Владимир Спектр - Русский жиголо

Я высовываю голову в окошко такси в ожидании, но пока сверху сыплется только редкая морось, словно ангелы ссут на нас с небес, а на самом въезде в аэропорт гигантская пробка.

Трейлеры и фургоны, такси и мотоциклисты, мопеды, мопеды, мопеды, разная дорожная техника, Caterpillar и Iveko, мрачные представительские лимузины и целая куча Mini Cooper'ов, похоже, этим утром всем нам срочно понадобилось на хуй валить из Соединенного Королевства.

Еще бы! Ведь здесь блекло и кисло, на улицах – сплошь пенсионеры и футбольные фанаты, наркоманы и панки в футболках с Игги Попом и Sex Pistols, пакистанцы и индусы, арабы и албанцы, жирные американские туристы и тощие японские роботы с дорогими фотоаппаратами, клерки, клерки, всюду мелкие клерки в копеечных полиэстеровых костюмах, и извращенцы обивают пороги секс-шопов, приобретая анальные и вагинальные вибраторы, недорогие резиновые куклы и пошлые розовые меховые наручники, видеодиски с примитивным поревом, подумать только, никакого вкуса, детка, никакого вкуса и никакого стыда!

Я смотрю в окно и думаю, что когда в прошлом мне приходилось бывать в этом городе, всякий раз сопровождая мамочек в их деловых поездках, он мне нравился, меня прикалывало, куколка, как понравилась бы, возможно, любая туристическая Мекка, но вот теперь…

В этот раз Лондон открылся мне со своей самой отвратительной стороны, я увидел прогнивший мирок бомжей и дорогих гостиниц, провонявших нафталином и клопами, империю дешевых секс-шопов и пип-шоу, грязное царство «демократичных» пабов и больничную пустоту дорогих ресторанов, и, конечно, все эти штамповки-Starbucks.

C другой стороны, дело, естественно, в настроении, все дело в ситуации и том тупике, в котором я оказался.

Прочь отсюда, прочь от проблем и ужаса…

Вот только…

Что ожидает меня в Москве? Я стараюсь об этом не думать, все же там моя гребаная Родина, там все мне знакомо, может быть, там кто-нибудь сможет мне помочь.

Ну, типа, детка, как бы там ни было, я доволен, насколько это возможно в моем положении. Я, наконец, почти добрался до Хитроу, и меня никто не попытался завалить, никто, я надеюсь, не выслеживал меня от отеля, не было никакого преследования и зловещих телефонных звонков, впрочем, я вообще решил не включать телефон, не светить номером, куколка, такие дела, короче пока все прошло более или менее спокойно.

Водитель кэба, этот на редкость отвратный кокни, с тараканьими усиками, ну, ты сечешь, детка, такой жалкий придурок, всю дорогу, сквозь пробки и вялое утро, пытается меня разговорить, в надежде на щедрые чаевые. Я стойко молчу, вжавшись в потрепанное сиденье.

– Fucking weather, mister, – бессмысленно бормочет он. – Suicidal city.

На его неуклюжих грубых ручищах, поросших рыжей щетиной, целая россыпь безобразных веснушек и родинок. Я смотрю на него, на его веснушчатые неуклюжие лапы и думаю о раке, меланомах, переходящих в метастазы, о том, как руки его, лицо и все тело пожирает ужасный недуг.

– Don't worry, – говорит мерзкий кокни, – we'll be in time.

Я отворачиваюсь и смотрю в окно, прямо в безрадостный осенний полумрак.

Ну вот, куколка, наконец мы у цели. С облегчением расплачиваюсь и намеренно не даю мерзавцу чаевых, врубаешься, куколка, и он смотрит на меня с отвращением и отчетливо спеленгует: «Fuck you, mister», – и медленно, словно ожидая, что я спохвачусь, окликну его и вручу нагло зажатую капусту, уезжает прочь.

