Юрий Холин - Песочная свирель. Избранные произведения мастеров Дзэн

Тебя искать всегда учили
Кого-то, где-то, что-то, но
Тебе ведь никогда не говорили,
Что ты есть Бог – не грешное дерьмо.

Но ты не жди, не скажут. Будешь бегать
От храма к секции, от секции в «кружок»,
С утра до вечера, от лета к снегу,
Пока не опустеет кошелек.

И в этой гонке от Себя
Дай Бог тебе споткнуться
И голову разбить о чей-либо порог.
Омывшись, в Пустоте Всего очнуться,
И в храм Себя войти, и выучить урок!

Сумей пройти над жизнью всех явлений
неспешно, отрешенно; и ясна
тебе предстанет снега белизна,
вен синева и роз огонь весенний.

Пусть все в твоей душе оставит след
и глубоко, и верно, и чеканно:
проникновенный монолог фонтана
и горестной звезды дрожащий свет.

Пусть арфою Эола над вершиной
ты, отданный ветрам на произвол,
струной бы чуткою воспроизвел
молитвенный напев и рык звериный.

Пусть будет чуждо сердцу твоему
все, что волнует человечье стадо;
возделав душу, обретешь награду:
услышишь тишину, прозришь сквозь тьму.

Пусть ты себя возлюбишь в сердце строгом,
в нем заключив весь ад, все небеса,
и в сердце пусть глядят твои глаза,
чтоб необъятный мир постичь в немногом.

И пусть, оковы жизни разреша,
с собою взяв весь мир, тобой творимый,
услышишь ты свой стих неповторимый,
где бьется жизни легкая душа.

На Палике в воздухе висит коромысло
жара такая, что плавятся мысли…

Я снова в Индии, снова в Дели
даю без смысла, беру без цели

и все же в сердце такое чувство
жизнь не наука, скорей искусство

смотреть и видеть на стенах дома
прозрачность линий родного ОМа

ждать не ответа, а постоянства.
Безмолвье мантры – секрет пространства.

Наличье Бога в отсутствии Эго,
пусть жизнь дорога, только без бега

а в скромной вере в возможность дхьяны.
Она не скрасит твои изъяны

и не излечит, и не поможет,
заслуг прошедших не приумножит.

Она подарит ключ незаметный,
дверь внутрь себя, тропинку к свету.

Открытия сегодня не случится
не потому, что нечего искать,
а потому, что истинное знанье
уже дано. Не каждый это видит.
И вот секрет проникновенной сути:
не вне себя все таинства сокрыты,
а в глубине и тишине сознанья,
где мысль уже не бьется в ожиданьи,
не спит, покрытая тенетами закона,
а тихо внемлет собственному ритму.
Ведь каждый звук – поэмы отраженье.
Нет, не кирпичик в бесконечной кладке,
а здание само. Не часть – а целостность.
Единство. Созерцание себя самой
и сущности своей определенье.

Эта глупая баба —
под названьем Россия,
родила б хоть араба,
если б только носила.

Но рождаются Ваньки,
реже Мишки да Лёшки.
Знать, не выскребли бабки
аллюминевой ложкой.

И, родившись в слободке,
с молоком материнским
приобщаются к водке
и премудростям свинским.

А когда повзрослеют —
тычут кукишем в морду,
обвиняют евреев:
«В кране выпили воду».

Нет, не немцы, не финны
и не турки мы даже:
смесь раба и скотины,
и чем дальше – тем гаже.

Все так: в крайнего целим,
матерясь и судача,
обретаем – не ценим,
потерявши – не плачем.

Что ж за глупая баба —
эта наша Россия?
Не поймешь, что ей надо,
и не в радость ей сила.

Прогресс присутствует в твоем рожденьи, мальчик,
открой глаза – и посмотри на мир. Вот он:
огромный, словно крик подбитого оленя,
цветной, как крылья мотылька, засушенного в книге.
Прекрасный мир… Но не спеши проснуться,
не торопись свой сделать первый шаг.
Уже готово все. Ты окольцован связью
своею с кланом, с нагромождением всевидящего братства
пророков, деспотов, фискалов, торгашей.
Ты – пациент. Болезнь твоя сладка, как утро,
приправленное вяжущей подливой лицемерья
фальшивой мудрости и праздной суеты.
Ты – Homo sapiens, и это крест твой вечный,
его нести не так уж тяжело. Готово все,
все костыли твои стоят в прихожей.
Они тебя накормят и оденут, уложат спать,
разбудят, развлекут. Вложи лишь плоть свою,
сей воспалившийся аппендицит природы,
в их ждущие надменные силки.