Валерий Попов - Третье дыхание

Брезжут прежние высокие окна. Неужели я по-настоящему просыпаюсь?

Здесь? Распахиваю глаза… Да! Лежу счастливый, но обессиленный. И где-то с краю еще тревога – может, еще проснешься /там/ и не вырвешься. Будь начеку. Но пока – о, блаженство! – еще хватает сил просыпаться здесь.

Лежу плашмя, наполняясь звуками счастья. Вот отец шаркает по коридору, шарканье обрывается, наступает пауза. Остановился у двери, склонил сюда свой огромный лысый “котел” и, отчаянно жмурясь, вглядывается: на месте ли я, не загулял ли? С вами загуляешь! Тут я, тут. Но полежу в блаженстве еще – в последние годы оно только и есть, пока не встанешь.

Сейчас Нонна на кухне забрякает… Тишина. Не забрякает! Но, может, вернется и это, раз “квартира вернулась”? Прежней ее даже и в больнице уже нет! Прежней она лишь здесь может стать. А там? Там вылепят нечто “для отчета”, а не для меня.

Работай. Вставай.

Отец прервал лирические размышления мои резкой трелью в штанах.

Пр-р-равильная р-р-реакция! Раздраженно зашаркал дальше по коридору.

Щелкнул выключатель. Потом – щеколда. Значит, можно лежать еще минимум полчаса. Отец там капитально устроился. К этому делу, как и ко всему прочему, подходит азартно, напористо, обстоятельно.

Глубокий научный подход. И торопить его там, дергать дверь – в высшей степени бестактно!

Щеколда наконец отщелкнулась. Вперед!

– …Что это за возраст такой? – вещал батя. – В шестьдесят я еще был… конь! Волгу переплывал!

Зазвонил телефон. Боб!

– В Москву едем.

– Как?!

– Бабки нужны тебе?

Все-таки хочет капитализм меня схавать, загубить мое дарование! Это хорошо.

– Что делаем? – я поинтересовался.

– Сучья будем втюхивать. В смысле – таблетки уже, из опилок спрессованные. Отлично горят!

– Там это что… экологическая комиссия опять собирается?

– Ну.

– Когда едем?

– Через сорок минут.

Вот это ритм!

– Извини, отец! – (Пшенной кашей его кормил). – В сберкассу не могу сегодня с тобой пойти. Срочно уезжаю.

– Ну? Куда? – удивился и даже обрадовался, похоже, больше меня.

– Ты уж как-нибудь тут… Ладно? – Я озабоченно несколько раз дверь холодильника открыл и захлопнул.

– Ладно, ладно. Езжай! – махнул своей огромной ладонью.

– Если Нонна будет звонить, – пробормотал (что сейчас с ней там, лучше не думать), -…скажи, я в Москве, скоро приеду.

И у меня, выходит, бывают дела!

– Езжай, езжай! Все тут будет в порядке, – почему-то подмигнул.

Радость его и мне передалась. Вернусь – возьмусь!

Боб забибикал внизу.

– О! Вот это машина! – отец одобрил. – Я в такой точно ездил по полям.

Ну, не совсем, конечно. Ну – пусть.

– Бывай, батя! – Мы обнялись. Молодец Боб: и наши с отцом отношения взбодрил.

Смена ужасов – лучший отдых! Я спустился. И с Бобом обнялись тоже – раз уж такая пьянка пошла! Я поднял взгляд – батя сияющим кумполом светился в окошке.

– Кто это?

– Батя мой. – Я помахал ему, он ответил.

– Ну? – Боб глянул с удивлением, но почему-то на меня. – Ладно, все.

Хоп! – Он поставил в кабину ногу, и тут вдруг из флигеля донеслось ржанье.

– Что это? – застыл Боб.

– Да… тут, – произнес я нетерпеливо.

– Ну, хоп! – Он закинул себя в машину, я уселся с другой стороны.

Вместе хлопнули дверцами. И – рванули. Брякнули люком.

– Тут сейчас заедем еще – печку подцепим! – крикнул он мне, когда мы проезжали под аркой.

