О`Санчес - Кромешник

Харум Атилла, чернокожий общеизвестный торговец героином из соседнего винегретного района, подкатил под окна своей очередной пассии на роскошном темно-зеленом открытом «континентале», бибикнул пару раз и полез из машины – почесать языки с ребятами, которых он более или менее знал – учились когда-то вместе в школе и вне её. А Синтия, выглянув из-за занавески, покивала, помахала ручкой и теперь не меньше получаса будет мазаться, краситься и примерять трусы и бусы. Был Харум под метр девяносто и весил сто пятнадцать килограммов, но жирным при этом не казался. Гек, проходивший в этот момент мимо него и его собеседников, выглядел куда скромнее, однако это не помешало ему остановиться и в упор осмотреть с ног до головы Харума.

– Чего тебе, папаша? Что пялишься на меня, не телевизор, чай?

– Интересуюсь – каким тебя ветром занесло в наши края? Здесь не торгуют, по крайней мере твоим товаром…

– Ну а что? Какие дела – к телке своей приехал, решили культурно провести вечер. Какие претензии?

– Никаких. Раз так – имеешь право. – Гек без лишних слов развернулся и двинулся дальше, он любил ходить пешком, предпочитая такие прогулки автомобилю, однако Гусёк на новеньком моторе постоянно следовал параллельным курсом, то отставая, то догоняя Гека, но не упуская его из поля зрения – а вдруг понадобится?…

Харум запоздало сообразил, что вроде как оправдывался перед незнакомым мужиком – а ведь территория вроде как бесхозная, шантрапа не в счёт… Он осклабился собеседникам:

– Старость надо уважать – ишь: куда да почему? Все неймётся, все думает, что может кому-то что-то диктовать… Кто этот парнишка?

Вопрос не предназначался никому конкретно, ответить мог любой, кто был в состоянии это сделать, но собеседники, все четверо, словно бы замялись поначалу, не решаясь обсуждать того хмурого мужика.

– Что дрейфите? Да он никто и звать никак: никто из серьёзных ребят о нем не слыхивал. Падали нет, Букваря, земля ему пухом, нет, а этот – просто шакал в отсутствие тигров. Скоро мы его в дом престарелых наладим, чтобы воздух не портил… Синти! Уснула, что ли?… Ну что, покурим, братва? – Атилла достал из внутреннего пиджачного кармана золотой портсигар, изузоренный бриллиантовой пылью, и щедро его раскрыл навстречу всей компании, отоварился сам, прикурил…

В портсигаре, почти полном, разместилось полтора десятка сигарет-самокруток без фильтра, формой напоминающих дирижабли с двумя острыми носами (чтобы начинка не высыпалась). Парни оживлённо заурчали, заулыбались; им не нужно было объяснять очевидное – самокрутки-то с качественной «дурью». Харя (заглазная кличка Атиллы) в конопле разбирается и мусор шабить не станет…

– …Хорошие парни, крепкие! Главное, чтобы не сачковые были – и мы тут живо порядок наведём! Видели мотор? Каждому такой купим – китаец буду! Фанеры – как… Ну все, вышла наконец… Парни, я на вас надеюсь, завтра и начнём. Чао!…

