Ой-Ёй - АМЕРИКАНСКИЕ МЕМУАРЫ

А уж на машине с автоматической коробкой передач по спокойным дорогам Америки? Неужто не доеду? Даже мыслей таких не было!

Стоянка была уже почти пустая, видимо, там парковались такие же как и мы туристы, которые ездили в Нью-Йорк, и, очевидно, сходили на мюзикл, поели в Макдачке и поехали домой. Хотя вроде и не выходной.

- Вот она стоит, машинка!

- Езжай только аккуратнее.

- Конечно, вопросов нет, в ментовку не охота, хотя там и гамбургеры дают.

Сели и поехали, тихонько, но не слишком, чтобы не привлекать внимания. Все было очень хорошо. Нетрезвым водить, что масло сливочное резать, все так плавно, хорошо, а потом тебе рассказывают те, кто сидел сзади, что ты в полосе еле-еле удерживался, рвал руль, резко тормозил и аццки громко газовал. На выезде из Ньюарка есть такая развязка, где надо внимательно читать указатели, чтобы съехать на ту дорогу, на которую необходимо. Об этом, о необходимости чтения указателей, я и попросил моих друзей. Ну и съехали мы, конечно, не туда.

Я гнал уже минут 40, когда посреди темнейшего леса на 2-хполосной дороге до меня стало доходить, что пейзаж несколько незнаком. Кайл тихо спал на переднем сидении, сзади же периодически открывалась дверь, и бедолага Кончита изливала во внешний мир все свое недовольство неблагоустроенностью и плохим отношением к нелегальным иммигрантам.

- Эта… Слышь, Крис, ну-ка почитай, что там написано на указателях.

Крис произносит наименование какого-то населенного пункта и смотрит на меня мутными глазами.

- Тебе это название что-нибудь говорит?

- Нет. Я вообще не понимаю, где мы.

- Может остановимся?

- Ага, и дед мороз из леса нам расскажет куда ехать надо. Ты лучше указатели читай, если увидишь где Первую дорогу, скажи мне.

- По-моему мы едем на восток.

- Какой же ты дурак…

- Это почему это?

- Потому что на востоке от Ньюарка – океан. Атлантический, ага.

Содержательно выяснив, что никто ничего не понимает, я продолжал гнать. Классно так! Абсолютно пустая дорога, темно как у Криса в заднице. А что это впереди?

- Кайл, что там впереди? Эй, очнитесь!

У меня немного двоится в глазах, от ветра из настежь открытого окна глазки еще и слезятся немного.

- Это полиция. Это мигалки включенные.

- Отлично. Ну держитесь!

Я резко торможу и паркуюсь у обочины, поднимая вихрь пыли.

- Они едут к нам, по-моему! – чертов черномазый паникер.

- Спокойно, всем выдохнуть.

Со свистом даю задний ход и выворачиваю руль направо, чтобы развернуться. Аццкий грохот. Жму на тормоз. Со свистом газую вперед, выкручивая руль налево. Набираю скорость. Мы едем обратно. Как это просто – заблудился, развернись и езжай обратно. Тогда мне так не казалось. Огни остаются сзади, мы отрываемся.

Тормозим под фонарем на развязке. Направо какое-то трехзначное, ни о чем нам не говорящее шоссе, налево – такая же канитель. Вот черт…

- Пойдем посмотрим, куда мы стукнулись.

Задний левый фонарь разбит вдребезги. Больше вроде ничего не пострадало. Во время стратегического перекура мы понимаем, что въехали в чертов почтовый ящик, который втыкают около дороги. Придется им заново его втыкать! Отрыв от погони отмечаем небольшим возлиянием (в бардачке полусонный Кайл находит 375 грамм чистейшего джина Гордонс). Значительно легчает, улетает прочь сквозь поры кожи липкий адреналин.

