Николай Никифоров - Хич

– Например?

– Хм… ну вот хотя бы взять "кидал" на улице – те ребятушки, которые прячут шарик под тремя колпачками. Каждый шулер точно знает, в какой стаканчик он спрячет "капусту". А если знает он, знаешь и ты.

– Ну, допустим, для меня это слишком криминальный вариант. Есть еще что-нибудь?

– Еще? Да запросто. Ты где-нибудь учишься? Студент, небось?

– Ага.

– Так вот, могу тебе сразу сказать – на все свои экзамены ты можешь забить большой ржавый гвоздь. Когда экзаменатор задает вопрос, в его мозгу уже есть ответ. А ты просто считываешь его – и все. На красный диплом пойдешь, кстати.

– А еще? Я об этом думал.

– Блин! Например, чтобы устроиться на хорошую работу, нужно знать иностранные языки. Теперь все, что тебе требуется – это научиться правильно произносить слова. Читаешь мысль и выдаешь то, что хочет слышать твой собеседник – и все тут. Парень, да ты можешь теперь общаться с любыми людьми на их уровне. У тебя такой дар… – Майк слишком оживленно говорил, почти плевался.

Боб чуть поразмышлял – а ведь хорошие открывались перспективы.

– Ну хорошо. Положим, это так. Но этот дар появился у меня совершенно неожиданно, и точно так же внезапно может пропасть. Представляешь? Устроился я, положим, на хорошую работу, и только благодаря чтению мыслей там держусь. Вдруг

– бац, трах-тибидох, сим-салабим-ахалай-махалай – и ни фига. И все рушится. Что тогда?

– Хмм… я как-то не подумал. Тогда у тебя есть другой вариант: твоя способность будет помогать тебе учиться, ты будешь лучше понимать людей, то, что они хотят тебе сказать. Ведь есть же такие мысли, которые нельзя выразить словами – сплошные абстракции. А ты их будешь видеть и понимать – неужели это так плохо?

– Это замечательно. Вот этот вариант мне подходит больше всего. Особенно эта фишка с иностранными языками – ты просто гений.

– Да ладно тебе, Боб. Просто у меня что-то бурно фантазия разыгралась… и еще… – тут он нахмурился.

– Что-то не так?

– Да. Когда есть человечек, у которого имеется что-то ценное, всегда найдется стая шакалов, которая захочет использовать это.

– Чего-то не совсем понял, о чем ты.

– Рано или поздно в твоей жизни попадется мужчина или женщина, которая захочет тебя использовать в каких-то своих целях. Ты ишшо молодой и мало что видел, но я скажу тебе одну вещь: никому не болтай о своем даре. Ни маме с папой, ни подружке, ни даже самому лучшему другу.

– А ты?..

– А что – я? От тебя, дружок, мне ровным счетом ничего не надо.

После скромной трапезы они еще долго сидели и курили, задумчиво глядя на дорогу, по которой проносились машины. Боб думал о том, что, в принципе, жизнь очень похожа на трассу: кого поймаешь, туда и поедешь. А еще ему очень хотелось знать, почему пришельцы в качестве телепата использовали именно его – ведь на этой земле были люди более достойные, чем он. "Очень может быть, кстати, что это был просто какой-то эксперимент, а я был лабораторной крысой. Может быть, именно поэтому они избрали не какого-нибудь действительно великого ученого, а меня. Может быть, меня потом должны ликвидировать, чтобы не пошел куда не следует и не выболтал все кому не надо? Нет _ все это бред. Вдруг неожиданно я чем-нибудь заболею и умру, а медики потом будут ломать голову, почему же это произошло".

Майк тем временем безуспешно пытался завести свой мотоцикл, но почему-то ничего не получалось. Строптивая машина только хрипела и периодически выплевывала на землю сгустки отработанного масла.

– В чем дело?

– Не заводится. Возможно, мне придется покопаться в моторе.

– А что конкретно может быть?

– Скорее всего, распределитель масла, – нахмурившись, произнес Михаил. – А если это так, то мы никуда не поедем.

– Стоп. Разве ты не мешаешь бензин с маслом вручную?

– Ну разумеется, нет. У меня все автоматически, понимаешь? А эта фишечка отправляет туда порции масла. Если он накрылся, то лучше стреляться сразу… видишь, сколько дерьма летит из выхлопной трубы?

– Вижу.

– Видишь, но не осознаешь. Понимаешь, сейчас бак наполнен этим под завязку. А если так, то что в лоб, что по лбу – этот бычок не сдвинется с места сам.

Он еще помолчал с минуту, потом сказал:

– Знаешь, тебе надо ехать, – Майк достал из внутреннего кармана куртки бумажку.

– Там мой адрес и телефон. Когда доберешься, обязательно позвони – короче, дай о себе знать.

– А как же ты?

– Обо мне не беспокойся – провожусь немного, найду нужных людей и отремонтирую драндулет дома. А тебе ехать надо…

Ему опять повезло – не прошло и часа, как Боб рядом с ним остановился потрепанный автобус, совершенно пустой (если не принимать во внимание водителя, конечно).

– Тебе куды, малой? – спросил водитель, перебрасывая "беломорину" из одного уголка губ в другой.

– Вообще-то я в Москву направляюсь…

– Понятно. Ну, до Москвы – это вряд ли, а вот до Луховиц – это запросто. Запрыгивай.

На вид ему можно было дать лет сорок, судя по многочисленным глубоким морщинам, избороздившим это лицо, и по серо-голубым, каким-то выжженным глазам.

– Максим, – представился он. – А тя как звать-та? Боб решил не выпендриваться. Не тот тип.

– Меня Вова зовут. А куда ты едешь?

– Да в Луховицы. Понимаешь, завод ремонтный наконец-то здеся заработал, вот я и перегоняю его обратно.

– Странно, – ответил Боб, -я слышал о тракторном заводе, а вот об автобусном почти ничего.

Это был такой хитрый прием, придуманный не одним поколением автостопщиков ради поддержания беседы.

– А енто и есь трактурной. Токма ня платять там ничаво – задарма работають… енто токма у Москве – деньги получають, – добавил он сердито. Разговор явно не клеился.

– Тут у тебя курить-то можно?

– Та кури.

Боб решил взять тайм-аут.

Внезапно пришло ЭТО.

Вертолет. Огромная, многотонная машина висит в воздухе, хлопая своими лопастями по воздуху. Все орудия – два гауссовых ствола и подствольники с гранатами – ощетинились в немом оскале. Он теперь Макс, он в Афгане. А может быть, и в Чечне. Неважно. Важно то, что все эти стволы нацелены на него, и если он сейчас же не предпримет что-нибудь, эта образина раздавит его к ядрени фени. Да что раздавит – снесет так шквальным огнем, что мокрого места не останется. Он стоит, как пришпиленный этим видением: сейчас ему каюк, и некуда бежать. Последний магазин "калаша" израсходован еще с утра… Суки, послали воевать, а боеприпасов ни хрена нет вот уже четвертый день. То же самое со жратвой. То же самое с бинтами… Взрыв. Горячая моча заливает штаны – так всегда бывает во время того, когда ждешь смерти и не хочешь умирать. Серая пыль летает в воздухе, волосы, лицо. Ударная волна сбивает с ног, звон в ушах, нос и рот заполняются этой самой чертовой пылью и немного кровью. Все,