Лето подходило к концу, а ночи все ещё были на диво тёплыми. Полицейский патруль – двое полисменов на моторе – лениво объезжали свой участок; им удалось покемарить пару часиков в укромном, засаженном огромными клёнами дворе, а на рассвете все тишь и гладь, никаких драк и ограблений… А через два с небольшим часа дежурству конец… Их внимание привлёк огромный открытый автомобиль, припаркованный возле сквера с неработающим фонтаном, и непонятный предмет, прикреплённый на соседнем фонаре. Увы, опыт и чутьё мгновенно и безошибочно сориентировали патрульных: под фонарём на телефонном кабеле тихо висел мертвяк – ни ветерка, ни свидетеля. Старший патрульный тяжело вздохнул и выдохнул, поднёс к губам рацию и по-деловому, почти равнодушно (на голос) вызвал дежурную оперативную бригаду: черт их попутал закосить два часа службы, теперь, если не отовраться грамотно, – все жилы вымотают. Они вылезли из мотора и, чтобы скоротать время ожидания, подошли поближе к повешенному. Нет худа без добра: что ЧП на их шее – это плохо, а что ещё одна тварь усопла – это очень даже хорошо! Харум Атилла – тип известный, пуля по нему давно плакала, но петля нисколько не хуже. И не беда, что его замочили такие же подонки, правосудие так или иначе – а свершилось. В их районе Атилла был одним из самых влиятельных представителей уголовного дна, его звезда ярко горела в последние год-два, да вот – погасла. За что же его, болезного, эдак-то?

Благодаря длинному телефонному кабелю, удерживающему труп в полуметре от кончиков ботинок до земли, патрульные могли подробно рассмотреть натюрморт до приезда экспертизы.

Очевидно, что вешали уже мёртвого человека – овальные кровяные пятна на груди и спине подсказывали, что в Атиллу стреляли (во всяком случае – попали) четырежды из крупнокалиберного ствола, в упор. Это было в другом месте, пока сюда привезли – кровь уже свернулась и перестала капать. Об ограблении и вопроса не стояло – часы на руке блестят как позолоченные, на пальцах три перстня того же металла, да с камушками… О боже! Уже рассвело, и хорошо стало видно, что в окровавленном рту у Атиллы, разорванном до нужных размеров, торчит золотой портсигар, а в мёртвые зрачки воткнуты иголки от шприцев.

Это уже был знак, намёк на причину казни. Эксперты определили состав содержимого в самокрутках – афганский гашиш, до которого Атилла был большой охотник. Убивали в помещении, две пули в сердце, две рядом, отрезали язык и раздирали рот до этого, ещё живому. Вот так. Версий много, все убедительные, только виноватых никак не найти – висяк-с! Агентура прояснила дело, но слухи в дело не вошьёшь. Тем не менее «на помойках» считают, что Атилла на совести нового «делавара» из соседнего микрорайона, некоего матёрого мужика, вроде как урки (!?!), по кличке Ларей. Местный квартальный показал, что никакого компромата не имеет. Ларей, пока считался под надзором, исправно ходил каждый вечер отмечаться (это действительно было так), числится сторожем в местном баре «Коготок», живёт один, тихо и скромно, «левых» доходов не имеет.

А ежемесячные пять тысяч налом в лапу «для сирот» – из зарплаты, что ли? Естественно, что нет. Но это уже не ваше дело, господа хорошие, вы на своём этаже вдесятеро воруете, в белых-то перчаточках. На лимузинах ездить – оно, конечно, проще, чем обоссанную синявку в новогоднюю ночь в участок нести. Не любит наркоманов и пушеров (это верно, а кто их любит?), пользуется уважением населения и даже местной шпаны (да уж! Одного великовозрастного наркомана-хулигана-гопстопника мамаша на коленях отмолила у Стивена – пощадил, но велел съехать из квартала). Дружки у него – да… разные и всякие, но, как говорится, – его личное дело, с поличным не хватали. Обстановка криминогенная в квартале – чуть ли не лучшая из всех трущоб города: ни рэкета, ни убийств. Ну, убийства случаются, но в основном бытовые, да и то теперь бывает так, что по месяцу и дольше ни одного жмура. Ларею платят вдвое-втрое меньше, чем при Букваре, зато платят все, и жалоб нет и порядку больше… Э, нет, шалишь: Атиллу загубили в соседнем районе, а кто что кому сказал – не улика… Вот в соседнем районе и разбирайтесь – кому это было выгодно да кто за этим стоял… С соседа и спрос… Рапорт? Вот он, со всеми подробностями…