Илья Игнатьев - Умная судьба

Это ещё что, я, помнится, в своем рассказе «Ладонь, протянутая от сердца…», вскользь упомянул о неких дачах на Рублёвке, я обязательно ещё напишу об этом ужасе, который повседневно происходит с мальчишками, и ведь он происходит рядом с нами…

Но не в этом рассказе, сейчас я рассказываю о Вовке Белове, которому повезло, я рассказываю обо мне, а уж КАК повезло мне… и мы с Вовкой едем в больницу, а главное, что Умная Судьба ведёт нас в новую жизнь…

Собственно говоря, ничего особенного в больнице и не произошло, всё как обычно в таких случаях.

Ах да, простите, не у всех ведь есть сыновья, ну… Хм, тем более что кое-что, всё-таки забавное и примечательное случилось.

Зелёнка, - пацанячья панацея, - равнодушная врачиха, дежурный выговор Белову из уст ея, равнодушное в мою сторону: «Лучше за ребёнком смотреть надо, папаша, чем потом по больницам шастать»… А укола Белову так и не вкатили, хоть я и настаивал, и ведь даже Пашка бы у меня в такой ситуации не отвертелся бы, а этот… зеленоглазый отскочил!

Вовка прячет лукавую улыбку под натягиваемой футболкой, - кстати, зачем надо было её снимать?.. Хитрец, он уже тогда что-то задумал, а я дурак, хоть и у самого растёт такой же хитрец, да ведь они, эти лукавые четырнадцатилетние хитрецы, все они такие разные, несмотря на схожесть их уловок и избитость приёмчиков…

Есть такие… Эти хитрецы превосходно осознают, как они сильны. Их красота, - будь она яркая и изысканная, или простая и ясная, - она всегда неотразима, если они это осознают. Есть и другие, не осознающие своей силы, но они, чаще всего, так и вырастают дурачками, которым не дано постичь Красоту, ведь это познание начинается с самого себя, всё начинается с самого себя, это я вам ответственно заявляю, это я знаю по себе, я ведь был таким же лукавым хитрецом, осознающим свою силу и неотразимость…

Только вот я остался всё же дурачком, но дурость моя иного свойства, и сейчас я чувствую, что краснею, блядь, заметив чёткую белую полоску нежной кожи, чуть выступившей над Вовкиными шортами, и оттеняющую кожу, тоже нежную, но уже загорелую на его спине… И натянутая мешковатая футболка жутко-рыжего какого-то оттенка, эта футболка меня спасает, вот же…

Кстати, о футболках. Какого чёрта наши пацаны так одеваются?

Мода…

Сколько я вот Пашку ни убеждал, - ну, Пулька мелкий ещё, - а вот ни Пашка, ни Вовка, ни шиша не хотят понять, что мода, это для бедных, - что, не нравится? - ладно, хорошо, - мода, это для тех, у кого нет вкуса! Блядь, продаются ведь сейчас приличные, сделанные со вкусом шмотки, - так ведь нет! - все эти штаны-трубы, изобретённые не иначе, как кривоногими всадниками Чингиз-хана, кошмарное нечто, именуемое «бриджами», футболки, напоминающие мне бред углекопа, в смысле, такие же подходящие в качестве одежды, как мешки для угля, даром, что красят этот бред в ядовитые анилиновые цвета…

Мда, это не белоснежные льняные хитоны нашего идеала, куда как нет…

- Видишь? Ничего страшного, а ты…

- А ты боялась, так что ли?

- Владимир Белов, я этого не говорил!

- Ну, так подумали, вот скажите, что нет!

- А ты что, - практикующий телепат? Этого мне только не хватало… И можешь не хромать, «нет жалости во мне, и неспроста!», - Высоцкий, кажется…

- Какой там ещё Высоцкий? Не понял…

- Ух, ты! Получилось!

- Чего получилось-то?

- Мозги я тебе только что запудрил, а ты и попался! Мы о чём говорили?

