Андрей Голяк - Ничего, кроме настоящего

Площадь перед Дворцом культуры кишела народом. Интересно наблюдать такой винегрет из человеческих особей – патлатые неформалы, солидные бизнесмены в дорогих пиджаках, бюстоносные матери семейств с выводками разряженного потомства, тоненькие девушки в летних платьицах. Такой же коктейль обещался сегодня и на сцене – кондовая украинская эстрада, моднячая попса, слезливые барды и рокеры всевозможных раскрасок.

Я подошёл к служебному входу и наткнулся на преграду в виде слоноподобной тётки-вахтёрши, в функции которой входило тривиальное

"не пущать".

– Кто таков? – подозрительно осведомилась у меня церберша.

– Группа "Клан Тишины" – гордо представился я.

Тётка приглашающе распахнула передо мной дверь. Туда же по моим стопам ринулась толпа увешанных странными предметами металлюг.

– Стоять! – рявкнула вахтёрша, – кто такие?

– Группа "Джудас Прист" – послышалось у меня за спиной.

– Проходи!

Давясь хохотом, обманщик скользнул мимо меня вверх по ступенькам.

– Группа "Айрон Мэйдэн" – представился его товарищ.

– Проходи!

И пошло-поехало:

– Группа "Металлика"

– Группа "Блэк Саббат"

– Группа "Айрон Мэйдэн"

– Стоять! Из этих уже проходили! Назад!

– Я тоже там играю, – выворачивался неудачливый "заяц".

– Ничего не знаю! – слониха была непреклонна. – Эй, там кто-нибудь! Позовите музыкантов из группы… Как её там?

– "Айрон Мэйдэн" – услужливо подсказал ей любитель бесплатных развлечений.

– Да, "Айрон Майрон"! Пусть выйдут и посмотрят – паренёк тут пришёл. Говорит, что с ними играет.

Я не стал слушать дальше и затопал вверх по ступенькам. За кулисами меня уже ждали мои архаровцы.

– Андрюха, мы тут такую гримёрку клёвую присмотрели на верхотуре

– закачаешься. Идём, мы тебе покажем. – Паша бодро полез вверх по какой-то подозрительной винтовой лестнице.

– Близко от кулис, и в то же время в сторонке. Никакая падла не будет на нервы действовать, – Палыч, идя за мной следом, расписывал преимущества такой странной диспозиции.

– У-п-п-пс! – Паша, открыв дверь, остановился, как вкопанный.

– Ну, какого хуя! – я с разгону ткнулся носом ему в затылок и тоже смешался. – Здравствуйте! – это уже относилось к нашей находке.

Находкой оказалась миниатюрная смуглая девушка с миловидным личиком и точёной фигуркой. Тёмные волосы, тёмные глаза – мадемуазель из Маракайбо! В мозгу затанцевали ассоциации с обнажёнными мулатками с Берега Слоновой Кости. Незнакомка, правда, была одета. К сожалению.

– Привет! – улыбнулась она. – Чего остановились? Проходите. Как я понимаю, я вторглась в ваши владения? – она махнула рукой на наши манатки, сваленные в углу.

– В принципе да, – Паше были чужды порывы бессмысленного джентльменства, и он бестактно намекал, что не худо бы девице убраться прочь.

– Вы не будете возражать против непрошенной гостьи? Я припозднилась, и все гримёрки уже заняты. А мне нужно переодеться.

– Что вы? – возмутился подоспевший Палыч, – можем ли мы возражать против присутствия такой прелестной девушки.

При этом его резиновый рот сам собой разъехался в дежурной

"улыбке Казановы N5", уши стали торчком, и голос приобрёл до боли знакомую всем нам бархатистость. Так с братом случалось всегда, когда ему приходилось токовать возле очередной жертвы. То есть, очень часто. Нет, не так: очень, очень, очень, очень часто.

– Я – Роксолана, – представилась гостья, – вы – "Клан Тишины", я знаю. А поимённо?

Мы представились поимённо.

– Чудесно! Очень приятно! Не могли бы вы постеречь за дверью, чтоб сюда никто не вошёл – мне нужно переодеться.

– С удовольствием.

Мы покинули помещение и заняли пост снаружи. Паша стал мне рассказывать, что Роксолана наделала много шороху в попсовый день.

Она офигенно спела приджазованную американизированную попсу, и своим исполнением выставила на уши всех присутствующих. Она вместе с группой "Субдоминанта" стала сенсацией фестиваля в жанре поп-музыки.

– А что такое "Субдоминанта"? – поинтересовался я.

Паша с его привычкой всем интересоваться был неоценимым источником информации. Он старательно отсидел все дни фестиваля, и ориентировался в более-менее заметных фигурах во всех жанрах.

– "Субдоминанта", старичок, очень интересная группка. Шесть чувачков аккапельно поют забойные такие песняки с "фирмовыми" вставками. Выходит очень прикольно.

– Послушаю, если удастся. А из гостей кто сегодня?

– Всё знакомые лица: "Живая вода", "Индюки", "Липтон Клуб",

"Гады", "Лос Кастанедос".

– Погоди, ведь "Лос Кастанедос" – участники.

– Они ничего не заняли – не хватило репертуара. Но жюри они понравились, и их пригласили в качестве гостей. Кстати, этот проект замутила мамзель, которая пела вместе со Старым. Если не ошибаюсь, её зовут Олеся Остапчук. Интересная девица, я с ней вчера общался.

Я мысленно представил, ка выглядело это общение, прикинул количество "вопросцев", которыми Паша, скорее всего, бомбанул эту

Олесю, и содрогнулся. Бедная!

А Палыч всё это время обсуждал с Батьковичем внешние достоинства

Роксоланы. До меня доносились всякие "ножки", "глазки", "нимфы" и тому подобное. Батькович согласно поддакивал ему, успевая в то же время думать о чём-то своём.

– Эх, одним бы глазком на неё взглянуть! Без неглижа-то! – сокрушался брат.

Возможности осуществить эту важную операцию не представилось – в двери отсутствовала элементарная замочная скважина. Это маленькое архитектурное упущение очень расстраивало Палыча, доводило его до белого каления. Судя по всему, он "запал" на Роксолану всерьёз.

Захрипел подвешенный неподалёку "матюкальник". Всех участников гала-концерта просили собраться возле выхода на сцену. Сейчас начнётся награждение победителей. Раздача слонов. Мы подошли к назначенному месту, и стали наблюдать за происходящим на сцене. Зал был до отказа набит народом. В проходах на монументальных штативах стояли телекамеры. Это был наш первый выход "пред очи" телевидения.

Эх, не облажаться бы!

На сцену вышел Роман Плуженко, ведущий телепрограмм, пользующийся бешеной популярностью у дамочек "за сорок". От своей "звёздности" у чувака совершенно поехал чердак, и выносить его присутствие в обыденной обстановке, по словам коллег, было весьма затруднительно.

Вот и сейчас он подошёл к микрофону, истекая от сладострастной истомы по себе, любимому. Улыбнулся залу и произнёс: "Добрый вечер".

Очаровашка! Зал в ответ зааплодировал, и концерт можно было считать начавшимся.

Сначала толстые дядьки и увешанные драгоценностями тётки нудно трепались о возрождении украинской культуры, о молодых талантах, о творческом наследии и всяком таком. Слушать это было невозможно. Я ничего не имею против культурного возрождения, но к чему этот официоз? Собрался народ послушать музыку – так давайте музыку! А этот пафос выросших при социализме номенклатурщиков, старательно прикидывающихся "отцами украинской культуры", уже все печёнки проел.