Лев Лобарев - Городок для влюбленных

Под тентом всегда чуть прохладно. Солнце жарит вовсю, и асфальт истаивает легким маревом. Я убрал соломинку и отхлебнул хороший глоток. Сок был ледяной. Кайф. Здесь всегда ледяной сок. Такой, как мне хочется. Только почему мне всегда хочется банального? Белый костюм, темные очки, тент над столиком, ледяной апельсиновый сок… Штамп. Голливуд таким уже брезгует. Это — красивые игрушки. Я просто до сих пор не наигрался. Сейчас еще нужна красивая девушка, которая, спросив разрешения, сядет за мой столик и которой я буду вешать на уши лапшу о своей оч-чень серьезной работе, а потом уведу в номер, который окажется давно забронированным на мое имя и докажу, что русские с Земли — лучшие любовники во Вселенной…

И, что самое смешное — я даже не подхвачу триппер. Такой уж это Город.

Я долго-долго не понимал, где оказываюсь. Сперва я даже не знал, как это происходит. Потом — понял, наконец, и — о, какое это было счастье, когда я пришел сюда — сам! Не случайно, свернув за угол или выскочив из подъезда, а сам — прямо на улице, с полушага. Я — Лоцман!

В жопу.

Самое смешное, что большинство Гостей попадает сюда случайно. Кто чаще, кто реже, кто вообще один раз за всю жизнь. Город прорастает гостиницами, кафешками, публичными домами, виртуальными салонами… Уникальный ГородВнеВсего становится похож на приморский курорт, где девяносто пять процентов населения работают в сфере обслуживания. Ничего не поделать, спрос рождает предложение.

А внимательному новичку в этом городе дико. Невнимательному по барабану, он ничего не заметит, а вот внимательному придется постараться, чтобы удержать крышу на месте. Здесь все странно. Начать с того, что каждому человеку здесь все видится по разному. И вон тот мужик в мундире морпеха мою кафешку видит возможно портовой таверной, а проспект, грохочущий за переулком, кажется ему набережной.

Это еще херня. Шок у меня был, когда я вышел как-то к кабаку «Окровавленный Билл». Вот так-то. Потом по приколу попытался найти вывеску «У погибшего альпиниста», но плюнул.

Я склоняюсь к огромному сифону, стоящему между столиками и набираю в стакан пузырящуюся воду. Жарко.

Я Лоцман. Я могу видеть, каким Город показывается другим людям, я могу изменить декорации по своему желанию, мои видения воплощаются Городом охотно и быстро. Я обслуживаюсь им по высшей категории.

Это удобно, потому что мне приходится бывать в нем часто.

Жарко.

Мне сидеть здесь еще почти два часа. После чего можно спокойно писать в отчете: «Канал на Ангру-5 находится на прежнем месте, интенсивность переброски за отчетный период не изменилась»… Это скучно. У меня дерьмовая работа. Хорошо еще что о ней никто не знает.

А, вот и девушка, красивая, молоденькая, все как полагается… Все как заказывали… Город, Город, ну что же ты, Город…

Я смотрю на нее.

Сердце останавливается. Я и не знал, что оно умеет останавливаться. Я вообще, оказывается, многого не знал…

Здесь. Она тоже здесь.

Она садится за соседний столик, и я понимаю, что она не одна. И сердце дергается снова.

Даже не от ревности. Просто его я тоже знаю.

Они разговаривают. Я быстро перевожу внимание в рабочий режим и слышу обрывок фразы: «…вительная все же встреча, да?»

Да. Удивительная.

Я торопливо сканирую их восприятие и не могу удержаться от усмешки. Вот и встретились два одиночества…

Молодой человек видит сейчас ультрасовременный бар с роботом-официантом и цветноволосой молодежью вместо меня. Она же водит пальцем по лужице глинтвейна на мореной дубовой столешнице. Какое-то типовое средневековье. Небогатая декорация. Штамп на штамп.

Парень оборачивается к музыкальной стенке, колдует пару минут и довольно смотрит на спутницу. В ее трактире менестрель у камина перебирает струны:

«Привет! Сегодня дождь и скверно…»

Н-ну, блин!..

Дешевка.

Что он говорит?

Ну да… Нормально, спокойно… Умно… Куда мне было с моими истерическими письмами каждый день…

Спокойно. У моего приятеля была отличная мантра: «В конце концов, я профессионал». Так вот, я профессионал…

Подглядывать неэтично… Чушь. Информация лишней не бывает. Я почему-то торопливо, будто стыдясь, обшариваю его ауру. Так, письма. Их я и так читал: с тех пор как она стала пользоваться сетью, я поставил стандартный «scan©» фильтр на один из своих адресов и получаю всю ее переписку. Это элементарно. Мне кстати было приятно понять, что я не теряюсь в бесконечном потоке ее воздыхателей, а воспринимаюсь ей как-то отдельно.

Да… Это, конечно, огромное достижение…

Потому я, кстати, и не дергался насчет ее романа с офицеришкой-сексотом. Уникально мелкий был человек, ясно, что рано или поздно она бы это все равно поняла. Он слишком торопился нравиться ее родителям…

А потом она поселила у себя подругу и, похоже, перестала интересоваться мужчинами.

Как оказалось — ненадолго.

Я перевожу взгляд.

Что она расскажет мне сама?

Т-так… Не понял… Это как?

Паренек сидит за столиком один.

Ах, вот оно что…

Хороший парень. Талантливый. Удерживать в Городе две модели восприятия… Я и не знал, что такое возможно. Надо будет поэкспериментировать…

Интересно, где она сейчас на самом деле?

Эх ты, Мастер Иллюзий… Доморощенный…

Очень уж хотелось ему погулять с ней вдвоем… Чтобы была такая вот нечаянная встреча…

Я отворачиваюсь от него и сразу возвращаюсь в свою кафешку. Жарко. Надо будет написать ей письмо. Или зайти. Еще полтора часа сидеть. А может, ну ее, эту работу? Устроюсь гидом, буду объяснять желающим, что именно они видят…

Жарко.

Дурак я все-таки… Дурак…