- Это… Когда? Щас? Ну, про телепатов…

- То-то, про телепатов… Ну, что, поехали, отвезу я тебя.

- Не знаю… То есть, поехали…

Ага, у парня сразу портится настроение. Так. Про телепатов: - я не телепат, но и не нужно быть телепатом, чтобы кое-что понять. Да нет, возможно, мальчику просто не хочется домой, может быть, ему хочется покататься в моей крутой машине, - всё это может быть, но я искоса наблюдая за Вовкой, который, поникнув, уставился в окно, я так не думаю. Но что тогда мне делать? Может быть, вообще ничего не делать, - но кто я тогда буду? И что останется мне, что останется этому дружелюбному красивому мальчику? Короткое воспоминание о пустой, немного забавной встрече, и будни, будни…

- Белов, хочешь, я тебе прикол один покажу?

- Что за прикол там ещё? Прикол ещё какой-то…

- Ты там, в колодце, часом башкой не стукнулся? Блядь, спасаешь их, на день штук по двадцать, задолбали, а они! Ни благодарности тебе, ни шиша, сидит тут, недоволен чем-то, завязывать надо, я не Чип, я не Дейл, я больной после вчерашнего… Чего уставился? Уставился он, нет, чтобы с восхищением, повизгивая от предвкушения и нетерпения, умолять меня показать ему чудеса современных технологий, а он мне тут…

Вовка, как и положено парню его возраста, смеётся, в глазах появляется… нечто. Блин, а я в этих глазах, кажется, начинаю тонуть…

- Ладно, извините, это я так просто, ну, что-то… Ну, а что за прикол?

- Прикол… - ворчу я, сам сворачиваю к «Славянскому», это такой торговый центр, выбираю место, где можно паркануться, останавливаюсь, смотрю на удивлённо оглядывающегося Вовку… - Да ты не туда смотри, ты сюда смотри, блин, на монитор! Вот, щас, задний ход, и… вуаля!

Автоматически включается камера заднего вида, на мониторе появляется чёткая, хотя и немного искажённая широкоугольным объективом картинка того, что находится позади машины. И, разумеется:

- Вау!!!

Ну, а я что говорил?

- Согласен, вау.

- Ну, круто! А это как, зачем это, а? Ага, это, наверно, чтобы не задавить кого-нибудь, да? Супер.

- Мда… Так, ну что, - ты, конечно, как хочешь, а я приехал.

- ???

- То есть, приехал туда, куда захотел, а захотел я чего-нибудь выпить, прохладительного чего-нибудь, а может, чем чёрт не шутит, и перекусить…

- Это…

- Белов, глохни. Можешь, конечно, валить от меня, вон, до тебя недалеко, дохромаешь, чёрт с тобой, бросай меня, говорю же, никакой благодарности…

- Да я…

- Да я знаю, что ты! Ты ничего не хочешь, и вообще, ты не голодный, я по Пашке знаю, вы в этом возрасте всегда сытые, и пить ты не хочешь, и со мной тебе скучно и не интересно, и вообще-то денег у тебя нету с собой, но… Вот ты мне скажи, - от своего сына я так этого и не добился, - если вы в этом возрасте всегда сытые, то какого я живу тогда под страхом голодной смерти? Ведь только затаришь холодильник, а холодильник у нас размером… рефрижератор, короче, а не холодильник, а только отвернёшься, и пусто тут же, а мы с Пулькой и Бобиком голодные плачем, а Пашка ни при делах, он ведь как бы сытый… Чо ржёшь-то? Чесно слово…

- Вы такой…

- Ладно, ладно, знаю я, какой! Мда, Белов, я про себя всё знаю, так я думаю… Блин, да ты идёшь, что ж такое, в самом-то деле!!!

- Ну… Иду, только у меня, и правда, денег-то нету щас.

- И что? Вот и пользуйся случаем, оторвёшься на халяву. Или на шару? Как у вас сейчас говорят?