что-то угрожает? – Тревога, прозвучавшая в ее словах, окончательно подтвердила догадку Павла. Вдовин ей не просто небезразличен, она, похоже, до сих пор любит его.

– Видите ли, – продолжал свою легенду писатель, – я работаю сейчас на крупную адвокатскую контору. Евгений – ее клиент. У него действительно неприятности, и, чтобы помочь ему, я должен собрать о нем как можно больше объективной информации. Вы понимаете меня? Объективной информации.

– Да-да, конечно, – закивала она. – Что именно вас интересует?

– Все. Все, что вы можете о нем рассказать.

– Все-все? Ну хорошо… Слушайте.

Он не прогадал. Через минуту Ира уже трещала без умолку, по всей видимости, давно не поднимала она тему о своем бывшем муже, и поговорить о нем сейчас ей доставляло истинное удовольствие.

– Он хороший, – уверяла Ира. – Просто попал не под то влияние. Я же его с самого детства знаю. Парень всегда был толковый, умный, сообразительный. Мы с ним в одном дворе жили, он меня на четыре года старше. Еще когда я мелкой совсем была, он приставал. Даже мамка моя ходила с его матерью разговаривала, чтоб отстал. Только мамаша его странная, до сих пор мне нервы трепет, с головой у нее не все в порядке…

– А что с ней такое?

– Да по гадалкам вечно бегает. Когда мы с ним развелись, и без того плохо было, а она еще стала кричать, что порчу нашлет. В общем, странная какая-то, черная женщина. Отец его умер давным-давно, от рака легких. Она сына с четырнадцати лет одна воспитывала. Особых денег не было, работала на рынке. Но он молодец, поступил в местный филиал университета – сам, без всяких взяток и репетиторов. Он еще в школе олимпиады по математике выигрывал… – Ира отпила вина из бокала и задумалась.