Герман САДУЛАЕВ - Учение Дона Ахмеда

В прихожей меня, как и в прошлый раз, встретила полная супруга Дона, но проводила меня не в зал, а сразу в спальню-кабинет хозяина дома. Дон Ахмед полулежал на постели, обложенный подушками. У него был нездоровый цвет лица и выражение боли в зеленых глазах. На тумбочке возле постели стояла целая батарея баночек и флаконов с лекарствами.

— То одно, то другое, — виновато улыбнувшись, тихо сказал больной, — вот теперь язва взбунтовалась.

Супруга Дона удалилась, оставив нас одних. Я участливо спросил:

— Может, Вам лучше в больницу?

— Незачем, у меня амбулаторное лечение. Доктор уже приезжал.

— Давно у Вас язва, Дон?

— Несколько лет. От сухих пайков в лесах и пепси-колы, наверное. Ладно, что об этих болячках разговаривать? Не за тем тебя позвал. Я буду краток, мне надо закончить, а сил мало.

— Дон, может, лучше подождем, пока Вы выздоровеете?

— Нет, времени уже не осталось. Сегодня я объясню, какой помощи я прошу от тебя. Но сначала выслушай последнюю историю.

— В далеком ауле, где саманные домики лепятся к скалам на краю цветущих альпийских лугов, жил мальчик. Назовем его Лечи. [26] Чеченское имя, в переводе означающее “сокол”.

Я уже понял, что все истории, которые рассказывал Дон Ахмед, и про Магомета с его большой женой, и про бизнесмена-Аслана, были про самого Дона. Выходит, теперь он решил поведать о чем-то, случившемся в его детстве. Мне стало действительно интересно. Когда люди рассказывают о своем детстве, за несколько минут мы можем узнать о них больше, чем если бы мы годами жили рядом с ними во взрослом возрасте. Может, потому, что дети еще не так далеко ушли от настоящей жизни, не социализировались, не растворились в иллюзорных представлениях о мире и о себе.

— Мальчик учился в школе, играл со сверстниками в футбол на лужайке у старой мельницы, помогал родителям по хозяйству. В хозяйстве были корова, утки, гуси, куры и маленькая отара, всего два десятка овец. Летом мальчик пас овец, уходя, бывало, за много километров от дома. Он был храбрым и самостоятельным. Однажды Лечи валялся под старой шелковицей, овцы разбрелись по лугу и щипали сочную зеленую траву. Внезапно Лечи ощутил смутное беспокойство. Он поднялся и пересчитал овец. Так и есть! Одной овцы не хватало. Лечи стал искать недостающую овцу на краю поля, в овраге у ручья, в кустарнике. Овцы нигде не было. Мальчик встревожился: не украли ли ее лихие люди? А может, в горах появились волки? Проходя мимо горного склона у края луга, Лечи услышал слабое блеяние, раздававшееся как будто из-под земли. Он пошел на звук и обнаружил в склоне вход в пещеру, прикрытый колючим кустарником. Блеяние овцы раздавалось оттуда. Вот же глупое животное, подумал мальчик, на поверхности так много вкусной еды, зачем ей надо было продираться сквозь колючки и забираться под землю?

Дон Ахмед замолчал. Его лицо исказила гримаса боли. Проглотив таблетку и запив ее водой, он через силу продолжил.

— В пещере было темно. Лезть туда было страшно даже Лечи, хотя он был храбрым мальчиком. Но другого выхода достать овцу не было, и Лечи полез. Пещера оказалась больше, чем ему сначала показалось. Скоро мальчик смог подняться с четверенек в полный рост. Еще дальше показался слабый свет, видимо, от отверстия в потолке пещеры. Лечи пошел на свет и скоро оказался в овальном пространстве размером с небольшую комнату. В этой подземной комнате лежала на земле, повредив ногу, и жалобно мекала потерянная овца. Но Лечи почти не обратил на нее внимания, так как увидел в пещере кого-то еще. Это был старик, такой древний, что ему можно было дать на вид и сто лет, и двести, и много тысяч. Длинные седые волосы укрывали его с головы до пят, ногти отросли на невероятную длину и свились змейкой. Он сидел с прямой спиной, скрестив ноги, с полузакрытыми глазами. Лечи показалось, что он сидит так, не сходя с места, уже целую эпоху. Почувствовав приближение мальчика, старик открыл глаза и посмотрел на Лечи. Только глаза его были белыми, одни белки, совсем без зрачков. Не думаю, что он мог что-нибудь видеть такими глазами. Но он заговорил.

— На каком языке он заговорил, Дон?

— Если бы он заговорил на санскрите, Лечи бы его не понял. Лечи тогда даже русский язык знал плохо и из-за этого учился в школе на тройки, хотя и имел бойкий ум. Он заговорил по-чеченски. Вот что он сказал: “Когда придет лед, маленький огонь спасет большую избу, если не устроить пожара”. И замолчал, снова прикрыв глаза. Мальчик еще минуту стоял как вкопанный, потом схватил овцу и бросился к выходу. В тот день он рано пригнал домой свою отару, другой, взрослый пастух помог ему дотащить искалеченное животное. Но Лечи никому потом не рассказывал об этом происшествии, хоть и запомнил его на всю жизнь. Через неделю он снова был на том лугу, но не смог отыскать вход в пещеру.

Так заканчивается история о мальчике и йоге, которого мальчик встретил в горной пещере, рассказанная Доном Ахмедом, я еще пока и сам не понял зачем.

— Вот и все, что я хотел тебе рассказать. Я хочу, чтобы ты включил все услышанное от меня сегодня и раньше в какую-нибудь свою книгу. Мне кажется, это очень важно. Если не сейчас, то потом люди поймут. В этом и состоит моя просьба.

— Но, Дон, какой из меня писатель? Так, собрал несколько эротических историй о своих знакомых. Разве это литература? Ту книгу приняли к печати, но, может, вторую мою книгу никто не станет издавать. Есть же среди наших настоящие писатели, члены союзов и все такое, тот же Канта Ибрагимов, например. Ему сам Путин премию вручал. Ибрагимов, кстати, читал мою повесть о чеченской войне и сказал, что текст сырой и слабый. Может, Вы лучше его попросите? У Вас большой авторитет, Вам никто не откажет. Тем более, все, что Вы рассказывали, — очень интересно, но нуждается в профессиональной литературной подаче. Я вряд ли на это способен.

Дон Ахмед слабо махнул рукой.

— А, читал я этих членов союзов. “Марха шла по улице, гоня перед собой

корову. — Мир твоему дому, Марха, — сказал Абубакар. — И твоему дому, Абубакар, мира и благополучия, — ответила Марха. — Как поживает твоя жена Хадижат, не болеет? — Моя Хадижат всех нас переживет и еще выйдет замуж второй раз за молодого джигита, — ответил Абубакар и они засмеялись…”. Бред, понапишут книги в семьсот страниц, а читать их — скука смертная. У них один жанр на все века — социалистический реализм. Уже и социализма никакого нет, а жанр остался. Лучше ты напиши, у тебя, может, и не так гладко все, а живее получается, современнее. И в эротических историях нет ничего плохого. Если читателю про секс не рассказывать — он уснет на третьей странице. А так, между сексом, можно и серьезные вещи протолкнуть, никто и заметить не успеет.