Наташа Нечаева - Куршевель. Dounhill. Записки тусовщицы

«А Юлька? А я?»

Да, он специально пристал к нам в Шереметьево, чтобы иметь возможность быть в самой гуще олигархической тусовки. Это часть легенды.

«Да? То есть…»

Из родителей у него только мать, живет в деревне под Тулой. А ему до смерти надоела такая жизнь. Вечное безденежье, глупые приказы, тупые операции, которые заканчиваются сразу, как только начальству хорошо заплатят.

«И что?»

Он хочет уйти из органов и жениться.

«Наконец-то!»

Жениться на девушке из богатой семьи. Желательно, на дочери олигарха.

«Но я не дочь олигарха, всего лишь – бедная родственница!»

Юльку для этих целей он присмотрел давно. И, собственно, между ними уже все было. В ту ночь, когда я заработала пятьдесят тысяч евро.

«Он и это знал…»

Короче, я должна ему помочь. Уговорить Галку и Ильдара. Иначе он просто выкрадет Юльку.

«Но Юльке всего шестнадцать!»

Ничего. У мусульман этого вполне достаточно для замужества. Тем более что у Юльки, возможно, будет ребенок.

«Не может быть… Ведь я все это предполагала! Еще в самолете! Сразу! Господи, какая я все-таки умная…»

А когда он станет своим в доме и окружении Ильдара, то конечно же позаботится обо мне. Найдет приличного мужа-олигарха. Выдаст замуж.

«Нет…»

Да. Причем он сделает это в течение года. Он профессионал и слов на ветер не бросает. А за это время у меня будут все шансы прославиться в профессии. Такого фактического материала, как у меня, нет ни у кого. Это не выстрел! Это – бомба!

– Нет, – обреченно качнула головой я, в очередной раз прощаясь со своим несбывшимся счастьем. – Ничего не выйдет. Мы потеряли телефон, на котором были все фотки, а словам никто не поверит.

– Вот! – Он торжествующе вручил мне запечатанный плотный пакет.

– Что это?

– Гарантия твоего блестящего журналистского будущего.

Разорвав склейку, я увидела наш мобильник и пачку цветных фотографий. Властелин Горы, несущийся с феями по склону. Он же в ювелирной лавке, надевающий на руку девушке часы. Он же, бьющий по щеке красавицу Алину. Бардовский вечер. Маски-шоу. Цыганские пляски. Утопление княжны.

Здесь было всё! Здесь были все!

У меня ощутимо задрожали поджилки и вспотели ладони. Я держала в руках даже не бомбу – я обладала ядерной боеголовкой направленного действия! В глубине пакета пряталась катушечка микропленки с негативами.

Макс внимательно следил за моей реакцией. Потом запустил руку во внутренний карман куртки и вытащил обычный почтовый конверт.

– А это – лично тебе. Чтобы всегда помнила о нашем уговоре.

– Что там? – предвкушая еще один сюрприз, я быстро разорвала конверт.

Мужчина и женщина на широкой кровати. Он срывает с нее одежду. Они, голые, занимаются любовью. Ее лицо крупным планом.

Фотографии, как стоп-кадры порнофильма, фиксировали всю сцену нашего страстного соития с Маратом.

Я аккуратно сложила фотографии обратно в конверт.

– А негативы?

– Пусть пока побудут у меня. – Он встал. – Даш, ты посиди тут минут пятнадцать, я пойду невесту разбужу, ладно?

– А деньги? – вдруг вспомнила я. – Юлькин приз в арт-охоте?

– Дашка, ты прелесть, – обернулся он уже от двери. – Не бойся. Из семьи не уйдет!

– Подожди! Последний вопрос.

– Даш...

– Там, в масках-шоу, в камуфляже у нашего стола тоже стоял ты?

– Конечно. – Он пожал плечами. – Я просчитал каждый шаг.

– А моя сумка? Ее пропажа? Тоже?

Не отвечая, лишь легко кивнув головой, он спокойно открыл дверь и вошел в номер.

«Мне его уже не остановить, – поняла я. – А стоит ли?»