Второй час ночи. Завтра на работу. Посреди хрен знает чего, под светом фонаря, на капоте разливаем джин. На троих. Кончита не пьет, только воротится от бутылки и опасливо смотрит на меня. Я добр и спокоен, мне хорошо и чуть тоскливо. Потому что здесь на неизвестном шоссе под неизвестным фонарем из машины доносятся звуки гитары и чуть хриплый голос Славы из CWT:

Моя Москва…..

Уже почти рядом, уже совсем скоро. Немного потерпеть.

Присев на водительское сидении я трезво отдаю себе отчет в том, что джин привел меня в полную Вальхаллу. Перед глазами все не плавает, а прыгает. Посещает мысль о том, что управление необходимо передоверить. Хм… Кончита трезва, но водить не умеет. Крис водить умеет, но в абсолютную гадину. Кайл и водить не умеет и трезвостью не отличается. Вот так, завел и поехал.

Естественно, я всех довез. Все целы-невредимы. Все остались у меня в доме. Легли мы под самое-самое утро, потому как вытащили во дворик пластмассовый столик, разогрели какой-то еды и тихонько сидели, беседовали, попивая алкогольные напитки.

Кайл на работу на следующий день не пошел, предпочел послать меня на болт из пельменной, когда я робко дрожащими руками тряс его за хрупкое плечико. Крис вскочил с сумасшедшими глазами и заявил, что работать обязательно будет.

Мы с ним вдвоем и поехали. Смена была совсем маленькой и несложной. Вообще четверг был, можно сказать еще одним выходным. Что такое с 9 утра до 4 дня проработать? Фигня полная и мытарства души. Доработал я один. Крис свалил домой часов в 11, отпросившись у менеджера и сославшись на резкую боль в животе. Тем не менее, он по моей просьбе сгонял в лабаз и принес мне 5 заветных бутылочек Смирноффки, да-да, тех, что с фруктовым вкусом. Первые 50 грамм (это была яблочная бутылочка) позволили мне настолько воспрять духом, что я скакал по всему ресторану как угорелый, помогая даже другим официантам. Часам в 3 накат голодающих работников, бизнесменов, а также безработных, но кушающих вовремя ниггеров спал. Я протирал свои столы, подметал пол, досыпал соль и перец, заворачивал на кухне положенные каждому официанту перед уходом 50 комплектов «нож-вилка» в салфетки и думал о том, что через две недели я подойду к Карлосу и скажу:

- Карлос, я увольняюсь, так как уезжаю обратно к себе на Родину.

- Жалко, потому что ты – очень хороший работник, - скажет Карлос.

- Да, - отвечу ему я, - спасибо за добрые слова, Карлос. Здесь я хороший работник, а у себя в Москве я еще и человек.

Возможно, и неплохой. Но это решать вам.

Вы знаете, а все-таки я улетал на свою Родину. Прочь от гадости самоистязания, от меланхоличных алкогольных трипов, от одиночества и непонимания, от чужих звезд и незнакомых гортанных речей, из царства лицемерия, продажности, показухи и несоизмеримой тупоты, от жирных ублюдков в белых хлопчатобумажных майках, заляпанных кетчупом, от черных морд с ядовитыми глазами цвета холодного космоса, от бессонных ночей, сдобренных живым и болезненным перегаром, от всего того говна, которое окружало меня чуть больше года.

В гибельном отчаянии душным летом 2005 года прямо на РАБотке, держа в одной руке тряпку и вытирая руки о фартук, я написал на клочке бумаги нижеприведенные строки. Думаю, что любому человеку, которому не безразлично то место, где он родился, поймет меня и поймет также, что эта глава, невзирая на все перипетии моего отъезда, будет самой веселой и жизнеутверждающей. Потому что венцом и концом ее будет Россия, землю которой я целовал, Москва, по которой я ехал на такси из аэропорта и которую я не видел так долго, родное Кунцево со своими тополями, которое нежным теплом согрело меня, когда я лег дома в свою постельку, улыбнулся и заснул. У себя дома, на своей Родине.