«Die!!!!! – кричу я ему вслед. – Fuck off and die!!! Motherfucker!!!», – а на душе погано, в голове туман. Я смотрю кэбу вслед и изрыгаю проклятия, и вдруг вижу, представляешь, детка, просто вижу, как прямо на моих глазах какой-то идиот на здоровенном старом зеленом рэйнджровере, несущийся на большой скорости по крайней левой, вдруг резко поворачивает перед кэбом направо, словно не видит ни черта, и тут же с немереной силой хуярит его в левое крыло.

И я наблюдаю все происходящее, словно в замедленной съемке, детка, лишь визг тормозов и скрежет металла реальны, пронзительны и быстры, тут же образуется дикая пробка, машины сигналят, и воют полицейские сирены, и из такси валит сиреневый дым.

Я в шоке, детка, я в полном ауте, мне снова кажется, будто я сплю и вижу дурной сон, да, я готов грохнуться в обморок, мне кажется, мной владеет дьявольское наваждение, мне кажется, что я просто удолбан по уши кислотой, вот и чудится невесть что, я стискиваю зубы и отворачиваюсь и устремляюсь прочь, валю что есть силы в здание аэропорта, ищу, в нервном припадке, стойку регистрации, а в ушах все стоит противный визг тормозов, и мне хочется быстрее покинуть эту страну, в надежде, что на родине этот морок, наконец, кончится. В слабой такой, типа, трепетной надежде.

В конце концов, не без помощи ксанакса, туман в моей голове понемногу рассеивается, и на удивление быстро и всего за какие-то сто пятьдесят фунтов мой билет обменивают на утренний рейс.

Видно, зря я гнал на всевышнего, я все еще под опекой, может быть, не все еще потеряно.

В голову приходит идиотская банальщина, типа, я давно не был в церкви, по приезде надо обязательно зайти, короче, явный бред, и все это отдает деградацией, да, куколка? Но я посмотрел бы на тебя, окажись ты в такой ситуации, я бы посмотрел на твое поведение, ох, я бы поприкалывался…

Мой самолет вылетает еще через три с половиной часа, и в какой-то нервной, но радостной ажитации я бесцельно слоняюсь по аэропорту.

Здесь опять полно всяких подозрительных личностей, грязненьких индусов, заразных китайцев и бородатых арабов, короче, международных бродяг, всех этих ебаных беженцев и иммигрантов, религиозных фанатиков и извращенцев, тех самых, с анальными вибраторами в задних проходах, потенциально у кого-то из этих ублюдков вместо вибратора запросто может быть бомба и даже не одна, хотя всего одна такая адская машина способна мигом превратить все здание и нас вместе с ним в руины. Да, да, в руины, в груды щебня, вывороченной арматуры, осколков битого стекла и расплавившейся оргтехники, в горы человеческого мяса. В груды окровавленных трупов с оторванными конечностями и вытекшими глазами, среди которых будут раздаваться стоны пока еще живых, но находящихся в не менее плачевном состоянии, чем мертвые. Взрыв, копоть, стоны, крики и кровь. Вот именно, все это запросто может произойти.

А что? Разве катастрофы происходят в каком-то параллельном нам мире, детка? Ты разве так и не осознала, что все это взаправду? Самонадеянные болваны, для большинства из нас это просто картинка в телевизоре, голос в радиоприемнике, фото в вечерней газете. И даже если вчерашний однокашник или коллега по работе, сосед там или еще кто-то, кого мы хорошо знаем, так вот, если этот кто-то вдруг погибнет, его разорвет, к примеру, на тысячу мелких кусочков, комочков багровой требухи, так, что никто и никогда уже не опознает его тело, вернее сказать, не тело, а мешанину из крови, мяса, кишок, костей, дешевой одежды и частей от мобильного телефона и наручных часов, даже в этом случае мы будем уверены, что с нами такое уж точно не случится никогда.