Печка на колдобинах издавала дребезжанье, похожее на ржанье, и с торчащей спереди изогнутой самоварной трубой походила на железного коня с раздутым брюхом.

Боб то и дело влюбленно оглядывался, особенно когда “ржанье” становилось нестерпимым – но то для меня, а не для хозяина.

В промежутках он поглядывал еще на мешки, сваленные на заднем сиденье, дробленые сучья, спрессованные в таблетки, похожие на игральные шашки. Выиграем ли? Конечно, хотелось бы попросить Боба пореже оглядываться, ведь все-таки едем через трудные места, нерегулируемые перекрестки, где надо глядеть в оба! Но – если страсть!.. Других лирических порывов, кроме любви к печке, не наблюдалось у нас. Даже когда проезжали родные его места, Боб разве что на минуту тормознул – справить нужду. От струек шел пар, лопухи с бордовым отливом, трепеща, что-то лопотали. Долина казалась пустой, строения любимого его хутора – безжизненными. Амазонки в вуалях не скакали к нам. Все, видно, в город подались, под руководящую длань Александра Невского. Горизонт окаймлял лес, сплошь уже черный, лишь кое-где взблескивали березки, как седые волоски.

Вот мельница. Она уж развалилась. Быстро это у нас. Когда ехали в прошлый раз, она почти целой казалась… В промежутке целая грустная жизнь прошла.

– Ты небось поливаешь меня? – вдруг произнес Боб.

Я чуть буквально его не понял, в испуге отдернул струю.

– В каком смысле? – пробормотал я.

– Ну, в смысле – в своих сочинениях? “Новый русский”, тупой?

– Да нет, – сконфуженно произнес я.

Еще и не приступал, если честно. Какое, однако, самомнение у него!

Почему-то думает, что перед глазами у меня ничего больше нет, кроме его персоны. Не будем разочаровывать. Ведь кроме него вряд ли мне кто поможет: деньги в больницу надо в месячный срок. Так что личность, безусловно, выдающаяся.

– Я – просто русский! – гордо выпрямился Боб. Спохватившись, убрал

“инструмент”, и я тоже, соответственно моменту. Молча постояв, мы пошли назад. Он потрепал любовно по холке своего “стального коня”, и мы, слегка замерзшие, сели в машину. Больше мы с ним не говорили почти, лишь звучала местная “музыка” – Яжел-бицы, Ми-ронушка, Миро-неги!

– А чего это я к тебе так прилип? – вдруг он удивился.

Я и сам удивлен!

О “самоварной дороге” с трудом вспомнил я – напомнили деревянные двухэтажные дома, но обочины были пусты – видно, холодно уже людям стоять. Грусть и печаль. Но я ими наслаждался. Просто прекрасными были они – по сравнению с ужасом, что оставил я за кормой. Для того я, впрочем, и ехал, чтоб забыть о своем. Ну хотя бы как-то рассредоточить беду в этой печали вдоль дороги… Помогло!

А Москва – всегда как-то бодрит, даже чумазыми заводскими строениями. Лишь в Москве видел такие надписи: “Строение 4”,

“Строение 5”. Какая-то энергия скрыта в этих надписях! А как замирает душа на старинных центральных улицах перед скоплением темных лимузинов с нетерпеливыми мигалками! И понимаешь вроде, что не сидеть тебе в таких, не решать глобальных проблем, – но сердце сладко щемит: а вдруг? Приятно просто представить – поэтому я так люблю ездить в Москву. Боб, – глянул на него, – похоже, не так счастлив и беззаботен: сейчас дергается в пробке, а дальше, похоже, будет еще трудней. Во всяком случае, я заметил несколько насмешливых взглядов из роскошных лимузинов в сторону нашего “железного коня” с его грубыми, чуть извилистыми сварными швами, отливающими фиолетовым. Легкая брезгливость во взглядах читалась примерно так: нужны, наверное, такие страшилища, как этот “троянский конь”, и даже где-то, наверное, приносят пользу – но зачем надо было гнать его сюда, портить благолепие? Если польза от него есть – то шлите ее сюда прямо уже в виде денег, желательно – иностранных. А зачем же